Фрагменты жизни

Сумерки, раннее утро, осенний туман,
Черной крупою вороны в простуженном небе.
Серого утра привычный похмельный обман,
Крошево мыслей о праведно нажитом хлебе.

Мысли изодраны в клочья. Сумбур в голове.
Небо холодной рукой утирает мне щеки.
Выцветший лист умирает в пожухлой траве.
Все мы бываем в какой-то момент одиноки.

Главное помнить, что это всего лишь момент,
Пусть неприятный, но ветер всё смелет как мельник.
В дикой мозаике к месту придется фрагмент.
Просто чуть-чуть потерпеть и пройдет понедельник.

«Снег, снег, снег...»

Снег, снег, снег.
Ритм городской сбит.
Свет, свет, свет
За пеленой скрыт.
Смех, смех, смех
Где-то вдали смолк.
След, след, след,
Как по щеке шелк.

Снег, снег, снег
След заметет мой.
Вслед, вслед, вслед
Песню по мне спой.
Смех, смех, смех
Словно чужой бит.
Свет, свет, свет.
Ритм городской сбит.

Последний лист

Последний лист, как вымпел на грот-мачте.
Нет парусов, оборван такелаж.
Но вы о нем, пожалуйста, не плачьте.
Его зиме не взять на абордаж.

Его жалеть не стоит, право слово.
Сорвать его ветрам не хватит сил.
Он сам уйдет под грузом прожитого
Куда ушли все те, кого любил.

Памяти Рубцова

Ах, если б дальше гнать велосипед
Без остановок через лес весенний
И где-то там увидеть вновь рассвет
Разбуженный веселым птичьим пеньем.

Ах, если б светом от ночной звезды
Раскрасить лето как страницу жизни
Чтоб к осени, наградой за труды,
Владеть собой и рифмою капризной.

Ах, если б эти листья с тополей
Не улетели в неизбежность мира,
И осень не топталась у дверей,
Не плакала о них и не скулила.

Ах, если бы не плыть нам мимо плит
Могильных на высоком косогоре,
А постоять у них как лес стоит,
Задумавшись, в почтительном поклоне.

Ах если бы, но разум говорит:
Написано, прочитано и спето…
И только солнце севера горит
Как символ светлой памяти Поэта.

Таволга

Телефонные звонки нас тянут за руки,
Не дают минуту вместе помолчать
Наши мысли о себе в формате «гариков»,
За цинизмом одиночества печать.

Никому мы не должны, хоть всем обещаны.
Отношений странных смазаный офорт.
Разбежались по лицу издевок трещины,
И упрямство вызывает дискомрофт.

Добрым словом мир спасать уже не принято.
Разговоры о хорошем не с руки.
А на небе молоко как будто вылито,
На ветвях опушки снежные легки.

Затеряться б в этой сказке хоть не надолго,
Позабыть про телефонные звонки
За окошком спит под снегом кустик таволги
И возможно всё сомненьям вопреки

«В фрагментах жизни строки находить...»