Фигуристы (СИ)

— Абсолютно… закинула туда какие-то шмотки и ничего не подозревала.

Ира выдвигает верхний ящик, вытаскивает несколько кофт, трясет ими в воздухе и бросает на пол. И так с каждым из трех шкафчиков. Кроме одежды в комоде валяется пара книг, и Ира трясет их тоже.

— Он сказал «будь внимательна», — шепчет Ира. — Будь внимательна… О, Господи, пусть он ошибется… Пусть это будет просто сон.

Аня берет одну из книг и начинает просматривать каждую страницу на случай, если Ира что-то упустила. Она уже не сомневается, что если эта вещица и существует, то она очень маленькая и тонкая, вроде листа бумаги, конверта или фотографии… Фотографии.

— Ир… Я нашла.

Маленькая фотография была плотно втиснута под суперобложку. Аня заметила лишь ее торчащий уголок, и с большим трудом вынула снимок, не помяв его и не порвав. Обычная фотография с пленочной мыльницы, испорченная лишь слабым засветом по левому краю.

Аня не сразу узнает на фотографии себя. Если, конечно, она вообще может сказать, что это она. Кажется, что она смотрит на себя в кривое зеркало. Вроде бы и узнаешь, но что-то в твоем образе необъяснимо искажено.

— О, Бог ты мой… — выдыхает Ира. — Это же мы с тобой…

— Нет, это они. Те, кого мы видели в церкви, — говорит Аня, когда может, наконец, справиться с собственным голосом.

Ирин на фотографии такая, какой Аня видела ее столько раз во сне. Короткие черные волосы, чуть взъерошенные на затылке, беззаботная улыбка, хитринка в глазах. Здесь ей как будто лет двадцать пять, не больше. Волосы Аниу, собранные в два хвостика, поражают своей длиной. Она никогда не отращивала волосы до пояса. Аниу была в белом платье, Ирин — в белой рубашке. Солнечный день навеки замер на фотографии, как и их улыбки. Они обе безумно счастливы здесь. И ничего, совсем ничего как будто не предвещало того, что случилось после.

— Мы другие… — только и может сказать Аня. — Но их чувства, Ир, не думаю, что они были другими. Неужели они были нужны друг другу меньше, чем мы с тобой?

Ира качает головой.

— Конечно, нет… Не меньше. Думаю, бесполезно задаваться вопросом, как здесь оказалась фотография, которой не существовало в нашей реальности?

— Мы должны снова поговорить завтра с Чарли. Наверняка он знает что-то ещё, — Аня переворачивает снимок в надежде прочитать что-нибудь на обороте. Но там ничего нет.

— Да, — Ира кивнула. Она никак не может оторвать взгляд от своего лица на фотографии. Оно вызывает чувство безотчетного ужаса, как от встречи с собственным двойником. — Интересно… а кто фотографировал их? Неужели просто случайные прохожие?

— Действительно интересно. Быть может, знакомые? Кто-то, кому мы доверяли.

— Доверяли? Ха. У меня нет таких знакомых.

— А у той Ирин, возможно, были. Если бы мы только нашли этого человека…

— А дальше что? В этой реальности мы с ним все равно не знакомы, он бы просто не узнал нас и посчитал чокнутыми.

— Да, я и забыла об этом… — Аня совсем грустнеет.

Желая её приободрить, Ира предлагает:

— Давай лучше попробуем определить, что за место изображено на снимке. Возможно, это что-нибудь даст нам.

— Сложно определить, — Аня щурится и подносит фотографию ближе к глазам. — Здесь лето и все зеленое, зимой это место узнать сложнее.

— Ну, по крайней мере, одно мы знаем точно — это Стокгольм, — Ира берет снимок из рук Ани и подносит к самому носу. — Надежда только на меня, ведь я всё-таки относительно хорошо знаю этот город.

С минуту она молчит, разглядывая фото с разных ракурсов, а потом говорит:

— Я догадываюсь, где это может быть.

— Где? — Аня воодушевляется.

— Точно такую же иву я видела на… кладбище. Да и пейзаж похож, и сосны такие же высокие, в общем, я бы поставила на то, что это Лесное кладбище.

— Что-то у нас слишком веселые лица для кладбища…

— Ну, мы же ненормальные. Что в той реальности, что в этой. К тому же Лесное кладбище любят туристы, и тебе я тоже хотела его показать.

— Тогда не исключено, что фотографировал нас призрак.

Ира смеется, потому что эта ситуация не кажется ей такой уж невероятной.

— В любом случае, готовься. Завтра мы поедем туда. Будем надеяться, что погода не подкачает.

— Он говорил что-нибудь? — они сидели в коридоре больницы.

— Да… что-то припоминаю. Он говорил какие-то странные вещи, то по-русски, то по-шведски, так что половину я не разобрала. Что-то о каких-то вероятностях. Да, кажется, так он это назвал — “вероятности”, и все повторял это слово. Я подумала, что, может, он его где-нибудь услышал, ну знаете же, у слепых детей хороший слух и слуховая память.

— А что конкретно он говорил про эти “вероятности”? Можете вспомнить? — допытывалась Ира.

Медсестра какое-то время молчала.

— Кажется, он говорил, что вероятностей очень много, бесконечно много. И про то, что все они тесно связаны друг с другом. А потом, наконец-то, уснул. Вот, вроде бы, и все.

Ира кивнула, поблагодарила медсестру, и они ушли. У больницы их уже ждало такси, которое Ира вызвала, чтобы они могли добраться до кладбища без пересадок.

— О чем вы говорили с сестрой? — спросила Аня, когда они сели в машину.