Фиктивная жена

— Серега, тут супруга Мирона Яковлевича в шоке, зови врачей, — произносит водитель в рацию.

— Понял, — отвечает ему. Я все понимаю, но сижу и рассматриваю руки в крови, не в силах от них оторваться.

За мной приходит женщина в белом халате. Приятная, спокойная, с милой улыбкой. Она называет меня по имени, словно давно знает, берет за руку и помогает выйти из машины. А я не понимаю, почему она улыбается! Где-то там Мирон может умереть, а она улыбается и ведет себя так, словно мы на прогулке!

Меня заводят в помещение, похожее на комнату отдыха, с диванами, столиком с разнообразными пакетиками чая и кофемашиной.

— Куда вы меня привели? Зачем?! Отведите меня к Мирону! К мужу! — требую я. Никогда не разговаривала так с незнакомыми людьми, а сейчас все равно. Как же сильно раздражают улыбки и то, что со мной беседуют, как с сумасшедшей.

— Тихо! — вдруг кричит на меня женщина. — Успокойся! — уже не улыбается. — Чем ты сейчас поможешь мужу? Он на операции, это надолго!

Она кричит, а мне от этого легче. На операции – значит, живой.

— Вымой руки, — строго приказывает мне как ребенку, указывая на раковину.

Делаю так, как говорят, тщательно вымываю руки с мылом, смотря, как кровь Мирона стекает по белоснежной раковине. И от этого горько и страшно. Он потерял много крови, это очень опасно. Его хотели убить, и я была рядом в этот момент. Самое странное, что за себя мне не страшно, мне страшно за мужа! И я даже боюсь представить, что его могли убить. Вытираю руки и содрогаюсь от холода, пронизывающего спину. Мы недолго были вместе, да что уж там, мы еще мало друг друга знали. Но внутри все сжимается до боли и ноет. Кажется, я не смогу без этого мужчины. Все начинающие чувства к нему будто активировались и умножились на два. Нет, на сотню. И меня разрывает.

— Умница, — женщина опять говорит со мной тихо и ласково. — Он сильный мужчина, крепкий, здоровый. Все будет хорошо, — успокаивает она меня и одновременно что-то мешает в кружке. — Присядь, — тянет меня к креслу. — Выпей. Это успокоительное. Легче станет, спазмы в горле и груди отпустят, — вручает кружку с белой мутной жидкостью. Даже не спрашиваю, откуда она знает, что у меня в горле ком, а грудь невыносимо давит. — Пей, — настаивает женщина. — Не бойся.

Киваю, делаю глоток, еще и еще. Не противно, немного сладковатый и вяжущий вкус. Я допиваю жидкость до конца, потому что действительно хочу пить.

— Вот так, моя хорошая, — женщина садится рядом и поглаживает меня по спине. Голос у нее успокаивающий, приятный. Прикрываю глаза, пытаясь расслабиться. Но ничего не выходит, перед глазами Мирон, его бледное лицо и кровь. Зажмуриваюсь до боли в глазах, чтобы прогнать эти картинки.

— Кто вы? — спрашиваю у женщины.

— Я Марина, жена главврача этой клиники и по совместительству хирурга. Я психотерапевт, — поясняет она. — Мой муж хороший хирург и реаниматолог. Он делает операцию Мирону. Мы с супругом хорошо знаем семью Вертинских и на свадьбе у вас были. Не помнишь меня?

— Нет, — отрицательно качаю головой, там было много народу, и я слишком волновалась.

— Ну ничего, — женщина говорит монотонно, продолжая гладить меня. И я расслабляюсь. Вдруг накатывает неимоверная усталость, и тело становится ватным. — Может, поедешь домой, отдохнешь?

— Нет! — категорично отказываюсь я.

— Ну хорошо, не нервничай, подождёшь здесь… — женщина еще что-то говорит, гладит меня. Но я плохо понимаю. Ее руки и монотонный голос уносят меня куда-то далеко, а потом и вовсе отключают…

Не понимаю, как получилось, что я уснула. Словно провалилась в темноту. Видимо, это из-за стресса и успокоительного. Просыпаюсь с тяжёлой головой. Тело до сих пор ватное. Пить хочется невыносимо. С минуту смотрю в белый потолок и не понимаю, где нахожусь. В комнате полумрак, где-то горит тусклый теплый свет и пахнет кофе.

Моргаю, пытаясь сообразить, что происходит. Закрываю глаза, и в памяти возникает картинка, как я тянусь к губам Мирона, он дергается, хрипло выдыхает и застывает. А потом кровь и его очень бледное, измученное лицо.

Мирон!

Резко сажусь, и в глазах темнеет от стремительного прилива крови.

— Тихо, — слышу немного грубоватый низкий голос Арона. Фокусирую взгляд и вижу его в кресле напротив, пьющего кофе. На вид он очень усталый, словно измучен. Лицо заросшее, глаза красные. Смотрит на меня исподлобья и глубоко дышит. А я с ужасом понимаю, что уже ночь.

— Что с Мироном?!

— Он в реанимации, — хрипло сообщает Арон.

ГЛАВА 24

Милана

Реанимация – очень страшное слово. И меня вновь накрывает паническим страхом.

— Как в реанимации? Почему в реанимации?! — хриплю я.

— Тихо, не кричи, и так голова раскалывается, — Арон устало потирает виски и прикрывает глаза. — Операция прошла нормально. Во-первых, все после таких операций лежат в реанимации. Во-вторых, Мирон потерял много крови, — спокойно поясняет он.