Фальшивые зеркала

Но кто-то другой так не считает — вот ведь в чём дело!

Если тебя ещё считают опасным — ты живой. Трупы врагов пинают ногами, скидывают в овраги, оставляют на съедение шакалам. Но в мёртвых не стреляют.

Я снова улыбаюсь, глядя на спешащего с подносом официанта. Я — дайвер. А дайверы не бывают бывшими. Я — живой.

…В двух метрах от столика паренёк оглядывается в сторону кухни, запинается — и падает. Поднос взлетает вверх.

Глубина-глубина…

Нет, я не первый раз в японской части ресторана. И знаю, что никаких неприятностей не предвидится. Просто… просто мне так хочется.

…я не твой…

Картинка потеряла реальность. Я услышал чей-то испуганный вскрик, увидел, как паренёк падает лицом вниз, быстро переворачивается, поднимает руки. Сейчас он подхватит два блюда руками, поднос подкинет ногой, вскочит, поставит на падающий поднос блюда, остановит поднос у самой земли, превратив движение в сконфуженный поклон. Раскланяется посетителям, держа поднос в левой руке, а правую прижимая к груди.

Маленькое шоу на потеху обедающим.

Вот только я смешиваю ему карты.

Прыжок — это ведь так просто. Не игра, в которой приходится уворачиваться от выстрелов и падающих стен. Перелетев через официанта, я подхватил блюда в воздухе, а поднос локтём закрутил в воздухе. Обернулся и выполнил трюк официанта самостоятельно — по полной программе. Даже раскланяться не забыл.

Паренёк лежал на полу, выставив руки. Сейчас выражения лица не понять.

Deep.

Ввод.

Официант поднимается, смущённо прижимает руки к груди. Потом начинает рукоплескать.

Молодец какой! Всё равно превратил произошедшее в шоу.

Улыбаюсь, церемонно отдаю ему поднос, сажусь.

— Господин занимается кон-фу? — спрашивает официант, разгружая поднос.

— Немножко, — уклончиво отвечаю я. Вокруг шумно, посетители обсуждают случившееся. Наверное, меня сочтут подсадным. — Простите, у вас не будет неприятностей? Я понимаю, что выполнил ваши обязанности.

Официант ухмыляется. Похоже, он и впрямь не огорчён.

— Ничего-ничего. Даже интереснее. Сейчас я подам саке…

В кармане у Протея есть пачка сигарет, достаю и закуриваю, чтобы не есть под пристальными взглядами. Пусть всё утихомиривается.

— Ты не в цирке подрабатываешь?

Я оборачиваюсь — и вижу Маньяка.

У него много тел, но узнать их довольно просто. Неприметность, если можно так сказать, — вызывающая неприметность и обыденность. И какой-то общий тёмный фон. Ни разу не видел Маньяка блондином или рыжим, всегда тёмные волосы и смуглая кожа.

— Привет!

Жмём друг другу руки. Неизбежная натянутость, как всегда, когда давно не видишься. Маньяк садится рядом:

— Ты… снова?

Во взгляде Маньяка любопытство. Он в курсе всей ситуации с дайверами… не зря же предлагал мне помочь с работой — в Штатах или в России. Даже спрашивал, не хочу ли я заняться программированием… смешно. Старого пса новым трюкам не научишь.

— Нужна помощь, — сразу перехожу я к делу.

Подходит официант, я замолкаю, а Маньяк бросает:

— Юдзу хао мин, яйца с ветчиной, «Глаза дракона» и зелёный чай…

Официант с улыбкой удаляется. Меня начинает разбирать любопытство. То, что Маньяк любит жареную лапшу, я помню, но вот к экзотике вроде тухлых яиц, змеиных потрохов и прочих субпродуктов он никогда склонности не питал…

— Что такое «Глаза дракона»?

Маньяк улыбается:

— Пирожные такие…

— А…

— Так что стряслось?

Молчу.

Шурка трёт переносицу. Кажется, он и впрямь серьёзно загружен чем-то своим. И всё-таки я не отвечаю.

— Тогда — что нужно?

— Оружие, — отвечаю прямо.

— Это не ко мне. — Маньяк мрачно поднимает глаза. — Я ничего не делаю, давно уже.

— Как? Ты же работаешь в «Virtual guns»!

— В отделе защитных средств, — уточняет Маньяк.

— Шурка…

— Мне надо будет поискать, так сразу ничего не найду, — сдаётся он. — Пойми, у нас всё закрыто, вытащить файл за пределы сервера компании — самоубийственное занятие.

— А подсказать, где найти, можешь?

— У тебя ничего не осталось?

Пожимаю плечами:

— Старьё. Револьверы Стрелка. И это тело… Протей, конечно, тоже кое-что может, но…

Маньяк понимающе кивает:

— Ламеров пугать они могут… Дай бумагу. И ручку.

Протягиваю ему блокнот, Маньяк быстро пишет что-то.

— Вот.

Читаю, хмурюсь. Имя — Чингиз. Фамилии нет. Есть адрес… странный адрес. Пытаюсь понять, в чём дело.

— Ты же в Москве сейчас живёшь? — Шурка явно удивлён моим недоумением.

— Да… Маньяк, а где это находится?

— Рядом с метро «Красные ворота», если не ошибаюсь.

— Чёрт…

Словно лицом в грязь упал.

— Я бы решил, что у тебя дип-горячка, — бормочет Маньяк, берёт мои сигареты, жадно закуривает. — Не будь ты дайвером… Блин, как курить хотелось! У нас на работе запрещено…

— Почему?

— Для охраны здоровья!

— Какой вред здоровью могут причинить виртуальные сигареты?

— Забыл, где я сейчас живу? — мрачно спрашивает Шурка. — Эти тупые, помешанные американцы…

— Никто не курит?