Феромон

- Да, мне больно, - вздыхаю в ответ. - Поверь, я знаю, что это такое. Поэтому давай не будем об этом, Ан.

- Будем, Эйв, - опять не соглашается она и вкладывает стакан в мою руку. - Но у меня есть для тебя хорошая новость.

- Это пройдёт, да? - усмехаюсь.

- Нет, это значит, что у тебя есть сердце, бессердечный Эйвер Хант, - улыбается она.

- Э-э-э... Меня как-то должно утешить, что я не бесчувственный болван?

- Конечно, нет. Кто сказал, что я буду тебя утешать? - невинно пожимает она плечами.

- Я. Но, вижу, зря я как-то наивно понадеялся.

- Конечно. И думать забудь об утешении. Теперь ты должен меня бояться. Ведь я одна знаю, что у тебя есть сердце. И знаю, что его можно разбить.

- Звучит как угроза. Ты знаешь обо мне слишком много, - поднимаю стакан. - Ну что, вероломная? За твою победу?

- Нет, - хитро прищуривается она. - За твоё поражение, непобедимый Эйвер Хант.

Мы допиваем вместе. И вместе выходим на улицу.

Вдыхая прохладный воздух, молча стоим у обочины.

Как много я бы дал сейчас, чтобы узнать, о чём она молчит, но просто ловлю ей такси.

- До завтра?

- До завтра, - открываю дверь машины. И смысл эти простых слов, что завтра мы увидимся снова, как-то неожиданно греет душу.

- И, кстати, не занимай ничем вечер следующей пятницы, - улыбается Анна, садясь в такси.

- Я уже заинтригован. И чем же мы займёмся?

- Пойдём в Оперу, Эйв.

- Нет. Нет! Ты не можешь так поступить со мной. Это же бесчеловечно!

- Я не расслышала, как ты сказал? «Да, да, я проиграл, я сделаю всё, что ты скажешь»?

- Всё, что угодно, кроме оперы.

- В следующую пятницу, Эйв, - смотрит она строго. - И не вздумай сказать об этом Йорну или моему отцу. До завтра!

Захлопываю дверь машины. Стучу по капоту, разрешая водителю ехать.

И боюсь о ней даже думать. Боюсь спугнуть это ощущение полноты, которое она неожиданно привнесла в мою жизнь. Так легко и непринуждённо заполнила пустоты, грозящие было превратиться для меня в бездонные провалы, словно всю жизнь только этим и занималась.

Спасла мою сделку. Превратила унылый вечер в чудесный. Примирила меня с потерей Ивы.

И самое главное, что ей глубоко на меня плевать.

- Дэйв, - набираю я друга, уже блаженно растянувшись дома на кровати. - Скажи, а крепкий алкоголь инактивирует феромон?

- Ну-у-у, если чисто технически, то да, - нараспев выдаёт информацию Дэвид. - Разрушает, как любой растворитель. Как спиртовые салфетки. Но только при прямом контакте.

- Да я понял, что не после применения внутрь. Скажем, на ободке стакана, норм?

- Норм, - не задумываясь соглашается он.

Я расстроенно вздыхаю. Значит, чуда, увы, не случилось. Просто её устойчивость и алкоголь. Или не увы? Я как-то ещё не решил. Не определился: это хорошо, что виной тому был всего лишь сорокаградусный скотч, или плохо.

- Это всё, ради чего ты звонил?

- Нет, Дэйв, ты знаешь, я тут подумал... а воздержание годится?

- Целибат вместо моногамии? - тут же заинтересованно включается он.

- Да, длительное воздержание. Это же может сработать?

- Э-э-э... м-м-м... - то ли думает он, то ли занялся чем-то неприличным, так подозрительно довольно он мычит. - На самом деле, это даже лучше, - наконец откликается он. - Но как твой друг я постеснялся тебе это предложить. Ты за моногамию-то меня чуть не прибил.

- Значит, решено, - соглашаюсь, пока я и сам не пожалел о своём решении. - Встретимся через неделю?

- Да, будет идеально, - и Дэйв кладёт трубку.

Пусть уже он снизится, уровень этого проклятого феромона. Пусть он к чёртовой матери совсем пропадёт. Как же это приятно - чувствовать себя свободным, нормальным, здоровым, а не прокажённым. Не бояться подойти слишком близко, прикоснуться, дружески обнять.

«И нет, моя... личная помощница, - улыбаюсь, обращаясь к родинке над её приоткрытыми губами. - Я не проиграл. Я поддался. А это не одно и то же».

Смежив веки, удобней устраиваюсь на подушке. Мелькают перед глазами картинки вечера. Кроваво-красный шар, скользящий по блестящей дорожке. Слёзы в глазах Ив. Её жестокие слова.

Как я чувствую себя, что ты меня поимела? Отвратно. Только не я предал тебя, Иви. Не я. Ты меня предала.

Я был честен. Я никогда ничего тебе не обещал. Ничего не просил и не требовал. Ничего и не ждал. Но ты вечно заставляла меня чувствовать себя виноватым. Даже за то, в чём я виноват не был.

Я буду скучать. Очень. Я знаю. Я всегда скучаю. По тебе. Не по этому саморазрушающему чувству. Тебе всегда есть место в моём сердце. Раз уж выяснилось, что оно у меня есть. Просто дальше мы будем жить разной жизнью. Ты - с ним. А я - без тебя. Без тебя.

20. Эйвер

Не знаю, зачем она мне снилась. Эта рыжая. И, чёрт побери, без свитера. И даже без джинсов. Дьявол!

Но если после бутылки скотча мне снится девушка, а я просыпаюсь без будильника и отдохнувшим - это определённо что-нибудь значит.

Например, что нужно отправиться на пробежку. А ещё вспомнить, что у меня дохреналион дел на сегодня.

Впрочем, дела - это дела. Они всегда были, есть и будут. А вот потребность в пробежке меня действительно удивила. Потому что, в принципе, я редко бегаю. И то на беговой дорожке в зале. И никогда - по городу.