Franny Glass – Заблуждение

Теперь можешь только мечтать,

О море, где синие, теплые волны

Согреют твое нутро,

Как радостью жизни был переполнен,

Забыл ты уже давно.

Осталось немного мещанского счастья

В виде желейных конфет…

Привет, маленький человек.

Твоя жизнь кино или праздник?

24.11.19

Удивительно же. Или со мной что-то не так, или этот мир стал такой. Если ты исчезнешь из соцсетей, никому не будешь писать, то про тебя все забудут. Мы улыбаемся друг другу при встрече, а сами поскорее мечтаем выйти и закрыть за собой дверь. Нам нравится смотреть на людей издалека, а вот подойти поближе едва ли кто хочет. Или это я такой — только на расстоянии кажусь интересным. Обидно. Потому что непонятно. Я просто хочу общаться с людьми, дружить, но они словно бы не хотят. Как тут не чувствовать себя одиноким, когда в свой единственный выходной, ты ходишь гулять один. Жизнь состоит только из работы, и информации, которой ты стремишься заполнить пустоту.

Мне чуть-чуть повезло: один друг все-таки есть. Он живет под боком и понимает мои загоны, только этого мало. Мы разные. Хочется любви? Тепла. Объятий… А приходится сжать зубы и идти дальше. И так во всем почти. Женщины — мимо. Деньги — мимо. Как будто вся жизнь — мимо. Я где-то на обочине, брожу вокруг да около, и наблюдаю, как другие живут.

На это всё можно посмотреть с натуралистической точки зрения. Всё решают деньги. Самый сильный и привлекательный самец, — тот, у кого много денег. Чем больше кошелек, тем ты выше на социальной лестнице. А я где-то на уровне мошки. Кручусь, верчусь, и всё без толку. Никакой ценности не имею.

И главное, исправить ситуацию нет возможностей. Меня не возьмут на работу с зарплатой миллион рублей, я даже не знаю, где такую найти. Чтобы открыть бизнес, — средств нет. Да и, честно говоря, в этой стране не очень хочется им заниматься. Что же остается? Жаловаться. Что я и делаю.

10.12.19

Дверь закрыта. Что за ней — неизвестно. Возможно, другая комната. А может быть, ничего. Тонкая полоска света под дверью, все-таки, дает надежду, что там что-то есть. Иногда, оттуда доносятся голоса.

Моя комната средних размеров. 10 на 5, если важна точность. Я лежу на кровати. В углу, рядом с окном. Слева — стол, следом за ним, — та самая дверь. Две стены украшают темные ковры с узорами, висящие от пола до потолка. Есть еще одна кровать, раскладной стол и телевизор. Остальной пейзаж складывается из двух шкафов, стоящих боком, и еще одного окна напротив.

Темно. Видимо за окнами ночь. Сквозь окно просвечивает желтый свет, но его едва хватает, чтобы разбавить черноту моей комнаты. Я лежу на кровати, и мне не спится. Открыл глаза, и разглядываю окружающие предметы. Будь темнее, можно было бы подумать, что вокруг ничего нет. Мебель превращается в тени, сгустки черноты.

Неожиданно открывается дверь. Входит молодой парень. Одежда черная, сам белый, как альбинос, и очень худой. Подходит ко мне, и пристально смотрит свысока.

— Ты кто? — спрашиваю я.

— Неважно.

Он засовывает руку в передний карман брюк и что-то там ищет.

— Немедленно уходите!

— А то что? — ухмыляется незнакомец.

— Скоро вернется отец. Если он увидит здесь чужого, то выставит вас силой.

— Он не придет. — отвечает человек, и достает складной нож.

Лезвие выскакивает из рукояти, и на секунду вспышка освещает темноту. Это меня поражает. Только теперь появляется страх. Он приковывает меня к постели. Одно слово едва слышно вырывается из меня:

— Уйдите.

Только улыбка в ответ.

— Оставьте меня!

Незнакомец наклоняется, и подносит нож к моему горлу.

***

Темно. Ночь. Маленькая, однокомнатная квартира. Наверное, я проснулся ночью, и пытаюсь снова заснуть. Мое внимание привлекают шорохи, доносящиеся из-за двери. Я смотрю на полоску света под ней, и вижу тени. По всей видимости, там кто-то ходит. Странно. Этого не может быть. Глупость какая-то. Я отворачиваюсь. Подтягиваю одеяло повыше, смотрю на привычную мне обстановку. Деревянный стол с цветком, шкафы с книгами, вторая кровать, старый телевизор, кресло. Замечаю, что все знакомые вещи ночью становятся чужими. Мои размышления прерывает кашель. Стук в дверь. Тук-тук. Ручка поворачивается и заходит старая женщина. Старуха.

Медленным шагом добирается до меня, и садится на пол. Поднимает сморщенное лицо в мою сторону. Глаза серые и пустые. Слепая?

— Молодой человек, скажите, как пройти в больницу?

— Не знаю, — говорю я, и это правда.

— А у вас есть Энтерэт?

— Да, есть.

— Посмотрите, пожалуйста.

— Ладно…

Наклоняюсь и беру телефон. Бабка, тем временем, достает из карманов пряжу, и начинает вязать. Спицы ловко двигаются в её руках.

— Улица Ленина, дом 79, — говорю я.

— Вот как! А я там уже была. Ты не ошибся?

Еще раз смотрю в айфон.

— Всё верно.

— Ох уже этот мир, — вздыхает старуха. — Понастроили магазинов на каждом шагу, а больницу не найти. Отец скоро придёт?

— Да… наверное, — теряюсь я.

— Передавай ему привет от бабы Люси.

— Ладно…

Бабка убирает пряжу обратно в карман. Кряхтя, поднимается на ноги, разворачивается и уходит.

После того, как дверь за ней закрылась, я слышу её сварливый голос.

— Спокойной ночи.

Кто это был?

***