Форс-мажор

Из-за угла показался Симоха. В одной руке он держал небольшую кожаную сумочку, которую все называют барсетка, в другой - сотовый телефон. Симоха когда-то занимался боксом, нос у него сплюснут, а брови в шрамах, поэтому, хотя он и был ростом ниже нас, но вид имел довольно авторитетный - черная кожаная куртка, стрижка бобрик и приличные джинсы. Головных уборов он не признавал. В принципе, наша крыша была не совсем жлобской. Нам давно нужно было послать ее нафиг, но мы понимали, что без боя они не уйдут, а так как Симоха просил мало, было принято решение не рыпаться. Симоха и его пацаны в спортивных костюмах не ходили, цепями особо не гремели, но, бандит есть бандит, говорят, что когда таким, как Симоха, в голову попадает пуля, то в дырку начинает со свистом входить воздух, потому что там вакуум.

Мы подошли к Симохе и поздоровались, причем с Серегой они слегка обнялись, потому что учились в одной школе, ходили в одну боксерскую секцию и были почти своими пацанами.

- А где тачка? - спросил Сергей.

- За углом.

- Конспирация? - спросил я.

Мой вопрос остался без ответа.

- Напомни еще раз, в чем у вас тут дело, - попросил наш защитник, обращаясь к Сергею. На меня он не обратил никакого внимания.

- Короче, нас кинули, - начал Серега и еще раз вкратце рассказал всю историю приобретения нами злополучного остановочного павильона.

- По всем понятиям стрелка наша, - оптимистично заверил нас Симоха и храбро пошел в сторону подъезда.

- Я хочу тебя предупредить, - догнал его Серега. - Там у них крыша - или менты, или фээсбэшники.

- Менты пускай на нас в арбитраж подают, - остановился Симоха. - А раз стрелку нам забили, то это уже не менты, а «голодные». Разберемся.

- А почему ты один? - спросил Сергей.

- Я по пустякам своих пацанов не дергаю.

«Хотелось бы верить, что это - пустяки», - подумал я, когда мы входили в двадцать четвертый офис.

Помещение было подвергнуто самому тщательному евроремонту. На стенах поверх каштановых панелей висели авторские картины, на окнах - бежевые жалюзи. За двумя громадными столами черного цвета стояли два кожаных офисных кресла, на одном из которых сидел крупный человек, который несколько минут назад вышел из джипа. Второго качка нигде не было. Братья Пивоваровы сидели на черных металлических стульях, обитых кожзаменителем, около дюжины которых стояло вдоль стен. Когда мы вошли, все встали, и мы по очереди поздоровались за руку. Братья были одеты в кожаные пиджаки одинакового покроя, но разного цвета. Амбал и Симоха узнали друг друга и при пожатии перекинулись парой словечек. На Серегу напал столбняк, он упорно не хотел говорить, поэтому начать разговор пришлось мне. Я сказал, что мы пришли с человеком, который обеспечивает нас деньгами для работы, поэтому более подробный разговор о судьбе павильона нужно вести с ним. При этом я с ужасом понял, что не знаю, как зовут Симоху. Дело принимало скверный оборот. Когда у меня во рту кончились нормальные слова, остались одни местоимения, и я уже собирался назвать Симоху Симохой, Сергей вышел из ступора и включился в разговор. Все оказалось просто, Симоха был в миру Семеном. Амбала звали Сашей.

Мы рассказали всю историю приобретения нами проекта и права на строительство, при этом Серега доставал замызганные копии документов и показывал их собравшимся, обращаясь главным образом к Саше. Нас слушали вяло, у Саши через каждые две минуты звонил сотовый телефон, Симоха смотрел в потолок. После нас слово предоставили братьям. Они спели песню о том, какие они бедные, как подло их кинул бывший директор, и рассказали во всех подробностях, какие убытки им пришлось понести в связи с этим. Саша задал несколько вопросов и попросил всех, кроме Симохи, выйти. Братья Пивоваровы ушли в соседнюю комнату, а мы с Серегой спустились во двор.

- Сейчас начнется торг, - предположил я.

- Это вряд ли, - возразил Серега и закурил. - Скорее всего, Симоху будут душить.

- Он не выглядел испуганным.

- Плевать. Давай уберем машины за угол. Не хочу видеть, как эти сволочи будут победоносно проходить мимо нас.

Мы отогнали машины в подворотню и поставили рядом с Симохиным «Ренджровером», который он не поленился развернуть и трусливо направил в сторону выезда, таким образом, чтобы можно было, перемахнув бордюр, тотчас оказаться на центральной улице.

- Заранее приехал, все пути отступления просмотрел, - зло сказал Сергей, когда мы вышли из машин, и опять закурил.

- Ты чего психуешь?

- Не знаю. Надоели. Стрелки, перестрелки. Ненавижу.

- Между прочим, Симоху ты сам привел.

- В то время это был самый дешевый вариант.

- Надо нам под ментов уходить.

- А чем они лучше? Такие же козлы…

- У них возможностей больше, - возразил я. - Они и от налоговой отмазать могут, и от ОБЭПников. Да мало ли.