Евангелие от обезьяны (СИ)

Короче говоря, приехали мы туда. Я заполнил какую-то бумагу о неразглашении. Меня пофотографировали в разных ракурсах: верхом на лошади, с сигаретой на кожухе мотора и прочее в таком же ключе. Обычный псевдоинтеллектуальный глянец. Потом все разошлись, а мы с Адвокатом остались. Заслали солдатика из охраны в магазин за "Массандрой", уселись в такие кресла от старых каруселей, открыли бутылку.

Представьте: вокруг город шумит, машины носятся, на "Известиях" бегает реклама... Но все это за забором. А мы сидим в креслах каруселей, пьем "Массандру", курим, и я еще ноги на деревянную лошадь забросил... Как будто в рай для клоунов пустили. И такое ощущение странное: как будто весь мир умер, остались только звуки. И мы с Адвокатом последние люди на Земле, пьем последнюю "Массандру" из последних пластиковых стаканчиков. А машина работает и работает, и рисует по мертвой планете портреты: Муссолини, Че Гевара, Альберт Эйнштейн, Джон Леннон... Азимович.

Просидели мы там до вечера, допили, и я пошел к метро. К «Цветному бульвару». Хотелось пройтись, подышать свежим выхлопным кислородом. И вдруг навстречу из какой-то подворотни стройными рядами выходят эти. Отаку. Грязные, джинсы порваны, воняют, как бомжи. А в руках егопортреты. Мессии. Человека, изменившего мир. Чувака, с которым я, бывало, пил за одним столом.

Ну, я, как обычно, отвернулся и пошел дальше... У меня на все эти дела аллергия, хочется плеваться, терять человеческий облик и бить кому-нибудь по лицу. Только я никогда этого не делаю. Мне, видите ли, слабо. Куда проще отвернуться и притвориться дорожной разметкой.

Но именно с этого момента я уже не мог перестать думать о нем.

Вот так и получилось, что для всех остальных человек по имени Азимович вернется на день позже. А для меня диджей Азимут восстал уже тогда. На Пушкинской площади. Сквозь грязные рубища и гламурные, глянцевые иконы поп-арта.

Долбанный, мать его, хеллрейзер! Знаете, что я почувствовал? Помните, в детстве была такая игра: один вытягивает ладони, а второй должен ударить сверху. Успеешь убрать ладони – выиграл, нет – снова подставляешь. И тот, кто бил, – он всегда тянул время. Ты вроде ждешь удара, готовишься к нему, и все равно каждый раз это неожиданно. Я этот момент ненавижу до сих пор, такое, знаете, ожидание с протянутой ладонью просящего.

Так вот, там, на Пушкинской, я почувствовал именно это. Я снова стоял с протянутыми руками, а мертвый Азимович смеялся и тянул время.

Что касается моего друга…

– Нет, блин, ну какие же здесь все-таки часы! Я сейчас выдеру их с корнем. Домой возьму эти часы!