Евангелие от экстремиста

Этой зимой произошло событие очень странное. Мою абсолютно раздолбанную машину в автомастерской, одновременно служившей мне ежедневной платной стоянкой, ремонтировали два приятеля. Один её четыре раза перекрашивал. Второй, по идее, должен был приварить пороги. Обычная жизненная мелочь. Работу свою они оба выполнили крайне мерзко. Сил не было с ними за это ругаться. Слуплено с меня было страшное количество денег, как раз в ту пору я уж больше совсем нигде не работал. Конечно, жутко расстроился. Для себя я оправдал это свойством огромных таких вот еще совковых структур, где всего напихано очень много, и поэтому толком никто ни за что не отвечает. Спустя полгода маляр тот неудачливый пропал без вести. А злосчастный сварщик вскоре после того, как на месте его отсутствующей сварки из-под слоя закрашенной грунтовки проступили следы глубокой коррозии, попал в еще более мистическую историю — ехал он себе в КАМАЗе на сиденье пассажира, и в результате аварии тело его разорвало напополам другой машиной, с железобетонными плитами на борту. Директор автосервиса, встречая меня на улице, в ужасе разводил руками. Наверное, глупый, испугался и за свою директорскую шкурку.

Пришла зима. На новогодние праздники я с Хэлл отправился в гости к сестре, в Таллинн. По странному стечению обстоятельств, она, постепенно осваиваясь, входила в театральный образ моей жены, и мне казалось, что это уже намертво. Год назад Хэлл решила назло родителям покончить с собой и сожрала у них дома целую аптечку антидепрессантов и прочего снотворного. Тогда её бездыханное тело, после многочасовой спячки и полного нежелания просыпаться в 14 часов следующего дня, чудом воскресили в реанимации. Я привез Хэлл из больницы к себе домой. "Только не отдавай меня родителям". В принципе, теперь меня всё устраивало. Никто не лез в душу, я спокойно занимался интересующими меня вещами. Крайне редко теперь случались в моем доме бурные посиделки с большим количеством травы. Водку пить стало вообще некому. Она в разных видах была представлена по самым разным местам и закуткам. Плюшевый мир казался привычным и более непоколебимым. Я, уже целый год не имея никакого источника дохода, взялся медленно и постепенно распродавать музыкальную студию. Кругом было много снега и солнца. Русская зима — холодная и яркая. Нигде такой всё равно больше нету.

Вскоре я выехал в Москву на третий партийный съезд. На Лимонова, похоже, с неба упали бабосы, и он решил сплотить теснее ряды и попытаться в очередной раз зарегистрировать Партию. Я долго искал, кого бы мне из Брянска туда отправить. Боксёр служил в армии. Ему относительно повезло. Служить Боксёру посчастливилось в единственном в России кавалерийском полку. С конями. Именно здесь снимались все фильмы про красную конницу и с участием людей на лошадях. Боксёр целый год тщательно убирал навоз и мыл офицерский штаб в три этажа. На лошадях же ездили сами офицеры. Вскоре его сделали писарем. В этом проявились природные качества парня из настоящей российской глубинки — Боксёр нигде не пропадёт.

Короче, на партсъезд ехать было критически некому. Я поехал в общагу к Вадюхе. Он был близким другом Боксёра, уже не первой свежести нацболом. Образован, много читал. При этом Вадюха был большим поклонником творчества Егора Летова, носил очки, причёску, бороду и необходимые для полноты образа кеды. Вместе со своей женой Фуджи они составляли настоящую элиту Брянского отделения. У них, наверное, одних во всей общаге, в комнате был холодильник. Это была непозволительная роскошь. В холодильнике никогда не было продуктов, зато там стояли две трехлитровые банки. В одной их них в воде плавали использованные презервативы с маленькими, еще не родившимися панками внутри, а в другой — аккуратно лежало свежее Вадюхино говно. Это было глубоко концептуально. Я прошел в комнату. Семейка начинающих копрофагов как раз набивала папироску марихуаной. Сел на пол, косяк был пущен по кругу. Затянулся. Ещё раз. Прямо за выбитым местами окном, над заснеженными крышами студенческих общаг, над бескрайними равнинами, над Брянскими лесами и Белорусскими болотами летели русские МИГи. Они брали курс на Белград, на Багдад. На Ригу и Таллин. В МИГах сидели нацболы, пили неразбавленный медицинский спирт из тишинского морга, и пели свой главный партийный гимн:

Бритый затылок, чёрный рукав
Вот он идёт, молодой волкодав!

А сзади, в машине обеспечения, набитой до упора вареньем, печеньем, мармеладом и шоколадом, летел Боксёр. Он вёз сладкое для армии героев-освободителей и тренькал в кабине пилота своего любимого БГ:

Когда в лихие года пахнёт народной бедой,
Когда в полуночный час тихо, неброско
Из лесу выходит старик, а глядишь, он совсем не старик
А напротив, совсем молодой, товарищ Лимонов…