"Фантастика 2023-177". Компиляция. Книги 1-21 (СИ)

Ингви посмотрел на свою левую ладонь — латная перчатка прогорела, превратилась в почерневшую пористую золу. Он инстинктивно пошевелил пальцами — фрагменты перчатки осыпались, открывая белую тонкую ладонь — удивительно чистую среди всей этой грязи, замешанной на крови… Из правой руки выскользнул меч и ткнулся в брусчатку — острие сантиметра на три вонзилось в камень, зашипевший при этом прикосновении, лезвие окуталось дымом…

Ингви так и не понял, что падает — сквозь забрало вдруг стало видно небо. «Почему небо?.. А ведь скоро утро — вон какое небо светлое…» — зашевелились вялые мысли, а затем Ингви провалился в какую-то тьму. Провалился очень глубоко…

…Я стоял у подножия… Или, возможно, не стоял, а лежал… Или сидел… Себя я не ощущал совершенно… Но понимал все же, что нахожусь именно у подножия — передо мной было что-то огромное. Огромное и черное — этакое вертикальное облако мрака. Почему — мрака? Ведь и вокруг этого «облака» тоже темнота. Но все же это было именно так… Мрак. Вертикально стоящее облако совершенно непроглядного мрака:

— Сестра, — я не услышал этот голос мрака, но ощутил совершенно явственно…

И тут появился свет. Яркий, приятный зеленоватый свет заполнил все пространство за исключением того, что занято облаком мрака:

— Я проверила, брат. Насчет колдуна.

— Итак, я прав?

— Насчет магии — да.

— А насчет чего — нет?

— Мне кажется, что ты хочешь использовать своих колдунов не против НЕГО, а против меня. Иначе с чего бы ты связался не с этими, хоть кое-как образованными и развитыми людьми, а с теми — другими…

— А эти стали бы меня слушать? Меня?!! Их образованность — это всего лишь то, что они украли у твоих ублюдков… Извини, у твоих деток… И в основном, у Первых…

— Да, ты не любишь эльфов…

— А с чего мне их любить?

— …И до сих пор не можешь забыть того, как Фреллиноль украл твою дудку!

— «Дудку»… Как ты невежливо отзываешься об одной из величайших святынь Мира! Ей-ей, ведь Свирель Гангмара — даже более священная вещь, чем Молот Стомора или, скажем, Шлем Дрендарга…

— Да, ты до сих пор не можешь забыть… И ведь молния, что ударила в Башню Фреллиноля, когда дружинники этого разбойника, Фаларика, штурмовали ее — это твоих рук дело?

— Э нет, сестрица, погода, как всем известно — это твоя вотчина. Грозы, молнии там всякие, а?

— Ты…

— И нельзя не признать, что украв Свирель Гангмара, твой внучок Фреллиноль слегка тронулся. Подумать только, сколько сил он положил, чтобы добыть Свирель — и лишь потому, что услыхал когда-то глупые россказни, что, дескать, играющий на Свирели вызывает определенный интерес у дам! И вот этот бабник… Да он, собственно, даже не украл — просто подобрал то, что мне было уже не нужно, ибо народ орков уже давно благоденствовал! Так вот, он с таким трудом обрел этот могущественнейший талисман — и целыми днями наяривает на нем, забыв обо всем… Да, бабы от него без ума — но он и раньше был первым парнем, что называется — зато теперь он сам к ним совершенно равнодушен, сидит себе и играет… Музычкой увлекся… Фаларик идет на него войной — а он играет! Белые башни рушатся одна за другой — а король Фреллиноль все музицирует! Его подданные все сбежали на север, дружина Фаларика ломится в его двери, а он… Я же говорю — тронулся. И кстати — всем другим наука, не будут впредь чужого искать. Не будут к моему примериваться, ибо то, что по плечу мне… Впрочем, ладно… Я тогда и подумал — это ты его молнией — из милости, из жалости… Все равно люди бы его…

— Прекрати!

— Уже прекратил. Но что ты скажешь?

— Что по-прежнему не верю тебе.

— М-да… Мне ведь нет смысла врать — я и так добровольно открыл тебе важнейшую тайну! Сам!

— Но непонятно — зачем! Ты что-то скрываешь.

— Хватит. Я не стану уговаривать тебя — пусть все идет, как идет. Я сделал все, что мог! Но ты все же подумай, о недоверчивая сестра — возможно, судьба Мира в твоих руках… — Облако мрака начинает расползаться, теряя форму, растворяясь в окружающем его свете, но и свет при этом блекнет, принимая в себя частицы мрака. И вот нет ни мрака, ни света — есть только тусклое, бесформенное нечто… или, может быть, ничто…

И я — где-то посреди всего этого. Но нет — мрак не исчез полностью, передо мной парит какая-то черная точка:

— Ага, ты еще здесь… Конечно, здесь — ведь я тебя не отпускал пока… Знаешь, я горжусь тобой — вернее, собой. Тем, что не ошибся на твой счет… Мне нравится следить за твоими проделками, дружок…

— Чего ты от меня хочешь? — с трудом выдавил я.