Физрук-7: назад в СССР (СИ)

Судя по голосам, молодые парни. Вряд ли это случайные хулиганы, скорее всего либо менты, либо гэбэшники. В штатском. Я мысленно прикинул свои шансы, устою ли, если эти двое, кем бы они ни были, разом на меня кинутся? С одной стороны, поднимать шум им явно не с руки, а с другой, кто их знает, вдруг у них в карманах по стволу? Шмальнут сквозь плащ, подхватят неизвестного третьего, швырнут в кузов и поминай, как звали. А на утро милиция обнаружит хладный труп бывшего филзрука Данилова. Полковник, конечно, будет в ярости, и достанет убийц своего «лучшего секретного сотрудника» хоть из-под земли, но будет ли мне от этого прок? Ни малейшего. Нет, если уж драться то так, чтобы победа осталась на моей стороне.

— На золотом крыльце сидели, — послышался вдруг тонкий детский голос, — царь, царевич, король, королевич, сапожник, портной. Кто ты будешь такой? Отвечай поскорей. Не задерживай добрых людей!

Как ни странно — считалочка подействовала.

— Сапожник! — буркнул один из молодчиков.

— Портной! — сообщил его напарник.

— Брысь отсюда! — потребовал голос, раздающийся из темноты.

Молодчики разом, словно автоматы, повернулись к мне спиной, запрыгнули в кабину грузовика, который, взревел двигателем, завизжал буксующими на скользкой мостовой покрышками и рванул с места. Я повернулся к человеку в черном, тот приподнялся на локте, собираясь встать. Тусклого света от уличного фонаря оказалось вполне достаточно, чтобы разглядеть лицо лежащего в луже. Он тяжело дышал, пытаясь открыть глаза. На бледной голубоватой коже явственно проступали фиолетовые пятна вокруг глаз. Все-таки успели ему накидать по физии.

— Евграф Евграфович, — удивленно произнес я. — Кто эти подонки?

— Помоги подняться, — пробурчал он.

Я подхватил его под мышки и водрузил на ноги.

— Тимка! — окликнул Третьяковский кого-то.

Послышались шлепки ног по лужам. Я оглянулся. Из темноты в круг света вышел пацан.

— Фирсов? — удивился я. — Ты-то что здесь делаешь?

— Он ко мне приехал, — объяснил Граф.

— Вместе с этими? — спросил я.

— Они меня подвезли, — проговорил ученик восьмого «Г» класса Тимофей Фирсов. — Спросили, не знаю ли я где живет писатель Третьяковский, я сказал — знаю, к нему и еду… Я ж не знал…

— Ладно, отведите меня в дом, мне надо выпить и отлежаться, — пробурчал лжеклассик.

Мы с Тимкой отвели его в дом брата, я отправил ученика на кухню, ставить чайник, а сам помог Графу снять мокрую одежду. В городе было сухо, но в поселке, судя по лужам, недавно прошел дождь. Нынешний хозяин писательского дома самостоятельно добрался да ванной, вымылся, и вышел уже в халате. Если бы не синяки, выглядел бы он совсем неплохо. В гостиной Третьяковский лег на диван. А я достал из бара бутылку вермута, налил ему и себе. В комнату вошел Фирсов с чайником. Поставил его на столик и снова ушел на кухню.

— Ну так что тут произошло? — снова спросил я. — Якушин, охранник на воротах, сказал, что ты сам велел пропустить этих дуболомов.

— Верно, — кивнул Граф. — Потому, что они знали пароль.

— А Тимка тебе зачем?

— Ты забыл, что я куратор проекта?

— Не забыл, но не знал, что ты контактируешь с пацанами.

— Контактирую. А как мне еще узнавать о том, что происходит? С Шульц мне нельзя иметь дело, она меня мигом раскроет, а парни твои надежнее любого из взрослых. Ну, может, кроме тебя, конечно.

— Оставим комплименты. Я — не барышня, — сказал я. — Чего от тебя хотели эти типы?

— Информации, конечно, — ответил брат писателя. — Вернее, они хотели доставить меня к тому, кто хочет получить сведения о проекте.

— И кто же — это?

— Понятия не имею. Совершенно новая для меня фигура в игре.

— Может, это Курбатов?

— Если это он, то дело плохо, — пробормотал Граф. — Значит, он меня вычислил, а следовательно, я провалил операцию.

— Не хнычь, — сказал я. — Завтра я буду точно знать — Курбатов это или нет.

— Ты что-то придумал?

— Придумал, расскажу сейчас, только помогу Тимке с чаем.

Подлив пострадавшему еще вермута, я отправился на кухню, где ученик мой позвякивал чашками.

— Я хочу спросить тебя, Фирсов, — в лоб спросил я, — что за считалочка такая, после которой два здоровенных лба слиняли, как паршивые собаки.

— Да нормальная считалка, — пожал плечами пацанчик. — Просто ее надо произносить ПРАВИЛЬНЫМ голосом.

— Ну вот произнес ты ее правильным голосом, а удрали-то они почему?

— Потому, что я «король», а они оказались «сапожником» и «портным» и обязаны подчиниться «королю».

— Да, ребятки, с вами не соскучишься… — проговорил я. — Выходит, эта считалочка, если ее произносить правильным голосом, служит своего рода системой распознавания и подчинения?

— Ну типа того…