— Кор, говорят, ты собрался в армию.
Лицо старого трактирщика выражало удивление.
— Это правда, дядя Ваптрон.
- Ты хорошо подумал, мальчик? Битвы и подвиги — это для дворян. Нас на полях сражений ждет только смерть.
Ваптрон всегда говорил очень красивыми фразами. Скорее всего за стойкой трактира пропадал неплохой поэт.
— Я знаю, — ответил крепкий, широкоплечий парень. — Но у меня другие планы. Я могу постоять за себя.
— Тоже верно. Обычно ты знаешь, что делаешь. Не думал, что твоя затея с получением тумаков от благородных принесет пользу. Но шайка кривого Грейка может подтвердить, что это не так. Вот только их не услышит никто, кроме черта.
Трактирщик еще раз протер стойку и наполнил квасом большую кружку:
- За мой счет. На дорогу. Старый Хортрон гордился бы сыном.
- Их милость убит!
— Хирд! Держать строй! Первая щиты, вторая — упор, третья — упор!
Дрогнувший было прямоугольник выпрямился и лесом пик встретил налетевшую конницу. Треск ломающихся копий, хруст доспехов, лязг мечей, хрипы умирающих. И перекрывающий всё голос сержанта, принявшего командование:
— Первая держать! Вторая удар! Третья удар! Вторая — мечи! Третья — удар!
Нападавшие отхлынули.
— Четвертая, пятая, — заменить убитых. Раненых в середину. Первая — щиты. Вторая — упор. Третья — упор.
Новая атака. И новое отступление.
— Раненым заменить убитых. Целые — щиты. Остальные — упор.
Хирд стоял. Не отступая ни на шаг. Отбивая атаки латной конницы, элитной нетецкой пехоты и «золотой гвардии» Антийского короля. Оттягивая на себя всё новые и новые силы неприятеля. Пока не полег. Весь. Решив исход битвы в пользу Королевства.