Эволюция видов

Так и повелось. Они объединялись в государства и воевали за ресурсы. У них были вожди и знать - украшенные серебром, золотом и драгоценными камнями. Те-Что-Называли-Себя-Людьми не знали о своей участи, хотя вся сущность их бытия заключалась в том, чтобы поддерживать Тех-Что-Казались. Они были некоторым связующим звеном, благодаря которому Те-Что-Казались прошли долгий путь от первобытных Тех-Кто-Казался-Топорами до совершенных Тех-Что-Казались-Ядерными-Боеголовками, от тупых Тех-Кто-Казался-Абак до Тех-Что-Казались-Компьютерами. Эволюция видов. Это была просто эволюция. А Те-Что-Называли-Себя-Людьми прекратили свою эволюцию, считая себя венцом творения, будучи неспособными увидеть суть духа за иллюзией материи.

Слишком плохое путешествие. Брачный танец фонарей над извивающимся асфальтом. Ржавчина, ожившая и пожирающая всё на своём пути. И я знал, что она не может не быть живой. Я подобрал с земли книгу и раскрыл её. Рефлекс заставил меня отбросить её в сторону - на мои руки выползли тысячи крохотных жучков, и только потом я понял, что это - буквы. Буквы расползлись, некоторые улетели. Парочка впилась в мою кожу и начала пить кровь. Я убил их и они стали серым пеплом.

Те-Что-Называли-Себя-Людьми прекратили эволюционировать потому, что Тем-Что-Казались это не было нужно. Им были нужны Те-Что-Называли-Себя-Людьми именно такими, какими они были - с развитым мозгом, тонкими руками, способными совершать точнейшие операции и с древними рефлексами, которые соединяли их с Теми-Что-Казались неощутимой связью. Впрочем, Те-Что-Казались, никогда не воспринимали Тех-Что-Называли-Себя-Людьми как рабов или неких более примитивных существ, как Те-Что-Называли-Себя-Людьми не испытывали аналогичных чувств по отношению к своим орудиям. Но рано или поздно...

Ветер в глаза. Ветер страшной силы. Он выдувает краски из моего взгляда. Каким-то десятым чувством я понимаю, что ветер пришёл за мной. Здесь всё уже не так - по извивающимся улицам идут странные железные создания. Они больше всего похожи на скелеты, но они куда более живы чем я. Скелеты зданий пульсируют, лишившись многотонной своей бетонной брони. Они тоже живы. Всё живо. Всё, что мы считали мёртвым.

Небо, кроваво красное, живое небо искрится и переливается миллиардами оттенков, которым нет названия. Запах озона. Птицы, более всего похожие на целлофановые пакеты, кружатся надо мной.

Ветер становится всё сильней, вот уже превращаются в прах кончики моих пальцев.

Руки... Я весь становлюсь прахом... Серым безликим пеплом...

Последняя мысль рвёт остатки мозга:

"Рано или поздно это должно было произойти. Теперь мы им не нужны"

Максим Кич 8-10 Августа 2002. Витебск

Распространяется на основании Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.