Фаза мертвого сна

Красная лента покачивалась на ветру. Люди застывали в паре шагов от нее, словно ремонт на месте, по которому привыкли шагать их ноги, фатально изменял ход событий. На сонных лицах читалась растерянность. Досада. Злость. Чтобы обогнуть рабочих нужно было лишь спуститься с тротуара и пройти метров триста по краю дороги. Но каждый останавливался, мялся, оглядываясь на остальных, и только потом принимал решение идти другим путем.

Я почти слышал, как скрежетали в них шестеренки заведенного уклада. И мне было смешно, какие нелепые они, но немного грустно, что и в этом большом равнодушном городе, где дозволено если и не все, то почти все, каждый сам запирает себя в лабиринты очерченных маршрутов, и даже малое отклонение от них сбивает с толка. Как бы чувствовали они себя на моем месте? Потерянными, зависшими в вакууме? Испуганными, голодными, нищими? Свободными? Я чувствовал себя простуженным. И на этом, собственно, все.

Гул, проводящий меня по запутанным коридорам сна, никуда не делся. Он продолжал заполнять голову, от него тяжелели ноги, мелко тряслись пальцы. Приходилось чуть заметно щипать себя за руку, чтобы напомнить — это не сон, этот асфальт, это серое небо происходят на самом деле. Получалось не слишком удачно. Слабость и равнодушие накатывали волной, мне хотелось спать, улечься прямо тут, свернуться калачиком и закрыть глаза. Но меня ждали грязные туалеты и липкие столы, потому я брел вперед, волоча за собой тело, как на буксире.

Пока я обходил ремонтников, шагая по краю дороги, слишком медленно, чтобы вписаться общий поток людей, меня то и дело норовили толкнуть. Грубые тычки, чужие плечи, руки, сумки и зонты. Уворачиваться не было сил, идти быстрее не хотели пудовые ноги.

— Можно пройти? — маленькая, юркая фигура проскочила мимо меня.

Копна волнистых волос, откинутых на спину, длинное платье — темное, строгое, с белыми манжетами, узкие плечи, поясок на талии, хоть бери и заключай в кольцо рук, чтобы пальцы сомкнулись.

Что-то оглушительно взорвалось, сминая меня ударной волной. Но никто не обернулся, не вскрикнул, не застонали дома, готовые рухнуть, даже отбойный молоток в крепких руках ремонтника не остановил свое оглушительное тра-та-та-та-та.

— Подождите! — Голос сорвался на сип, горло пережало от волнения. — Нора, подожди!

Девушка не обернулась. Я рванул за ней. Одним прыжком проскочил мимо тучной дамы, тащащей за руку такого же толстого ребенка, обогнул высокого парня в сером, слишком коротком для него костюме, схватил острый локоток, обтянутый темной тканью. Девушка вздрогнула и обернулась.

Смуглая, с острыми чертами подвижного личика, она смотрела на меня с недоумением. Маленькие ноздри втягивали воздух, будто она принюхивалась ко мне. И это делало ее почти неотличимой от белочки.

— Извините… — пробормотал я, отпуская локоть. — Я обознался. Вы… не она. Не Нора.

— Дебил, — фыркнула, верхняя губа оголила крупные зубы.

Люди равнодушно обходили нас, как горная река пригнанный селем камень. Девушка уже шагала прочь, нервно поправляя волосы, а я все смотрел ей вслед, думая, что мог оттащить это маленькое тельце в сторону, встряхнуть как следует, накричать, ударить там или поцеловать, и никто бы вмешался. В установленный порядок жизни толпы не входит защита случайных девушек от городских сумасшедших. В этом молчаливом дозволении публичной гнусности было столько грязи, что захотелось помыть руки.

Острый локоток, колючая ткань строгого платья, беличий прикус, маленькие глазки на смуглом лице. Кто защитил бы тебя от меня, будь ты Норой? Кто защитит тебя от таких, как я? От тех, кто хуже меня в сто тысяч раз? От бездонного равнодушия этого мира? Как тебе живется в нем, девочка-белочка? Как всем нам живется? Может, скрипучий дом, его тьма и пыль — не самое дрянное место для побега от реальности, где равнодушная толпа всегда останется равнодушной?

— Савельев, чего застыл? — Кулачок Зои впечатался мне под лопатку. — Макс с тебя скальп снимет, давай бегом!

Сумка хлопала ее по тощему боку, волосы расползлись по спине — тонкие, серые, как пересохшие водоросли, выброшенные прибоем на сушу. Зоя оглянулась через плечо, на ее потрескавшихся губах висел отслоившийся кусочек кожицы. Почти незаметно, ничего особенного, но меня затошнило.

— Идем, говорю!

Она остановилась, дожидаясь, пока я доползу до нее. Непослушное тело переваливалось с бока на бок, в груди влажно клокотало — обернись и увидишь склизкий след, как от гигантской улитки. Я полз, Зоя нетерпеливо смотрела на меня, перебирая длинными ногами. Где-то в «Мистере Картофеле» начинал закипать праведным гневом Максим.

Как вообще можно перемещаться в пространстве, если полностью состоишь из сонливости и соплей? Если ноги — не ноги, а пудовые мешки с сыпучим песком, если в ушах гул, а перед глазами клубится тьма — сладковатая, завораживающая и пыльная? Что я вообще делал там, на серой улице среди серых людей, если единственным моим желанием было вернуться в комнату, рухнуть на тахту, прижаться раскаленным лбом к холодной стене и уснуть? А дальше, будь, что будет.