Фиктивная жена

— Долго, если исключишь врагов, — отзывается мужчина. Тут он прав.

А потом начинается ад. Перевернуться не могу – швы на спине. Каждое движение отзывается опоясывающей болью. Одна капельница сменяет другую. Спать не разрешают, но дают обезболивающее. Ближе к ночи переводят в палату со специальным матрасом, где я могу лежать без боли.

Говорят, я был в отключке больше суток. Для меня эти сутки стерлись и пролетели как секунды.

Вкалывают очередную дозу обезболивающего и снотворное. Уплываю. Но прежде чем уснуть, вспоминаю лицо Миланы в машине по дороге в клинику. Такая испуганная, бледная, плачет беззвучно, и, черт побери, так красиво, нестрашно было умереть, смотря в ее глаза.

Но Мила сильная девочка. Что-то требовала от меня, сильно сжимая руку.

— Мирон, пожалуйста… Открой глаза! — Вот так… Смотри на меня, пожалуйста! Пожалуйста, смотри на меня, не закрывай глаза...

И я смотрел ей в глаза. Я держался за них, цепляясь за ее встревоженный голос. Некрасиво умирать и расстраивать этим девочку, когда она так отчаянно просит.

* * *

Просыпаюсь, оттого что мою руку сжимает теплая ладошка. Еще не открыв глаза, только по запаху и теплому касанью определяю, что это она. Приятно. Боль возвращается, но уже не чувствую себя овощем. Открываю глаза и встречаюсь с таким чистым и обеспокоенным взглядом. Боже, хочу так каждый день просыпаться. Кто бы мог подумать, что эта афера обернется для меня чем-то глубоким и очень настоящим. Жена моя. Стоило почти умереть для того, чтобы осознать, как, черт побери, коротка моя жизнь. А я еще ничего не успел.

— Привет, — шепчет девочка.

— Привет, — отзываюсь и сжимаю ее ладошку.

Замираем, смотря друг на друга. Милана сглатывает и хмурится, пряча от меня свои прекрасные глаза.

— Что, так плохо выгляжу?

— Нет, я просто так рада, что ты пришел в себя и тебе лучше. Ведь лучше?

— Ну теперь, когда ты рядом, – да, — улыбаюсь, протягиваю руку и глажу тыльной стороной ее лицо. Без косметики, кожа нежная-нежная, щеки немного раскрасневшиеся, ресницы длинные, пушистые, порхают. Волосы в косе на плече. В спортивном костюме персикового цвета, девчонка совсем. Моя маленькая, чистая девочка.

— Я тут бульон приготовила и морс. Я узнавала: тебе можно, — соскакивает со стула, начиная суетиться. — Знаю, тут кормят, но подумала, что домашнее лучше, — тараторит, а я просто смотрю на нее и не понимаю, что не так. Перенервничала? Боится теперь быть рядом?

— Спасибо, котенок, — пытаюсь принять удобное положение, малейшее движение отдает болью. Стискиваю челюсть, дыша сквозь зубы. Голова кружится. Долго мне еще вот так валяться? Нет у меня свободного времени, особенно если кто-то очень хочет организовать мне похороны. — Хватит суетиться, иди сюда. — Послушно садится рядом. — Ближе. — Наклоняется. — Еще ближе, — хватаю ее толстовку и притягиваю к лицу. — Послушно поддается, начиная кусать розовые губки. — Ты так и не поцеловала меня. — Выдыхает мне в губы, но не целует. — Я жду, — касаюсь ее губ. Мне просто необходим ее поцелуй, чтобы напитаться чистой и светлой энергией этой девочки, чтобы знать, что борюсь и живу не зря. Ценности как-то быстро поменялись. И главная цель уже – не приумножение капитала, а будущее и мое продолжение. — Милана! — повышаю голос, требуя ее ласки. А от нее веет холодом. Не нравится мне это все. Ее словно подменили. Такая отзывчивая девочка вдруг впадает в ступор. Сам всасываю ее нижнюю губу, пробуя на вкус. Сладко. Теперь я знаю, каков вкус моей жизни. Целую. Девочка прикрывает глаза, так горячо выдыхая мне в губы, но не отвечает.

Не отвечает!

— О, я, кажется, не вовремя, — слышу позади нас голос Арона, и Милана отлетает от меня. Резко дёргаюсь, чтобы ее поймать и выяснить, что, мать их, здесь произошло, пока меня не было. Но тело пронизывает боль, до потемнения в глазах. Падаю на подушку, чувствуя, как над верхней губой выступает пот. Отвратительно – ощущать себя бессильным.

— Мирон, — Милана вновь подлетает ко мне. — Больно? — такая взволнованная, заботливая, осматривает меня, бегая глазами. — Доктора позвать? Тебе нельзя так резко вставать.

— Не нужно, все хорошо! — немного нервно и грубо выдаю я. Злюсь на себя и свое положение. Нужно срочно прийти в форму.

— Тогда я пойду, тебе с Ароном нужно поговорить, не буду вам мешать. Ты поешь обязательно, пока бульон теплый, — говорит Милана и покидает палату. Закрываю глаза, глубоко вдыхая.

— Ну как ты, брат? — Арон подходит ко мне и тянет руку, подаю ему ладонь, а Арон сильно ее сжимает, до хруста в костях. Сжимаю в ответ, насколько позволяют мне силы. Все правильно, нечего раскисать, силы еще есть.

— Живой, — выдыхаю. Арон двигает стул на колесиках и садится рядом, разваливаясь, широко расставляя ноги. Усталый, вымотанный, все теперь легло на него. — Рассказывай, кто хотел организовать мне похороны?