Фальшивая убийца

И в довершение всего, уже поймав за кончик хвоста сновидение, внезапно подскочила! До бежала до тумбы, в которой лежал спрятанный телефон Кристины, извлекла его наружу и, пробегая по кнопочкам трясущимися пальцами, вошла в электронную память входящих звонков.

Двадцать шестое декабря. День. 18.33. На телефон Кристины поступил звонок.

Я хорошо помнила тот день и это время. Тогда, примерно через полчаса, Муслиму Рахимовичу позвонил коллега и сообщил: «Контракт продлен до десятого января».

Я пролистала всю записную книжку телефона Кристины: на этот телефон ей поступали нечастые звонки и сообщения только с двух номеров. Но идентифицировать я их не смогла, так как не знала телефонного номера Сергея.

И вопрос – а правда ли, что в тот день ей позвонил именно дизайнер? – все же оставался.

Я вернулась в кровать, легла навзничь и, глядя в смутно белеющий потолок, четко представила картину. Только людей. А не интерьеры. Люди сидят за длинным обеденным столом в доме Виктора Андреевича. Хозяин звонит по телефону родственнице и спрашивает: какой подарок выбрать для племянника?

Они разговаривают. Виктор Андреевич сообщает близким, что празднование дня рождения переносится… примерно через десять минут откуда-то, скорее всего из комнаты Кристины, доносится трель телефонного звонка. Кристина берет трубку и слышит голос любимого.

– День рождения Артема будут отмечать десятого января, – говорит девушка, и через полчаса на телефон «торпеды» приходит сообщение…

Воображение так четко нарисовало картину, что оставалось только удивляться, как я не понеслась на всех парах к Артему.

Не разбудила Ирину Владимировну, не сунула ей под нос строчку какого-то вызова насекретном телефоне их родственницы.

Вряд ли Кристина участвует в кознях дизайнера, поскольку звонила не она, а ей. Но сам по себе звонок доказывает многое.

(Или не многое? Наверняка Муслим Рахимович знает об этом звонке…)

А если не знает?! Мне кажется, сей телефон Кристине подарен. И наверняка с оформленной на имя Сергея SIM-картой…

Ой, ну я и накрутила! А еще детективов не люблю!

Осталось только разрешить загадку – почему? За что Сергей наказывает этот дом?

Или не наказывает? А если снова ошиблась я и сделала кульбит не в ту сторону?

Но, истязая себя подобными размышлениями, вновь и вновь возвращаясь мыслями к Сергею, я наконец-то вспомнила. Поняла, что не давало мне покоя.

В утреннем разговоре с Кристиной меня резануло по уху местоимение мы. Наши фотографии, говорила девушка, постоянно объединяя себя с Сергеем, словно имела на это право…

А это уже огромное несоответствие – видимости и действительности. То есть ложь.

Любая ложь в таком – убийственном – деле должна быть разъяснена.

Склеп для догадливой золушки

Жуткий, нечеловеческий – человеческое горло просто не в состоянии извергнуть подобный звук – вопль прорезал тишину ночного дома. И сразу послышался звон разбитого стекла.

Я подскочила на постели, включила прикроватную лампу: часы на стене напротив показывали половину третьего. Я только-только начала засыпать…

Из коридора донеслись хлопки дверей, испуганные голоса, какие-то то ли всхлипы, то ли причитания.

Набросив на пижаму пеньюар – очередной подарок Ирины Владимировны, – я вышла из комнаты.

В левом, хозяйском, крыле дома, почти скрываемые полумраком, толпились люди: Ирина Владимировна в длинной ночной рубашке, Виктор Андреевич в полосатой пижаме и Нана, растрепанная и заспанная, она обнимала за плечи бледного, словно мертвец, Георгия.

Двоюродный брат Артема выглядел ужасно. Пухлые щеки обвисли, посеревшие губы почти беззвучно хлопали, вытянутый вперед палец указывал на разбитое зеркало.

– Там… там… – расслышала я. – Там был Артем… Тетя Ира, звоните в больницу… Тетя Ира, звоните в больницу… Вдруг он умер?! И это была его душа?!

– Георгий, успокойся! – повелительно произнесла Ирина Владимировна. – Тебе померещилось!

– Нет! – выкрикнул племянник. – Он там был!! В зеркале!! Белый, с костылем!

– Ну миленький, – молила Нана, – ну хорошенький, успокойся, Жоржик… Тебе приснилось…

– Я пошел в курительную за сигарой, – обиженно, совсем по-детски лепетал Георгий. – А там… в зеркале… Артем…

В курительную, судя по всему, Жоржик пошел с бутылкой коньяку. И что удивительно, бутылка эта не разбилась, когда он запустил ее в зеркало, и сейчас валялась среди осколков целая и невредимая.

Цирк, честное слово. Уверена, Артем решил пробраться в свою комнату, чтобы закрыться в ней и выспаться с удобствами, но ему не повезло. В зеркале его встретил братец. (На костылях даже от нетрезвого свидетеля запросто не побегаешь, не увернешься.)

Не замеченная никем, я вернулась в свою комнату. Сейчас всем Вяземским не до меня. До первых петухов будут реанимировать беднягу Жоржа, отпаивать валерьянкой, потом Ирина Владимировна еще и сына пойдет учить уму-разуму и прятать обратно в бункер. Не до меня ей сейчас, ох не до меня. Суета, одним словом. Смешение жанров: трагедия обернулась фарсом.