Это всё ты

И я, не смея ослушаться, отмираю. Сжимая в кулак порванную цепочку Яна, прячу ее в карман ветровки. Он в это же время стаскивает через голову свою толстовку. Все его тело вытягивается, футболка задирается… Задохнувшись, резко отвожу взгляд от оголившегося живота Яна. Но убрать из сознания то, что успела увидеть, не получается, даже когда я прикрываю веки.

Смуглая кожа… Нереально напряженные, будто каменный каркас, косые мышцы… Выпирающие вены… И, о, Господи, узкая темная поросль от пупка к… К резинке шорт…

– Филатова, – окликает меня Самсонов. На автомате смотрю на него и недоумеваю, потому как он просто смеется. И, похоже, что с меня. – Не забывай дышать.

И к чему это?

Ненормальный.

Ничего ему не отвечаю. Обхватываю себя руками и, глядя на Безугленко, игнорирую всех игроков, включая Яна, который успел закинуть толстовку на ограждение и вернуться на поле. Он на меня тоже не смотрит. Расставляет ту часть тренирующихся, которые попадают в его команду. Я не сразу понимаю, что волей тренера тоже среди них оказываюсь.

– Левый атакующий, – краем глаза улавливаю, когда Нечаев указывает на меня.

Молча занимаю позицию.

– Отправил-таки налево, – выдает нечто странное стоящий по другую сторону центральной линии Самсонов.

Ян отвечает на это таким агрессивным взглядом, что я содрогаюсь. Несмотря на ухмылку Максима, кажется, что они вот-вот снова набросятся друг на друга с кулаками. Не понимаю, что произошло? Вроде как еще вчера они нормально ладили.

Мне страшно… Страшно за Яна… Из-за тех последствий, которыми чревата его злость…

Господи, как я вернулась к этому?

Думать некогда… Розыгрыш, и мы, завладев преимуществом, направляемся к воротам противника. Я получаю пас от Яна. Передаю его одной из девочек. Сама тем временем вырываюсь вперед. Оборачиваюсь и, пятясь, ухожу в сторону от возникшего рядом Самсонова. Мяч в этот момент снова у Яна оказывается. Доли секунды, когда мы встречаемся с ним взглядами, будто поставлены на паузу.

Озноб и бешеные разряды тока. Валкое тепло сотрясает тело. Но после дрожи меня окончательно покидает скованность. Дух захватывает от ощущения, что я снова способна взлететь.

Он закусывает уголок нижней губы, быстро подмигивает и, не разрывая зрительного контакта, дает мне пас. Со вздохом принимаю. Под ребрами собирается будоражащий жар. Я подбиваю мяч и разворачиваюсь. Разгоняясь, налегке веду его к воротам. Ветер обдувает пылающие щеки. Тело теряет тяжесть. Я лечу как комета. Кайфую и неосознанно улыбаюсь. Препятствие в виде Самсонова воспринимаю профессионально, подавляя подспудное негодование.

«Танцуй, Ю…»

Вращаюсь, ловко и совершенно беззаботно управляя мячом. Дышу во всю силу легких, будто до этого мне доводилось поглощать кислород лишь через множество фильтров. От безумной концентрации насыщенного химическими компонентами воздуха пьянею до состояния головокружительного куража. Осознаю, что, черт возьми, живу и улыбаюсь шире. Нахожу взглядом Яна и возвращаю ему пас, принимая который, он сразу же атакует ворота.

Несколько девчонок из нашей команды приветствуют первый гол радостными криками и визгами.

– Вот это размах! Вот это сила!

– У него просто… Длинный в упор!

Девчонки хохочут. Ян, поиграв бровями, улыбается. А мне вся эта ситуация почему-то грязной и неприятной кажется. Отворачиваюсь и отбегаю в сторону.

Самсонов, вместо того, чтобы быстрее следовать на середину поля, вновь увязывается за мной.

– Прям Пеле с косой… – дразнит с какой-то непонятной ухмылкой. – И кто же тебя учил джинге? Не Усманов, ведь так? Это ваша с Нечаем фишка? А че ты сразу так краснеешь? Секрет, что ли? А может, кроме футбола было что-то еще?

Мое сердце буксует и перестает биться. Замирает тягостным булыжником в груди. Я запинаюсь, едва не падаю. Самсонов ловит за локоть, удерживая от падения.

Сердце возвращается к работе. Но бахает так больно, что лучше бы уж молчало.

– Ты… Ты ненормальный? – пытаюсь вернуть ему те странные обвинения, которые услышала в его тоне.

Но на деле голос ломается. И я с трудом сдерживаю слезы.

Удар ладонью, который Самсонов принимает в грудь, невольно задевает и меня. Вибрируя по моему плечу, буквально кричит о яростной силе, с которой Ян его отталкивает.

– Отъебись от нее, – рубит он приглушенно по слогам, напирая на Максима всем телом и, тем самым, отпихивая дальше и дальше.

Самсонов смеется, но накал между ними ощутимо растет.

– Ни за что. Она забавная, – будто намеренно дразнит и тащится от той реакции, что получает в ответ.

Не могу видеть лицо Яна, но по напряжению в его спине и руках понимаю, что он в бешенстве.

– Я убью тебя, на хрен… – рычит, агрессивно надвигаясь.

Мне самой дико страшно. И все же я не могу не шагнуть к Яну. Коснуться его руки не успеваю.

– Нечаев! – окрикивает тренер, заставляя меня отшатнуться. – Прекращай, пока я не выкинул тебя с поля!

Угроза удаления – вероятно, единственное, что способно остановить Яна.

– Ты покойник, – бросает он убийственно жутким тоном.

После этого я боюсь поймать его взгляд. Но… Все равно жду, когда посмотрит.