Гадючий Яр

– Я не люблю его вкус, – пожала плечами Полина Андреевна. – Еще когда твой дед был жив, мы держали в шкафу запасную банку, он порой мог выпить чашку, если приходилось много работать. А после его смерти я такого не держу. Но если ты хочешь, кафе открывается в семь, и там наверняка подают кофе.

Кофе Яра хотела еще сильнее омлета. Даже не просто хотела, испытывала жизненную необходимость. Это было странно и приятно: иметь возможность выпить чашку свежесваренного кофе даже в деревне. И Яра собиралась ею воспользоваться.

Двор покидала через запасную калитку, которая выходила как раз на внутреннюю дорогу, хотя через парадный вход было бы ближе. Но Яра хотела найти на земле следы от лошадиных копыт и увериться, что ночное происшествие ей не приснилось.

Следов не было. Дорога была покрыта мелким песком, на котором хорошо отпечатывался каждый след, и Яра четко видела, что никаких копыт там нет. Может быть, ей и вовсе все привиделось? В детстве она видела разное, потому что обладала богатой фантазией. Не стала бы журналистом, писала бы книги. А сейчас, после возвращения Яры в родные места, фантазия разыгралась снова.

Но бабушка сказала, что дедушка и мама тоже что-то видели…

Яра предпочла об этом сейчас не думать. Она приехала отдыхать – вот и будет отдыхать, а не копаться в себе или, еще того хуже, в неизведанном. Пусть она не была ученым, как ее мама, но и к уфологам – или кто там изучает все аномальное? – себя не относила.

Кафе представляло собой небольшое одноэтажное здание, бывшее когда-то маленьким домиком бабки Маруси. Яра еще помнила сухонькую старушку, чье лицо напоминало ей печеное яблоко: до того оно было сморщенное, но при этом румяное. Бабка Маруся умерла, еще когда Яра ходила в школу, с тех пор ее дом стоял пустой, а двор потихоньку зарастал бурьяном. Дом находился хоть и в центре деревни, но чуть в стороне от дороги, поэтому в глаза не бросался. Яра слышала однажды, как дедушка говорил кому-то, что у бабки Маруси есть наследники, а потому отойти государству участок не может. И вот, видимо, дом этот у наследников кто-то купил.

От прежнего домика бабки Маруси мало что осталось. Здание отремонтировали, покрасили в нежно-голубой цвет, старую шиферную крышу заменили новой из гибкой черепицы. Увеличили оконные проемы, а во дворе соорудили настоящую летнюю террасу с милыми деревянными столиками и стульями, а также висящими под крышей горшками с петунией. Дверь кафе была распахнута настежь, и оттуда доносились звуки фортепиано. И Яра могла бы поклясться, что кто-то играл вживую, это не запись. Столики на террасе пустовали, но через большие окна Яра видела, что внутри кафе народ есть.

В помещении упоительно пахло свежей выпечкой и – что особенно приятно – свежемолотым кофе. Если до этого Яра и переживала, что возлагает слишком большие надежды на деревенское кафе, то теперь все опасения развеялись. Здесь она определенно получит желаемое.

Внутри было всего три столика, а большую часть пространства, не считая витрины, занимало фортепиано, за которым сейчас сидел высокий черноволосый мужчина и, прикрыв глаза, играл какую-то легкую мелодию. Длинные пальцы проворно перемещались по клавишам, выбивая из них поистине волшебные звуки.

Кофе, напомнила себе Яра. Сначала кофе.

За барной стойкой уже приветливо улыбалась молоденькая девчушка, и Яра сразу направилась к ней.

– Большой американо, пожалуйста, – первым делом заказала она, а потом добавила: – А через минут десять еще холодный латте и пирожное на ваш вкус.

– Пирожное без сахара? – профессионально поинтересовалась девушка, чем удивила Яру еще сильнее: то есть тут не просто кафе, но еще и с элементами здорового питания?

– С сахаром, – решила она. В конце концов, она уже бросает курить, должны же оставаться в жизни хоть какие-то радости.

Расплатившись, Яра огляделась, решая, где сесть. В помещении работал кондиционер, поэтому выходить на улицу не было никакого желания. Более того, Яра внезапно поймала себя на мысли, что хочет остаться внутри в том числе и для того, чтобы послушать виртуозную игру неизвестного музыканта. Из трех столиков один был занят воркующей парочкой, поэтому Яра выбрала тот, что стоял в самом углу. Оттуда было хорошо видно и все помещение, и музыканта, но сама она в глаза не бросалась.

Официантка спустя пару минут принесла ей чашку с дымящимся напитком и, немного потоптавшись у стола, спросила:

– А вы же Ярослава Миронова, правда?

Яра удивленно посмотрела на девушку. На вид той было лет двадцать, поэтому, даже если она коренная жительница деревни, Яра могла ее не помнить.

– Она самая, – осторожно подтвердила она.

Девушка расплылась в улыбке.

– Меня Катя зовут, – представилась она. – Я тоже на журналиста учусь. Ваши статьи всегда читаю, очень горжусь, что мы с вами из одной деревни. Я Виктора Разумова дочка.