Фэнтези и Фантастика. Сборник рассказов и миниатюр

— Скорее всего, Малый Народец подслушивал наши разговоры, из которых узнал, что до Слияния я был писателем-фантастом, и меня называли Творцом Миров, — отозвался я.

— Ты же сам себе этот титул присвоил, — указала она.

— А вот этого они, наверное, не знали, — усмехнулся я. — Но вообще-то я ведь такому статусу соответствовал. Да и сейчас навык не потерял. Талант не пропьёшь.

— Нельзя сказать, что ты не старался, — съехидничала Окси. — Так как ты поступишь?

— Переделаю мир, конечно. Но по-своему.

Хладнокровно перерезав горло самозваному Создателю — как его зовут, я так и не узнал — я уселся за компьютер и взялся за переделку мира. Так, надо вернуть технологию и убрать фэйри — надоели они мне хуже горькой редьки. Оставаться Чёрным Рыцарем я не хочу, мелковато это как-то. Стану, пожалуй, полубогом… для начала.

— Я тут подумала, — отвлекла меня от раздумий Окси, — а вдруг и наш прежний мир тоже кто-то придумал?

— Может и так, — пробормотал я. — Но он наверняка был безумцем. Хотя и гениальным.

— Ну, до тебя ему в этом далеко, — заметила Окси.

Я не стал уточнять, далеко в гениальности или безумии. Я уже весь погрузился в творческий процесс. Мои пальцы плясали на клавиатуре, едва поспевая за мыслью. С каждой появившейся на мониторе фразой, мир претерпевал всё большие изменения. Но переделка мира была для меня не главным — я писал шедевр.

45. Тень твоих крыл

Крохотный пятачок металлической площадки под ногами. Спина упирается в центральный шпиль башни, но носки ботинок всё равно висят над пропастью в десятки метров. Одно движение вперёд — и несколько мгновений полёта и свободы. А потом — совсем не мягкое приземление и много боли. Если бы на этом всё закончилось, я бы не сомневался ни секунды.

Но ты не дашь мне уйти. Вновь окажешься рядом, укроешь тенью своих крыл, сотрёшь корку запёкшейся крови с моего лица и с насмешливой улыбкой подашь руку, помогая подняться. Как было сотни раз прежде.

О, сколько людей хотели бы оказаться на моём месте! Они с благодарностью приняли бы твой дар, наслаждались бы им. Почему я? Почему ты не оставишь меня в покое? Чем я заслужил эту кару бессмертием? Есть в этом какая-то высшая цель или это просто игра?

— Когда это кончится?!

Тихий шелест крыльев сопровождает нежданный ответ на этот крик в пустоту:

— Никогда.

Тонкие руки ложатся мне на плечи. Чтобы удержать, не дать упасть? Или — подтолкнуть, вниз, вперёд, к новой жизни? Нет, даже когда выбор лишь иллюзия, я всё равно буду выбирать сам.

Резкий разворот, и вот мы лицом к лицу. Лукавые искорки в жёлтых глазах с вертикальным зрачком, чуть вздёрнутый в насмешке уголок губ… Что ж, хотя бы одному из нас весело.

— Это ничего не изменит.

— А вдруг?

Я отклоняюсь назад. Опора исчезает из-под ног. Полёт.

Рождённому ползать, не понять крылатую.

Фигура на башне расправляет крылья и с хриплым клёкотом бросается вниз. Я даже не успеваю достичь земли, как мир гаснет, укрытый тенью твоих крыл.

— Мы прорвёмся, мой король!

Он улыбается и кивает. Хороший правитель всегда должен внушать уверенность своим людям, даже если понимает безвыходность положения. Тогда солдаты совершат невозможное, лишь бы оправдать его ожидания. Пусть врагов больше и мы окружены — что ж, значит, мы можем атаковать в любом направлении!

Противники отшатываются, услышав мой хохот. Должно быть, в их глазах я кажусь безумцем. Но в отличие от них, я точно знаю, что не умру. К сожалению, я также знаю, что мне не победить. Это я понял, на миг увидев мелькнувшую тень крыльев. Вряд ли мне повезло, и то была просто птица.

В лучах заходящего солнца сверкают руны на окровавленном лезвии клинка. Враг пытается уклониться, но не успевает. За сотни лет на войне каждое движение отточено до безупречности. Вчерашним крестьянам не остановить меня. Взмах, и ещё один противник падает на землю, орошая её своей кровью. Мне своей жизни давно не жаль, а вам?

— Мы прорвёмся, мой король, — шепчу я, повторяя данное обещание. И уже во всю глотку: — Дайте дорогу, вы, горстка убогих!

И они впрямь расступаются. Но лишь для того, чтобы позволить отряду лучников прицелиться.

— Мы умрём, — бормочет кто-то рядом.

К счастью для вас — умрёте. Но, может быть, всё же не сегодня.

— Мы прорвёмся! Поднять щиты!

Может быть, я успею. Может быть, я смогу.

Первая стрела пробивает доспех, вонзаясь в бок, но я не останавливаюсь. Какая разница, я всё равно не умру. А если добегу — они смогут прорваться.

Плечо и бедро отзываются болью. Нет, этого мало, чтобы меня остановить. У вас есть время ещё на один залп, постарайтесь лучше.

Хриплый клёкот с небес придаёт мне сил. Я не могу сейчас упасть. Будет по-моему. Ты всё равно не дашь мне умереть. Но в моей жизни должен быть смысл.

Лучники не успевают спустить тетиву в третий раз. Я оказался быстрее. Те, кто поумнее, бросают луки и бегут. Замешкавшихся настигает рунный меч.

Стоя над телами павших врагов, я смеюсь, запрокинув голову к небесам. И вновь крылатый силуэт накрывает меня своей тенью. А в спину вонзается клинок. Бью назад, не глядя. Судя по стону, мой меч настиг цель.