"Фантастика 2024-10". Компиляция. Книги 1-18 (СИ)

Пленница поворачивает на Эгорда глаза, зрачки многогранные, как бриллианты, мерцают всеми цветами радуги.

– Но я еще не забыла... Леарит, младшая богиня света. Отлученная от небес.

– Эгорд.

Воин-маг проникает в кокон сияния девушки, в мышцы приливают силы, не божественные, но по крайней мере не шатает, можно держаться твердо, и воздух кажется не таким ядовитым.

– Никогда не разговаривал с богиней. Но мне пытка временем не грозит, жить осталось ровно пять флаконов с противоядием. Надо выбираться...

– Если богиня не может выбраться столько лет...

– Но смиряться нельзя.

Леарит мягко улыбается.

– Да.

Эгорд оглядывает тюрьму, померкшие от царапин и копоти плиты намертво связаны грубой кашей сплава, застывшей, наверное, в день сотворения преисподней. Ни намека на сквозящую трещинку, тем более – на дверь... С трех сторон глухие стены, четвертая – клетка.

– Это и впрямь царство демонов? – спрашивает Эгорд.

– Сожалею, Эгорд.

– Я здесь добровольно.

Лицо девушки становится менее отстраненным, пестрые огоньки в глазах переливаются чаще, но вместе с тем осторожнее.

– Неужели? Как это случилось?

– Моего друга Витора... и многих моих близких убил демон по имени Зарах. Я пришел за его смертью.

– Зарах... Я его знаю...

У Эгорда изнутри трепет.

Леарит печально улыбается своим мыслям.

– Только сейчас вспомнила. Меня взяли в плен, когда охотилась именно на Зараха.

– Тоже хотела его убить?

Эгорд думает о Леарит уже как о лучшей боевой подруге, хотя знакомы меньше десяти минут... или часа?.. Да, время тут зыбкое.

– Его и всех сильных демонов. Но меня остановил Ямор, их царь. И вот, я здесь... Так долго, что сомневаюсь, было ли это или я все выдумала...

Прутья разбивают пейзаж на полосы, этакие высокие до нелепости картины. Небо пересекают пухлые ленты метеоритного дождя, огненные хвосты преображаются в стволы дыма, те сплачиваются в черные кроны. По взрывам упавших камней можно определить, где горизонт, но даже этих вспышек не хватает разглядеть что-либо вокруг, тьма словно тоже соткана из металла, непреодолимо прочного черного металла.

Массы хохота и криков накатывают гудящей волной, растекаются по сознанию, отползают... И опять: волна – затишье, волна... затишье... Эгорд словно на берегу моря из крови.

Леарит вновь пытается выдрать оковы. Тело взлетает, как подхваченный ветром платок, но руки, ноги и пояс упираются в бока стальных змей, твари движутся, острая чешуя старается распилить доспехи, серебристая гладь льет искры, топорщится лучиками света, но остается гладью.

Леарит опускается, из груди протяжный выдох.

– Все эти крики внушают лишь поначалу. Мне трудно видеть что-то, кроме потолка, но даже так все успело надоесть. Не раздражает, не злит, – просто не думаю об этом, как не думаю о воздухе, который вроде бы сплошь везде.

Эгорда щекочут катящиеся гроздья пота

– Мне долго не прожить. Задохнусь.

– Наоборот, – едва слышно шепчет Леарит. – Умереть здесь, если не в бою, очень трудно. Ослабнуть, истощиться так, что жизнь будет причинять боль, – да, легко, очень легко... Но умирать придется долго.

– Знаешь, хоть ты и в оковах, но не похожа на ту, кто собирается умирать.

– Я сражаюсь. Не всегда помню, зачем... Но сражаюсь. Борьба хранит мою память. Благодарю, Эгорд, за появление. Разговор помогает мне возвращаться к себе.

– Взаимно.

Эгорду с двух попыток удается встать, покачивается, мотает головой, прогоняя клейкую завесу.

– Рад, что не одинок. Только выбираться все равно надо, так можно и с ума сойти.

Леарит плавным движением головы стряхивает с лица локон жидкого света, томно глядит в потолок.

– Да, здесь многие теряют разум... Что ж, попробуй, Эгорд. Возможно, у тебя правда выйдет, я ведь сужу по себе... А боги не должны думать пренебрежительно... о наследниках.

– Что?

– О людях. История долгая. Потом, лучше попытайся что-нибудь сделать...

Эгорд по-хозяйски, руки в боки, подходит к прутьям, осматривает.

– Арсенал не богатый, но хоть зубами грызть не придется.

С усмешкой замечает, что выражается как Тиморис. Вот бес, как все-таки не хватает этого остряка-паникера.

Эгорд замораживает прут, кулак летит разбить, но в следующий миг воин-маг кусает губы от боли, прячет кулак в животе. Лед и впрямь вдребезги, но под ним как была сталь, так и есть.

Обхватывает прут обеими руками, внутренняя поверхность пальцев и ладоней обрастает подушками света, лучи набирают яркость, из золота в белизну, Эгорд весь мокрый, во рту режущая засуха... Но идея расплавить провалилась, прут лишь слегка раскален докрасна.