Это моя земля!

Опустив автомат, повисший на ремне поперек груди, Женька обессиленно прислоняется спиной к стеллажу. Ноги мелко подрагивают, к горлу волна за волной подступает тошнота… А это еще что?.. Даже сквозь дикий звон в ушах она слышит новый звук. И он ей очень хорошо знаком. Точно так же ревели моторами броневики омоновцев, спасших ее из бизнес-центра. И этот рев весьма быстро приближается. Похоже – все, их маленькая война закончилась. Вот только вместо радости победы – в глазах слезы, в голове растерянность и опустошенность и в горле горький комок желчи…

п. Ашукино, войсковая часть 3641, 1 апреля, воскресенье, день

Первым из нас эту вонь учуял Гумаров. Что в принципе неудивительно. Бронированный УАЗ во многих вопросах хорош и в еще большем их количестве – ужасен. Нормальная вентиляция в число его достоинств точно не входит. И стекло, как на обычной «мечте агронома», здесь не опустить: вместо него – намертво установленный триплекс. А прямо перед Тимуром – открытая сейчас круглая бойница, в которую выглядывает на улицу хищный ствол «Печенега» со сложенными сошками. И из этой амбразуры прямо в лицо Гумарову бьет при движении поток «забортного» воздуха. В большинстве случаев это даже приятно, в душной-то машине, но вот сейчас… Сначала Тимур несколько раз молча неприязненно поморщил нос. Потом недовольно фыркнул. А чуть позже, когда мы уже практически въехали в Ашуки, не выдержал и довольно громко выругался:

– Да что за вонища такая мерзотная? Что за дерьмо они тут жгли?!

Много лет назад меня, тогда еще совсем зеленого «маленького разведчика» первого полугодия службы, учил мудрый прапорщик Комаров: «Если вокруг резко и непонятно по какой причине изменилась обстановка, если произошло или происходит что-то, чего по идее происходить не должно, – остановись и внимательно оглядись по сторонам. Иначе рискуешь влететь в проблемы».

С тех пор я не просто повзрослел, мне сейчас как раз столько же лет, сколько было тогда «старому и мудрому» Комарову. Но его наука еще ни разу меня не подводила.

Кроме того, тяжелая и почти осязаемо липкая вонь, проникающая в салон УАЗа сквозь открытую бойницу, мне, в отличие от еще молодого и не заставшего полноценных боевых действий в Чечне Тимура, была очень хорошо знакома. И не только мне.

– Горелой человечиной прет, – хмуря брови, бросает негромко, будто себе под нос, Буров.

– Чем? – Лицо Гумарова бледнеет и вытягивается.

По глазам вижу: он сейчас очень хочет, чтобы сказанное оказалось злой и глупой шуткой. Нет, дружище, это не шутка, привыкай к новым реалиям…

– Кто-то совсем недавно сжег много-много трупов, – все так же негромко и преувеличенно спокойно отвечает ему Андрей, а потом легонько трогает меня за плечо, – непонятно только – на кой черт. Им что, больше бензин девать некуда? Или так нравится все это нюхать? Борь, может, не стоит нам туда вот так, сразу? Мало ли что там произошло… А тут мы как тот Чапай: на белом коне, с открытой грудью…

– Согласен, – киваю я. – Доложим Бате, пусть даст команду связистам выйти на местных и выяснить, что почем.

После недолгого, но весьма экспрессивного общения (со стороны Львова, конечно, – мне в разговоре с начальством материться, пусть и безадресно, субординация не велит) обвожу взглядом свою притихшую команду.

– Тихаримся пока тут, прикидываемся ветошью и делаем вид, что нас нет дома. Связисты проясняют обстановку и докладывают. Но что бы им по рации ни рассказали, наша доблестная связь – в Пересвете. А мы – тут. И если что, задницу тоже ни разу не Баранову прострелят, а кому-то из нас. Ясно?

– Чего ж неясного? – пожимает плечами Солоха. – Едем вроде как к союзникам, но не исключаем возможности какой-нибудь подлянки.

– Именно. Но ведем себя аккуратно. Судя по вони, там крупный замес буквально несколько часов назад приключился. И даже если победили наши – нервы у всех на взводе и настрой агрессивный. Упорем косяк – могут и пристрелить. Просто так, сгоряча.

– Угу, – все так же меланхолично поддакивает Буров. – Как у меня в деревне говорят: «Влетел под горячее копыто»… и затоптали…

Связисты постарались и долго ждать не заставили. И десяти минут не прошло после того, как я съехал с дороги и загнал наш «Хантер» за уныло-грязную березовую лесополосу, как на связь вышел совсем недавно упомянутый мною Андрей Баранов, старший наших доблестных «в дождь и в грязь».

– Богатым будешь, Эндрю, – вместо «здравствуй» выдаю я ему. – Только-только тебя вспоминали.

– Тихим добрым словом, надеюсь?

– Ну, почти. Так и так, мол, пока одни целостностью организмов рискуют, другие сидят в тепле, баклуши бьют, чаи с пряниками гоняют.

– А это, Грошев, кто на что учился, – насмешливо хмыкает связист. – Вот были б вы не здоровые, а умные – тоже бы рядом с нами сидели. Ну а коль ничего, окромя бицепса, прокачать не смогли – так сами себе злые буратины. Короче, – тон Баранова становится серьезным, – связались мы со штабом бригады, вышли на первого зама комбрига полковника Раченкова Алексея Сергеевича. Знаешь такого?