Фрагменты жизни

Кому дано, с того и спросится,
Тут даже к бабке не ходи.
Вся наша жизнь — чересполосица
С неясной целью впереди.

Нас из огня бросает в полымя,
А мы всё тенью на плетень.
Так, дань отдавший сизым голубем,
Дотла сожжен Искоростень.

Огнём крестить, мечом докрещивать:
Не с нами кто — тот против нас.
Из золоченых светом трещинок
Слезой кровит иконостас.

Лишь миг между войной и теменью
Всё ждём-пождём благую весть.
Люты Малюты по безвременью,
Но и на них управа есть.

Из века в век, как ни раскрашивай,
Кружится смут веретено.
И если Бог с тебя так спрашивал,
То сколько ж, Русь, тебе дано?

Туман

Два шага прочь, и ты пропал.
Ни отблеска, ни отзвука — пустыня.
Чужой слезою на ладонях стынет
Фонарного лица провал.

Два шага в ночь, и поделом
Безвременье в безместии гадает.
Туманной влаги пелена седая
В февральском мире нежилом.

«Попыткой бегства...»

Попыткой бегства
Мне приснится на заре
Мой город детства,
Позабытый Назарет.

Там сонный поезд,
На стыках мелко семеня,
Лишь успокоюсь,
В разлуку выбросит меня

На полустанок,
Весь в изломах январей.
Ключи достану
От потерянных дверей…

Вновь до рассвета
Глушить на кухне стылый чай,
Искать ответы
И подбирать замки к ключам.

«Свернул кораблик из тетрадного листа...»

Свернул кораблик из тетрадного листа,
Не собирался, вышло машинально…

Ничто не изменилось кардинально:
Не стала жизнь прозрачна и чиста,
Не засиял пейзаж в оконной раме,
Не стали ближе дальние места.

Но есть кораблик из тетрадного листа —
Видать и впрямь весна не за горами.

Последний снег

Последний снег восторгом обделен,
Всё достается первому собрату,
Он падает, наивно виноватый,
Привычной стиркой неба отбелён.
Отвесно вниз, кружиться нету сил,
Невмоготу не таять на излёте.
Прожил свой миг по данной кем-то квоте
И ничего у Бога не просил.

Дорожная зарисовка

Серое разлито молоко.
Звуки глуше, запахи острее.
Не понять в каком ты из веков.
Чья орда Мамая иль Гирея?

Чьи копыта рвут вдали поля,
Укрываясь пологом тумана?
Приглядишься — гривы ковыля
Стелются полосками обмана.

Конский топот и гортанный грай
В ста шагах от федеральной трассы.
Век любой навскидку выбирай
И айда туда, вперед, под насыпь.

Грудью в грудь, не посрамим, как встарь…
И плевать, что голова в дурмане…

М4 «Дон». Туман. Февраль.
Ну какие, к черту, басурмане…

Ключи и замки