Это не измена (СИ)

Даже не вздрагиваю, когда слышу шаги Олега, а я точно знаю — это он. Но не отвечаю. Что мне сказать? Посмейся надо мной еще? Это же так весело — глупая Алиса и ее дурацкие попытки побороться за счастье или какую-то там любовь. Даже гипотетическую.

Чувствую запах его сигарет. Олег встает рядом и опускает мне на плечи свой пиджак, но молчит. Ничего больше не говорит, просто охраняет меня в момент замешательства. Наверно, я должна сказать спасибо? Но не говорю. Просто смотрю ему в глаза, а он вдруг мне:

— Давай сбежим?

Усмехаюсь. История, как оказалось, циклична. Олег будто читает мои мысли и жмет слегка плечами, мол, а что? Но есть разница и есть «что» на этот раз. Тогда мы могли позволить себе сбежать, а теперь? Разве можем? Нет. Отец нас не отпускал.

— На этот раз мы не можем.

— Кто сказал?

— Ты знаешь.

Олег улыбается, потом берет меня за плечи и разворачивает в сторону парковки.

— Я столько лет разбираюсь с твоим отцом, что и на этот раз разрулю все сам. Не переживай и переставляй свои чудные ножки в сторону машины.

* * *

Я не помню ни одного вечера, который мы с Олегом провели бы так, как проводим его сейчас. В полумраке на нашей кухне с тихой музыкой на заднем фоне. Я все еще в платье, он в рубашке. По дороге домой заехал в магазин и купил две бутылки моего любимого вина. Он ни о чем меня не спрашивает, я тоже. Мы вообще не говорим. Просто сидим, молчим и смотрим на огни нашего родного города. Каждый думает о своем. Я — о своей глупости, он — не знаю о чем…наверно тоже о ней?

— Ты, наверно, считаешь меня конченной дурой, да?

Олег резко переводит на меня взгляд, но потом мягко мотает головой.

— Нет.

— Врешь?

— Нет, — на этот раз усмехается и делает небольшой глоток вина, — Правду хочешь?

— Да, но мне страшно.

— Страшно?

— Услышать что-то, от чего будет снова больно.

— Не бойся, не будет. Я думал так когда-то, но быстро понял, что ты не дура.

— Просто я не разбираюсь в людях.

— Просто ты слишком спешишь. Скажи мне честно, тогда, в самом начале, я же просто тебе понравился. А ты восприняла это, как любовь и…

— Я влюбилась в тебя с первого взгляда, — улыбаюсь, смахивая слезинку и изучая свои коленки.

Снова не могу поднять на него глаза. Зачем вообще говорю все это? Кому какое дело? Но я продолжаю…

— Я так мечтала узнать, что такое любовь…

— Вот именно. Просто попался я.

— Нет…Вокруг меня всегда было много мужчин, но когда я увидела тебя — сразу поняла. Это он.

Наконец смотрю на него и еще тише прошу его:

— Пожалуйста, прости, что я тогда в тебя врезалась. Может быть и не было бы всего этого? Представь. Задержись я всего на мгновение где-то, ты бы ушел.

— Ты бы увидела меня потом. Это пустые мысли, Алиса. Думать о том, что «было бы, если бы». Я много думал и ни к чему не пришел. Возможно, все случилось так, как должно было случится?

— Можно спросить?

— Да.

— Ты меня ненавидишь?

Олег молчит долго, пока я замираю в ожидании. Покручивает бокал за ножку, потом осушает его одним глотком и смотрит мне в глаза.

— Когда-то думал, что да.

— Правда?

— Мне нужно было переложить на кого-то вину за то, что произошло. Моя жизнь рухнула. Это в человеческой природе пытаться найти виноватого.

— Потому что это действительно моя вина.

— Нет, Алис. Ты — последний человек, который вообще в чем-то здесь виноват.

— Ты тоже.

— Разве? Я допустил много ошибок и до сих пор их допускаю. Прости, что наорал на тебя. Я вышел из себя.

— Прости, что наговорила твоей…

— Я на тебя разозлился не из-за Алены.

— А из-за чего тогда?

— Из-за журналистки, Алис. Мне звонила одна особа из газеты.

— Зачем?

— Хотела денег за готовую статью на тему нашего с тобой брака. Точнее на тему его фиктивности.

— Но…

— Забудь, я все уладил.

— Нет, постой, — хмурюсь, — Я ни с кем не говорила.

— Алис…

— Нет, я серьезно. Я не говорила ни с какой журналисткой. Что за статья?

— Интервью.

— Этого я тем более не делала!

Олег молчит, смотрит мне в глаза долго, как будто хочет понять, вру или нет? А я просто отвечаю. Нет смысла мне оправдываться, если он не поверит, значит не поверит. Но Олег кивает.

— Значит это кто-то еще.

— Ты мне правда веришь?

— Честно?

— Да, но мне снова страшно.

— Не бойся, — снова усмехается, — Я тебе верю.

— Можно еще один вопрос?

Олег слегка кивает, а я хмурюсь. Мне сложно его не просто сформулировать, сложно заставить себя произнести в слух такие простые слова. Поэтому мне нужно время — он мне его дает. Терпеливо ждет, пока я ковыряю ногти и за этим наблюдаю. Нервничаю. Слезы снова подступают, и как я не стараюсь их удержать, скрыть в голосе не могу — его рвет, когда я шепчу.

— Я…я не буду спрашивать, любил ли ты меня хотя бы секунду — глупо это, но…ты правда…каждый раз думал о ней? — мотаю головой, — Только не жалей меня, я не хочу этого…мне правда нужна. Пожалуйста…

На этот раз Олег вообще не медлит. Даже больше. Он сразу двигается ко мне, кладет одну руку на мои, сжимая кисти, вторую опускает на щеку. Стирает большим пальцем слезы. Нежно…

— Пожалуйста, не плачь. Я так сказал, чтобы сделать тебе больно. Испугался, смалодушничал и…

— Из-за ребенка? Ты настолько не хочешь его со мной?