Флейта Вивьен.Бунтарка в академии Смерти

— Что ж, очень… лаконично, — похвалила Итем Нэйт адептку. — Правда. Мне нравится. Не люблю лишних слов и эмоций. Тебе повезло, Ланмо, ты меня не раздражаешь. Возможно… Только возможно. Мы и вправду договоримся. Пока ты свободна. Я дам знать, когда буду готова дать ответ.

Дверь кабинета распахнулась, поднялся вихрь, и девушку унесло в столовую, где её ждал Тамм.

Глава 21 Паромщик

Описание: Смерть плывёт по реке. На носу её лодочки ярко горит фонарик, освещая путь. В полумраке покрытой туманом речной глади прячутся призраки — они приходят к нам тогда, когда мы находимся в состоянии между сном и явью, между жизнью и смертью.

Символизм и значение в раскладе: Фонарик освещает Паромщику путь, и его лодка бесшумно скользит по реке. Карта говорит о том, что как бы нам ни было тяжело порой разобраться в собственных чувствах и мыслях, свет фонарика Паромщика рано или поздно мелькнёт в беспросветной тьме. Подожди, и помощь придёт.

Поток тёплого воздуха пронёс девушку над центральной лестницей (Вивьен успела заметить, что Смерть, как всегда, ей улыбнулась, даже, кажется, подмигнула), кружа, доставил до самой столовой первокурсников и бережно опустил аккурат напротив онемевшего от удивления шамана…

— Фуууф, — выдохнула адептка и первым делом полезла в карман — проверить, как перенёс их вынужденное путешествие из кабинета ректора в столовую Маки.

Крыс чихнул, укусил хозяйку за палец — не больно, просто дал понять, что не в восторге, потому как к фее он не нанимался, а некроманты по воздуху не летают, и принялся за орехи — даже мёртвый проголодается от такого!

— Вив? — Тамм наконец пришёл в себя. — Ты в порядке?

— Кажется, да.

— Как всё прошло?

— Лучше, чем могло бы быть, — искренне ответила девушка. — Думаю, Итем Нэйт поможет.

— Отлично. А сейчас мы идём в библиотеку, искать материал для проекта. Идеи есть?

— Есть. Ты идёшь в библиотеку искать материалы для проекта. Один. Без меня.

— А ты?

— Я пойду в больничное крыло. К Арвелю.

— Тебя всё равно туда не пустят! Ты хоть понимаешь, сколько всего тебе придётся сдавать?

— Понимаю, Тамм. Но я не могу. Не могу, понимаешь? Мне надо его увидеть…

Они долго смотрели друг другу в глаза, пока шаман, наконец, не сдался:

— Ладно. Иди к артефактам. В гардеробную, к черепам. Они ведь должны нам помогать! Кстати, у меня осталось немного крови дракона. Может, дать Арвелю?

— Не знаю, — честно сказала Вивьен. — Надо будет спросить у Морталии, хотя мне кажется, магистры перепробовали всё, что могли. Если бы Арвеля можно было бы спасти, они бы это уже сделали.

— Ладно. Пошли.

Они шли извилистыми коридорами замка. Шаман — к библиотекам, она — к черепам. На душе скребли коты — чёрный и белый, Свет и Тьма. Вивьен чувствовала, что с другом что-то не то. Они, конечно, друзья, но Тамму наверняка хотелось бы, чтобы это было не так. Ей казалось, юноша испытывает к ней нечто большее, и каждый раз, когда она говорит об Арвеле…

Но она любит Тамма, как брата! А Арвель… Без своего некроманта ей этот мир не нужен, да простит Костлявая за такие мысли. Смерть не любит когда не ценят жизнь — это всем известно, но если Дакота не будет рядом… Даже думать о таком невыносимо.

— Тамм, — Вивьен ненавидела себя за то, что всё-таки решилась спросить, но уж очень хотелось пойти к Арвелю, освободившись от этого груза постоянных мыслей.

— Да?

— А ты… Ты…

Нет. Не может она это произнести! И потом — как? Как, скажите на милость, начать подобный разговор? Взять и спросить, не влюбился ли он в неё часом? Бред…

— Вив? В чём дело? Говори!

— Я не знаю, как сказать…

— Скажи, как есть, — и так он это уверенно заявил, что…

— Я думаю о том, что у тебя никого нет. И может быть, ты…

— Влюбился в тебя?

Вивьен вспыхнула — горели щёки, колени тряслись, но отступать было уже некуда.

— Да. Что-то вроде этого я и пытаюсь у тебя выяснить. Прости…

— Ничего. Когда-то всё равно пришлось бы об этом поговорить, а то твои виновато-жалостливые взгляды утомили, честное слово!

— Тамм, я…

— Послушай. В Храме Смерти острова воспитывается около ста послушниц, каждую из которых с детства готовят стать моей женой. Кто-нибудь да мне подойдёт. И — нет. Я не влюблён в тебя, Вив. Слишком хорошо понимаю, что на острове ты умрёшь от скуки, а я не смогу бросить мой народ — я наследник рода, открывающего врата загробные…

— То есть ты там что-то вроде…принца?

— Именно.

— Погоди… А что будет с остальными девушками? Из тех, кого готовят тебе в жёны?

— Ничего. Останутся послушницами храма.

— Как…жестоко, — выдохнула Вивьен.