Фортуна

В девять вечера Кати не было. После четырех звонков ей я понял, что телефон либо выключен, либо… Больше всего угнетало то, что я оставил дома ноутбук. Не потому, конечно, что пробило вдруг на творчество, а потому, что Катя могла связаться со мной по Интернету. Бежать домой? Но вдруг она сейчас придет…

Я включил телевизор в надежде получить информацию о том, что никто из уделанных мною детей гор не отдал Богу душу. Хотя знал, что если это происходит через пару часов после ранения, то классификация в уголовном плане совершенно иная. Ничего полезного для себя не выяснил и переключился на боевик. Правда, смотреть его было невозможно. Ни в десять, ни в полночь долгожданный звонок в дверь не раздался. Понятно, что самолет может и задержаться, а звонить в полете запрещено…

Я позвонил в аэропорт. Рейс из Парижа благополучно приземлился четыре часа назад.

Глава 12

Что может случиться с человеком по дороге от Парижа до меня? Задержка рейса? Упал самолет? Но, слава Богу, самолет, которым летела Катя, уже в Москве. Авария-мясорубка по дороге из аэропорта? Черт! Сегодня все может случиться – дураков всех мастей и калибров на дорогах полно, особенно в праздники.

Большую часть ночи я просидел на диване перед телевизором, перебирая всевозможные причины отсутствия моей любимой рядом. Большинство вариантов были весьма кошмарны. В конце концов, уже под утро, уснул, предварительно уговорив себя, что Катя просто опоздала на самолет в Париже. А телефон? Мало ли что может случиться с телефоном – разрядился, разбился, слон наступил… Но где-то глубоко в душе маленький червяк ревности бормотал совсем другое: бросила… изменила… не нужен…

Проснувшись к полудню, в препоганейшем настроении я отправился домой. Даже не вспомнил об опасности полиции, уголовном преследовании и возможном сроке. Погруженный в свои мысли, едва не навернулся на эскалаторе метро, чем вызвал неприкрытую радость окружающих. Проехал свою остановку, и пришлось возвращаться.

Мама хлопотала на кухне, но нашла время недовольно поинтересоваться, где ее чадо шлялось всю ночь. Соврал я без подготовки и без запинки.

– Новый год будем встречать на даче в Подмосковье. Ездили обкатывать ее. А там телефон не берет.

– Дачу за нас поцелуй! – сказал отец. – А то уж не первый месяц ее выгуливаешь, а нас так и не познакомил…

Я отмахнулся и бросился к компьютеру. Полный ноль. Никаких сообщений, писем, вообще ничего… Червяк внутри уже отъелся до размера хорошего удава и вещал во весь голос: «Какие тебе письма? На тебе что, клином свет сошелся. Красивая девушка в красивой стране обретает красивых кавалеров. Это закон!» Червяку верить не хотелось, но и задавить его было нечем. Он рос и уже грозился разорвать меня на части. Кто я в сравнении с ней? Безработный, бесперспективный инженеришка, полагающийся на случайный выигрыш в тотализаторе. Статус на сантиметр выше нижней границы плинтуса: родители – честные работяги, без коммерческой жилки, при двухкомнатной малогабаритной квартире. А у нее папа-бизнесмен, квартира – хоромы княжеские, карьера, заграница в любой момент… Ее ждет блестящая жизнь! А я… Я просто эпизод, маленькая интрижка на пути к счастью.

Но ревность еще не совсем затмила мой разум. Была надежда, что Катя приедет именно сегодня. А меня нет!

Перед уходом из дома я ухитрился поцапаться с отцом. Он пытался остановить меня и требовал, чтобы я хотя бы пообедал с семьей в праздничный день. Но меня неудержимо влекло на съемную квартиру. Вдруг Катя уже там и ждет меня? Надежда перерастала в уверенность.

Квартира, вопреки надежде, оказалась пустой. Включенная елка замигала дурацкими огнями, за стеной у соседей гремела музыка, а мне стало так тоскливо, что хоть волком вой. Бесцельно побродив по квартире, я включил телевизор и, пощелкав каналы, начал его ненавидеть. Ничего ни сердцу, ни уму. Старые фильмы, новости ни о чем, дяди, рассуждающие о политике, тупая попса… Попытался смотреть традиционную новогоднюю комедию «Ирония судьбы», но мгновенно вспомнил концовку, где у героев сразу и все хорошо. Явно не про меня! И я раскрыл ноут.

Похоже, внутренний червяк начал вдруг помогать мне – на страницы неоконченной книги хлынула чернуха. Я убил Андрея, Игоря, всех, кто хоть как-то мне помогал бороться со Злом. Затем погибла Катя, а среди пылающих развалин созданного мной мира остался один я. С автоматом без единого патрона, израненный, с хлещущей из артерий кровью, без надежды на жизнь… Перечитав последнюю страницу, я истерически захохотал – картина совершенно не соответствовала задуманной сюжетной линии. Ревнивый червяк, видимо, уже напился виртуальной крови по самое не хочу, потому что затих, и в душе поселилась пустота.