Franny Glass – Заблуждение

— А может лучше проголосовать против?

— Да какой смысл. Там уже решено всё за нас.

— Ну да.

Выпили по второй. Спиртное стало греть изнутри.

— Там давно всё решено. Наши голоса ни на что не повлияют.

— Самое обидное, — согласился друг, — что я плачу свои налоги. Дороги не сделали. Свет до сих пор не везде горит на улицах.

— Газ ещё не у всех есть.

— Ну да.

Выпили по третьей. Холодный самогон заходил, как надо.

— А прикол этот! Отправлять гуманитарную помощь стольким странам и при этом самим не обеспечить своё население необходимым оборудованием.

— Мы как витрина, — подхватил я, — всё есть, красивое такое стоит, а присмотришься, и яйца давно протухли, и яблоки из пластмассы.

— Ха-ха. Ни фига ты придумал.

Выпили ещё. Я закурил.

— Дед мне сказал «грех жаловаться молодым». Добивайся всего сам. Только, бля, где? В Шестёрочке или на заправке? Если у предков денег не было, то, где их нам взять. Воровать что ли?

— Наверное. Что ещё остаётся.

— Но я с этим не согласен! С таким настроем коррупция и эта повсеместная жопа никуда не исчезнут.

— Ага. Только в кармане честным трудом много не наживешь.

— Твоя правда, — со вздохом согласился я, — Выпьем.

Стукнулись.

— Обидно. И мы, и наши родители, и вся страна могли бы жить лучше. Но не судьба, наверное.

— Мы же как те терпилы, смотрим на беспредел вокруг, и молчим.

— А что делать? Вякнешь лишнего — посадят. Или в лучшем случае оштрафуют.

— Да. Ладно… Заебала эта политика. Не хочу о ней.

Я потушил очередную сигарету, мы выпили еще, и стали говорить о другом.

10.06.20

Сегодня снова на завод. Я еле поднялся с кровати. Мышцы ещё болят после вчерашней смены. Кофе на завтрак. Парочка печенюх «Юбилейного». Первая сигарета. Надел джинсы и футболку синего цвета. На улице непривычная для Питера жара + 28 градусов. И это в июне. 131 маршрутка быстро подъехала к остановке, и также быстро довезла меня до места назначения. По улице ходят дамы в лёгких платьях, будоражат воображение. Я, три минуты, на них поглазел пока шёл, и нырнул на проходную. Охранник, как всегда с грустным лицом, открыл мне турникет, и вот он: мой любимый завод.

Курить не пришлось, сразу за станок. К нам поступил огромный заказ на печать. Я встал за термопресс и погнал. Процесс несложный. На материал кладёшь штамп с изображением. Опускаешь вниз головку пресса. Отсчитываешь восемь секунд. Придавливаешь в конце. Поднимаешь вверх. Готово. Изображение прочно приклеилось к заготовке. Ты переворачиваешь лист, как в книге, и печатаешь следующий. И так весь день. С 10:00 утра до 21:00 вечера. С перерывом в полчаса на обед. В последнее время, это лапша или пюре «Ролтон». И несколько раз за день можно выйти покурить. Всё. За окном жара, а у термопресса ещё жарче. Установленная температура на нём +130 градусов. Сначала потеет лицо, потом спина. К вечеру липким становится всё тело. Больше всего болят ноги, так как всё время на них. Забивается бицепс и трицепс от поднимания и опускания станка. Грудь тоже болит, потому что ей приходится нажимать вниз каждый раз, чтобы изображение лучше пропечаталось. Весело. Нет. Играет музыка. То металл, то рэпчик, то электроника. С ребятами можно перекинуться парой слов. Но твоё внимание всегда должно быть приковано к станку. Иначе — косяк. Переделывай.

В течение дня, в голову какие только мысли не приходят. Самая частая: «да пошло оно всё». За копейки впахиваешь, как лошадь. Вон, рэперы не работают, поют о том, что курят дурь, и получают за это бешенные бабки. А ты стоишь здесь, вверх, вниз, вверх, вниз. Мартышкин труд, какой-то. Или будто Сизиф с его камнем. Нет конца и края этому абсурдному, рутинному занятию. А главное, бессмысленному по сути. Ну, получу я за это деньги. Куплю еды, заплачу за квартиру, погуляю несколько раз. И всё. Надо снова зарабатывать. Снова идти на завод. Не помирать же с голоду. Унылая жизнь. Хоть пойди и выпились. Несколько человек поплачет и всё. Забудут. Девушки нет. У парней с такими заработками их не бывает… Что там дальше? Пропечаталось. Вверх, вниз, вверх, вниз.

После работы будет дешевое пиво и какой-нибудь сериал. Уже неплохо. Надо терпеть. Хотя бы ради холодного пива.

22.06.20

Шесть утра. За окном уже светло. Синее небо без единого облачка. Город ещё только просыпается ото сна. Механизмы только заводятся. Скоро поедет первый трамвай, следом маршрутки и автобусы. Ранние пташки, спеша побегут на свои ранние работы. Кто-то выйдет покурить на балкон с чашкой кофе. Возможно, это буду я.

Первый месяц лета подходит к концу. Вокруг всё также карантин. Парки и торговые центры закрыты. Люди по-прежнему заболевают. Я берегусь. Езжу на работу в маске. Гулять не хожу. Сейчас работаю на студии печати. Магазин обещали открыть десятого, потом двадцать второго, в итоге перенесли на конец месяца. Люди устали ждать. Я тоже. Печатаю на термопрессе наклейки «Сибирская коряга» по пять дней в неделю. С утра до вечера, почти без перерывов. Тяжело не столько физически, сколько морально: делать одно и тоже.