Гарвардский баг (СИ)

Толстовка, кроссовки, джинсы. Отравляющая ртуть взгляда. Очень-очень пристального.

— Всем привет, кого не видела, — улыбнулась я, садясь и снимая очки, надеясь, что глаза перестали быть шальными. — Прошу прощения за опоздание.

Народ вяло покивал, кто-то поздоровался, Знаменский отсалютовал мне стаканом с… чем-то.

А я делала вид, что упорно не замечаю все еще задумчивого и какого-то тревожащего взгляда Ястребова, сворачивала кардиган и преувеличенно заинтересованно разглядывала заставленный стол. Кейтеринг превзошел себя.

Борисыч, правда, тоже сегодня смотрел как-то непонятно — слишком много ехидства в глазах, настораживающе подрагивают уголки губ за густыми усами.

— Прекрасным девушкам опоздания простительны, — изрекло бодро начальство и подняло бокал. Все, и я в том числе, повернулись к Аркадию. — Свою пафосную речь я приберегу на последний вечер. Поверьте, она еще успеет вас утомить, — продолжил гендир. — А сейчас я просто хочу сказать вам спасибо за этот год, за то, что вижу вас сегодня здесь, за…

— Вина? — шепнул в этот момент Игорь на ухо, и волоски на шее встали дыбом, защекотало мурашками кожу, пересохло во рту. Голос Борисыча до сознания не доходил, даже интонации не понимала. Только пальцы сжали кардиган на коленях.

Системный сбой. Синий экран смерти и пустая командная строка.

Финиш.

— Сок, — выдавила непонятно как.

С мясом выдирая себя из этого состояния. Осторожно выдыхая.

На самом деле хрен бы у меня вышло, если бы Ястреб не отстранился, потянувшись за графином с соком.

Я вернула свое внимание к Борисычу.

— …отдохните. Я серьезно, — продолжало руководство, оглядывая всех строгим родительским взглядом. — Успеете еще запереться в своих кабинетах, скрючиться над отчетами, презентациями и новыми программами. Я вытащил вас из города не для того, чтобы вы торчали в домиках, поэтому программа на эти три дня насыщенная. Не участвуете — не получаете бонус, — улыбнулся совсем издевательски Борисыч, рассматривая поскучневшие лица. — За вас! — и сделал глоток из бокала.

Лиды потянулись к своим напиткам. Я подавила мимолетную улыбку, чокнулась с теми, до кого смогла без проблем дотянуться: со Знаменским, Грачевой, Борисычем и Игорем, разумеется.

— Слава, — подался ко мне гендир, понижая голос, — тебя это особенно касается, — и посмотрел так, что я тоже вмиг поскучнела и погрустнела.

— Аркадий Борисович…

— Хорошего тебе отдыха, Воронова, — кивнул биг босс. — Индейка, кстати, хороша.

Оставшуюся часть обеда я сидела, как на иголках, слишком остро ощущая присутствие Ястреба рядом. Меня клинило на нем страшно. Я почти не слышала, о чем говорят за столом, вяло и невпопад отвечала на вопросы, ковырялась в еде, чуть ли не вздрагивала, когда Ястреб случайно меня касался. В башке всплывали его слова: «Мне понравилось тебя целовать». С завидной регулярностью всплывали, почти с раздражающей настойчивостью.

Случайно, да….

А где-то через сорок минут, когда обслуживающие боты убрали лишнюю посуду и разлили по чашкам кофе, мобильник на столе мигнул, следом выдал короткую вибрацию трекер на руке.

Я дернулась, пальцы замерли на миг над экраном.

Опять? Да сколько можно?

Сообщения начали приходить позавчера. С одноразового номера, бесящие и пугающие одновременно, хоть и короткие.

«Превет! Как ты, Стася? Почему еще не спишь?».

«Превет! 15-15-15-15-15»

«Превет! Ты не хочешь со мной говорить? Почему?»

«Превет! Тебе понравился подарок? Он скучал по тебе».

«Превет! Я тоже по тебе скучаю».

«Превет! 15-15-15-15»

И так по кругу, несколько раз в день. Текст разный, но смысл сводился к одному: он рядом и жаждет общения, кем бы он, мать его, ни был.

Я пробовала отследить номер, конечно. Первое, что сделала, когда получила сообщение, но ни хрена не вышло. Потому что одноразовый, потому что зарегистрирован хрен пойми на кого, потому что запрятан слишком хорошо. Больше ничего не делала. Само собой, отвечать на сообщения не собиралась.

Показывать свою реакцию? Подкармливать его? Реагировать?

Нет.

Я реагирую, конечно. Мне страшно, и меня бесят эти сообщения. Бесит, что не могу ничего найти в деле Сухорукова. Никакой связи с Мирошкиным, со мной, с кем-то из моих близких, знакомых. Ничего. Данные его чипа вообще практически пустые. У Светозара был ограничен доступ в сеть, к банкингу, из Тюкалинска никуда не уезжал, работал грузчиком, прошел через кастрацию. Сидел в одиночке. Я еще не до конца разобралась с кругом его общения, но что-то подсказывало, что и там меня ждет примерно… ноль.

И эти сообщения только растравливали, расковыривали старое. Раны, память, страхи. Сны вернулись. Обрывочные, короткие, плохие сны, как фотографии в ленте.

— Слава? — голос Игоря дернул назад в реальность. — Все хорошо?

— Да, — кивнула быстро, поворачивая к нему голову.

А он вдруг руку положил на мою, сжатую в кулак, пальцем погладил внутреннюю сторону запястья. Медленно так, тягуче.

— Почему дрожишь тогда?

Вторую опустил на спину. Почти невесомо, а меня всю выкрутило, в башке кисель, перед глазами кипящая ртуть, она же — в крови.

Трекер провибрировал снова. Спасая, рассеивая похоть.