Фатальное колесо

А «не укради»?.. Наши ближние воруют практически все – от канцелярских скрепок до авиалайнеров с теплоходами. А если ты, согласно заповеди, не воруешь, то получаешь ярлык блаженного, если не скажут хуже.

«Не возжелай…» Мы вновь оглядываемся и неожиданно замечаем, что жена соседа уж больно привлекательна… и вроде как и сама не против. Почему бы и нет?

А как же небесные скрижали? Они не для нас? Крошка-сын вырос и наплевал на папин стишок? Или это просто нам не повезло с папой-поэтом?

Вот простой вопрос: Родину предавать – хорошо это или плохо?

Предвижу взрыв негодования, потому как ответ очевиден. Железобетонно очевиден! Конечно, плохо.

Тогда второй вопрос: имеет ли право отец, с точки зрения добра и зла, подвергать сына смертельной опасности?

Не знаю, что скажут люди, но, на мой взгляд, не существует в природе таких обстоятельств, которые могут послужить оправданием гибели ребенка. Нет таких оправданий. Дважды железобетонное «нет»!

И в первом, и во втором случае все предельно ясно.

А как тогда быть с третьим случаем?

Вот с таким: человеку предлагается предательство Родины под угрозой безопасности близких ему людей. Или страна, или сын. Попробуйте ответить – каким должен быть выбор? Подскажешь, многомудрый Моисей? Или хотя бы ты, нравственно продвинутый папа крошки-сына? Не знаете?

И я не знаю, как ответить… правильно.

Но я знаю, что нужно сделать!

Или хотя бы попытаться…

Дверь мне открыл Родион.

– Витек! Привет. Ты же… болеешь вроде…

– Поэтому такой и невысокий. Привет, Родька. Отец дома?

– Дома. Он… как это… за штатом сейчас. Типа отстранили от службы.

– Я пройду?

– Угу.

Родькин отец сидел за кухонным столом на табуретке и рассеянно рассматривал листву платана за окном. На девственно-чистой клеенке в центре стола стояла полупустая бутылка водки, граненый стакан и блюдечко с нарезанными свежими огурцами. Была еще пачка «Беломора» и переполненная окурками стеклянная пепельница.

Я молча прошел на кухню и сел напротив. Мужчина не выглядел пьяным. Усталым, скорее. Резкие морщины на осунувшемся лице, равнодушный взгляд. Глаза погасшие, без жизни и блеска. Мой приход не вызвал ни удивления, ни радушного гостеприимства, ни какой-либо другой естественной реакции.

На ум пришел герой Баталова из фильма «Москва слезам не верит». Если бы я не был ребенком, мне бы сейчас налили водки и спросили: «Ну что там… вообще… в мире делается?»

Я положил руки на клеенку, сцепил пальцы в замок и медленно произнес:

– Я пришел вам помочь, Анатолий Игоревич.

Отставной летчик перевел взгляд с окна на меня и стал без интереса рассматривать сидящего перед ним сопляка.

– Ты кто, парень?

– Сейчас это не суть важно.

– А что… важно?

– То, что я могу подсказать вам выход.

Мужчина угрюмо хмыкнул.

– Выход? Какой выход? Откуда?

– Из того тупика, куда вас загнали известные вам и мне люди.

– Ч-что? Что за ерунда? Ты что такое говоришь… м-мальчик?

Ну, по крайне мере, появились эмоциональные реакции. И то хлеб.

«Больной скорее жив, чем мертв…»

– Сначала я расскажу то, что с вами произошло. Не возражаете?

– Н-ну. Расскажи.

– На детали не претендую, но суть такова. Скорее всего, все началось с вашего особиста. Раз вы на хорошем счету в части, значит, и с особистом у вас нормальные отношения…

– Были…

– Были, – согласился я, – но в первый раз он встретился с вами и предупредил о дурацкой анонимке…

– Откуда ты знаешь? Ты кто?

Родькин отец впился глазами в мое лицо. Руки вцепились в края стола.

– Успокойтесь, Анатолий Игоревич. Понятие «спецслужбы» вам знакомо?

– Н-ну…

– А как вы считаете, спецслужбы теоретически могут использовать для определенных узконаправленных целей агентов с… как бы это сказать… с определенным возрастным цензом, далеким от совершеннолетия?

– Хочешь сказать – детей?

– Хочу.

– Наверное… если теоретически… Возможно, да.

– Я перед вами. Практически.

Оба замолчали.

Во дворе с азартом что-то штурмовали мальчишки, во всю глотку озвучивая треск воображаемых автоматов. В прихожей хлопнула дверь, раздался женский голос. Потом Родькин. Мой собеседник встал из-за стола и прикрыл дверь на кухню. Щелкнул язычок дверного замка.

– Ерунда, какая-то, – сказал он, проходя к столу и садясь на свой табурет. – Была анонимка, верно. О том, что я приторговываю гэсээмом. Посмеялись на пару с «молчи-молчи»…

– Потом начались проверки и комиссии.

Мужчина замер. А я продолжил:

– В какой-то момент вас реально зацепили. Здесь я могу только гадать. Скорее всего, была подстава. Что-то важное пропало или подложили что-нибудь…

– Патроны. В летный подсумок. И секретка пропала. Так, пустяки, но с грифом…

– Значит, и то, и то. Дальше было больше. Я говорил уже – деталей не знаю. Но самое интересное было впереди. Так?

Родькин отец схватился за бутылку. Потом опомнился и отдернул руку, как от жаровни. Усмехнулся.

– Ну давай. Продолжай… агент.

«Сарказмом отгораживается, – догадался я, – пытается инстинктивно поставить психологический барьер».

– А потом вы неожиданно получили повестку из милиции, хотя Родион божился, что к пожару не имеет никакого отношения.

– Ну, про пожар я позже узнал. И Родька клялся тоже потом…