Галерея «Максим»

Как же тут спокойно, как тихо! Редко-редко раздастся какой-то шум, каркнет ворона, или упадет с ветки ком снега – и снова тишина…

Внезапно впереди, как раз там, где были могилы его родных, скрипнул снег. Илья машинально посмотрел в ту сторону, но никого не увидел. Прошел немного вперед, и тут ему снова почудились шаги, на этот раз за спиной. Он обернулся – никого. Аллея пуста. Что за чертовщина?

Илья немного постоял на дорожке, внимательно прислушиваясь и глядя по сторонам, но ничего не увидел и не услышал. Он двинулся дальше и вскоре уже был на месте, у хорошо знакомой ограды. Вокруг виднелись свежие следы – видно, Татьяна побывала здесь совсем недавно. Нельзя было не отметить, что она хорошо справлялась со своими обязанностями – даже зимой захоронение выглядело ухоженным, снег с могил расчищен – никаких сугробов, на памятниках ни капли грязи, новенькие искусственные цветы – лилии и незабудки, а в прошлый раз, кажется, были пионы – еще не успели полинять.

Аккуратно отодвинув их в сторону, Илья положил к каждому памятнику свой букет. У гвоздик он предварительно сломал стебли по старой, еще с советских времен, привычке – тогда почему-то считалось, что цветы, которые продают у ворот кладбищ, собирают тут же, на могилах, и используют их так несколько раз в день. Хотя, может, так оно и есть, кто знает? Во всяком случае, бабушка научила его так делать, и он делал. Илья попытался сломать стебли и у роз, но те были слишком толстыми и не поддавались. Уколов шипом палец до крови, он рассердился, мысленно плюнул и положил все три букета так, целиком. В конце концов, ну украдут и украдут, Бог им судья.

Он долго вглядывался в родные лица на фотографиях. Дедушка на фото выглядит совсем молодым… Впервые подумалось, что, когда сделали этот снимок, дед, скорее всего, был моложе, чем он, Илья, сейчас. Умер дедушка рано, в шестьдесят один год, но того деда, постаревшего, внук уже не помнил, в его памяти он навсегда остался таким, как на этом кладбищенском снимке. Бабушка смотрит с фотографии строго, но ему ли, ее внуку, не знать, что строгость эта напускная, и в уголках губ всегда, как бы баба ни сердилась, прячется добрая улыбка. А мама и Макс на снимках кажутся не бабушкой с внуком, а братом и сестрой, так они похожи. Оба юные, веселые, смеющиеся во весь рот, оба полны жизни и радости и совершенно не думают о том, что ждет их впереди. Лена совершенно права – Машка с возрастом все больше и больше становится похожа на бабушку. А Максимка-младший пошел скорее в Ленину родню, от Емельяновых у него только глаза – карие, выразительные, блестящие…

– Здравствуйте, мои дорогие, – тихо сказал он вслух, зажигая свечку. Вокруг по-прежнему не было ни души, и можно было разговаривать с родными в полный голос, не опасаясь, что его примут за ненормального. – Здравствуй, сынок! Ты мне снился сегодня… Что ты хотел мне сказать?

Он всматривался в изображение сына внимательно, словно пытаясь прочитать там ответ. Свеча качнулась от легкого дуновения ветра, но не погасла.

– А у нас все хорошо, – продолжал Илья. – Максимка на соревнованиях по восточным единоборствам одиннадцатое место занял. А у Лены на той неделе съемки начинаются в сериале «Чистые пруды», она играет следователя…

Еще некоторое время Илья простоял здесь, рассказывая родным последние новости. Только почувствовав, что начинает замерзать, он попрощался с ними и медленно пошел прочь. Поравнявшись с конторой, решил заглянуть туда и найти Татьяну – раз уж приехал, то можно поговорить с ней, поблагодарить за хорошую работу и заплатить деньги вперед. Но Татьяны, как обычно, в конторе не оказалось, пришлось поискать ее по кладбищу.

Когда спустя около четверти часа Илья наконец освободился и уже направлялся к выходу, его внимание вдруг привлекла мусорная урна у входа. Художник не сразу понял, что с ней было не так, но взгляд явно что-то царапнуло, и он остановился, вернулся, подошел поближе. Урна была переполнена, видно, ее давно не опорожняли, и поверх всякого барахла, частично уже припорошенного снегом, на самом верху лежала дюжина гвоздик с переломанными стеблями – одиннадцать белых и одна ярко-алая.

– Не может быть, не может быть, – бормотал Илья, вытаскивая цветы из мусорки.

Он ничуть не сомневался в том, что это были те самые цветы – ну как иначе, ведь он сам полчаса назад тщательно выбирал их! Как они могли оказаться здесь? Может, действительно ушлые продавцы цветов взяли их с могилы, чтобы еще раз продать, а потом заметили, что у гвоздик сломаны стебли, и выбросили их? Да нет же, бред какой-то! Сломанных стеблей нельзя было не заметить сразу. Скорее всего, это все-таки другие, просто очень похожие цветы… И сейчас он в этом убедится.

Вернув гвоздики в мусорку, Илья почти бегом зашагал обратно, с трудом переводя дыхание, остановился у могил и замер. Три букета чайных роз лежали у трех памятников именно на том месте, где он их оставил. Перед белой мраморной плитой, украшенной фотографией его сына, было пусто. Совсем пусто, если не считать обломка гвоздичного стебелька.