О том, чего нельзя сказать,Я вспоминаю без обиды,Когда пытаюсь указатьКоординаты АтлантидыТому, кто бороздит над нейСолей кипящие растворы,Смеясь над сонмищем теней,Со мной ведущих разговоры.О том, чего нельзя сказать,Я вспоминаю без печали,Когда пытаюсь наказатьТех, кто печаль и накачалиВ бездонный ров моей души,Что тянется подобно шраму —Куда? – увидеть не спеши:Не зря картина носит раму.О том, чего нельзя сказать,Я вспоминаю без тревоги,Когда пытаюсь предсказатьНеподведённые итогиИ всем дорогам доказать,Что их прокладывали ноги,А не они, дороги, им,Ногам, проводниками были —А впрочем, небыли иль былиМы там добыли, где долбилиТвердь бытия на тучи пыли,Чтоб нас потомки не забыли,Решать, наверное, другим —Тем, кто прицел-прищур не сбилиИ руку не спеша набилиНа том, что головы рубилиБлагим намереньям своим.
27.02.2018
28 февраля
* * *
Я дома оставил пальто —И тихо прокрался бульваром, —Меня не заметил никто.На кладбище ветхом и старомМогилу отца отыскав,Я в мрамор обшарпанный влился —И медленно, как батискаф,В глубины отжившие вжился.Меня не заметил никто,Поскольку я крался бульваромИ дома оставил пальто.А город дышал перегаром,Стонал, матерился, кряхтел,Хрустел, разминал за суставомСустав – и обильно потел,Гоняя состав за составомПо старческим жилам своим.Меня же никто не хватился:Я просто растаял как дым,Далёким гудком испарился,Неясным виденьем исчез,Снежком отошёл запоздалым, —И только увидеть с небесУспел, как последним усталымДвиженьем – шатром шапитоТы все эти годы свернула,Отправив на дачу пальто.И сном бестревожным уснула.
28.02.1995
29 февраля
* * *
В эти первые дни восходящего годаВспоминаю себя, уходящего в темень:Так садится луна в реверансе захода,Подставляя земле облысевшее темя,Так уходит со сцены актёр-попрошайка,На последний спектакль собравший ползала,Так уходят из дома, где злая хозяйка,Ненавидя себя, всем на дверь указала.Вспоминаю себя, нисходящего в стужу,В полушубке расстёгнутом, на перепое —Так снисходит к усталому старому мужуМолодая супруга, уставшая вдвое,Так находит Иванушку-дурня царевна,Чтобы в печь зашвырнул надоевшую шкуру,Так приходит надежда, нежна и напевна,В эти несколько строк, что настрочены сдуру.