Это очень забавная история

– Класс, – говорит Бобби, вставая сбоку. Джонни встает рядом с ним, и я начинаю выводить в едином очертании контуры их всклокоченных волос и мешковатой одежды.

– Он что, рисует нас, что ли? – спрашивает Джонни, обращаясь к Бобби.

– Стой тихо, ладно?

– А что, парни, где вы раньше обычно зависали? – спрашиваю я у Бобби, не поднимая глаз от рисунка. – Ну, тогда, когда были мусороголовыми?

– Зачем тебе? Ты собираешься это рисовать?

– Нет, – отрываюсь я от рисунка. – Просто интересно, в каком это было районе.

– В Нижнем Ист-Сайде это было, но не рисуй его, – говорит Бобби. – Не хочу туда возвращаться.

– Вполне понятно. А где бы ты хотел жить?

– В Верхнем Ист-Сайде, с богатеями всякими, – отвечает он.

– Ха! Я тоже, – соглашается с ним Джонни.

– Нет, погоди, ты играешь на гитаре, – вспоминаю я. – Гитару и получишь.

– О, класс.

Я приступаю. Сначала мозг Джонни, ему я рисую гитару, образованную улицами: диагональная дорога упирается в тело, а большой, широкий бульвар я располагаю на месте шеи, голова будет в виде парка. Теперь Бобби. Верхний Ист-Сайд я знаю хорошо: он находится на Манхэттене, и самое интересное, что в нем есть, – это Центральный парк, его я и рисую в голове с левой стороны. Потом пускаю сетку улиц с престижными домами. Где-то там же должен быть Музей Гуггенхейма, и я отмечаю его стрелочкой. Потом ставлю рядом с ним крестик, а дома там стоят по двадцать миллионов, и пишу «Нора Бобби».

– Нора Бобби! Да, вот так! Тут я и поселюсь. – Он поднимает руки. – Повышаем уровень.

– Держите, – я вручаю им листок.

– А кто его возьмет? – спрашивает Джонни. – Нам его порвать, что ли?

– Нет, чувак, он для нас обоих, потому что мы друганы, – объясняет Бобби. – Я сделаю копию.

– А тут есть ксерокс?

– Нет, нету! Я скопирую, когда выйду отсюда.

– И что ты мне дашь?

– Копию!

– Не хочу я копию!

– Ну ты на него посмотри, ничем не угодишь…

– Бобби! – прерываю я его. – А вы с Джонни не дадите мне свои телефоны, чтобы созвониться, когда выпишетесь отсюда?

Джонни начинает что-то говорить, но Бобби обрывает его на полуслове:

– Нет, Крэйг, это не очень хорошая идея.

– Что? А почему?

Он вздыхает.

– Я был в этой больнице не раз, знаешь?

– Ага.

– Тут неплохо, я хочу сказать, кормежка тут что надо, лучше не бывает, и люди тут хорошие… Но это все равно не то место, где стоит заводить друзей.

– Но почему? Я же познакомился с вами, а вы – прикольные чуваки!

– Ну да, но ты представь: если ты позвонишь мне или Джонни, а мы будем обдолбанные, или обколотые, или снова будем здесь, или просто исчезнем.

– Ну, так себе, конечно, перспектива.

– Видел я уже такое. Просто запомни нас, ладно? Если мы встретимся в обычном мире, будет только хуже. Тебе будет за меня стыдно, а я… – Тут он улыбается. – Может, мне за тебя тоже будет стыдно, если ты не будешь держать себя в руках.

– Ладно, спасибо. Значит, точно не оставите номера?

Бобби мотает головой:

– Если будет надо, мы обязательно встретимся.

Джонни жмет мне руку и спрашивает:

– Что он там сказал?

Последним в очереди стоит Джимми.

– Я скажу тебе, я уже говорил? Поставь на эти числа…

– И оно придет к тебе! – подхватываю я.

– Истинно говорю! – улыбается он.

Джимми, да. Что же в голове у Джимми? Хаос. Я прорисовываю его почти лысый череп, потом плечи и приступаю к самому сложному: в одном месте встречаются сразу пять скоростных шоссе, прорезающих его голову от уха до уха. Сложные, в виде спагетти, развязки шоссе мне приходится стирать и перерисовывать несколько раз. Потом я наношу сетку улиц. Подхожу к ней с большой выдумкой, и жилые кварталы тянутся во всех направлениях. Мозгокарта Джимми готова, вот он, разум шизофреника во всей красе, но все равно как-то работает.

– Вот, держи, – говорю я сидящему на соседнем стуле Джимми, наблюдающему за моей работой.

– И к тебе придет! – говорит он и забирает карту. Мне хочется, чтобы он наконец очнулся, назвал меня по имени, сказал, что мы с ним вместе сюда поступили, но это же Джимми: словарный запас у него невелик.

Мы сидим там же, где сидели, и меня начинает клонить в сон: рисование на заказ утомляет нехило. Последнее, что я вижу, перед тем как окончательно заснуть, – Джимми и Эбони, разложившие свои мозгокарты рядом, чтобы сравнить, чья лучше. Не самое худшее зрелище перед сном.

Сорок семь

– Крэйг, что с тобой? – слышу я голос мамы. Я вздрагиваю, и у меня видение, что все случившееся – это сон. Все, что произошло в шестом северном. Но потом я думаю: а когда же этот сон начался? Если это кошмар, то он должен был начаться когда-то, когда мне еще не стало плохо, и тогда это сон длиною в год, а таких долгих не бывает. А если это хороший сон, то тогда он должен начаться где-то, где я стою на коленях над унитазом в квартире родителей или лежу в постели, слушая стук сердца. Нет, такой сон мне ни к чему.

– А, что… ух ты. – Я сажусь. Они все здесь: папа, мама и Сара.

– Ты что, спал? – спрашивает мама. – Тебе нехорошо?

– Ты под действием таблеток? – спрашивает Сара. – Ты меня слышишь?

– Господи, да я просто вздремнул!

– А, понятно. Сейчас шесть вечера.