Газета День Литературы # 128 (2007 4)

Ох, этот гость! Частенько он – Иуда.

Его всегда смущало слово "гость".

Коль не сказали, кто он и откуда,

Без Комитета тут не обошлось.

Щеку поэта сводит нервным тиком:

"Ай да страна!

Житья от шпиков нет".

Что ж он со сцен

себя изводит криком:

Мол, в доску свой я, мол,

– не диссидент.

Но вот – не верят.

Ну и дьявол с ними.

Что гость оттуда –

свыкнуться пора.

Ему б лишь этим

не подставить спину

И отработать честно гонорар.

Вон как глядят-то

барственно-хозяйски

И ждут, что будет, выдержку храня.

Так стая серых молча ждёт развязки,

Зажав в кольцо уставшего коня.

Хотя... Постой, какие к чёрту волки!

Ведь он и сам на жертву не похож.

Но отчего-то струны, как иголки,

Вонзились в пальцы,

просто невтерпёж.

Ну да, конечно!

Песня-то с намеком,

В ней не по волку бьют из винтаря,

А по нему – прицельно и жестоко.

Ведь волк – он сам. А эти – егеря.

Но как же часто жизнь меняет роли...

Он изучил все промахи зверей

И за флажки всегда уйдет на волю,

Оставив с носом псов и егерей.

...Он снял со струн

прокуренные пальцы,

Потёр щетину крепко, по-мужски.

– Ну что вам волки –

серые скитальцы?

У вас свои запретные флажки.

И стол ожил, качнулся влево-вправо

И загудел неслаженно, вразброс:

– Уж это точно!

– Как приметил! Браво!

– Да ты, брат, с перцем!

– Стрелянный...

– Непрост...

Встал Белохвостов:

– Слушай-ка, Володя!

Мы не Пилаты, ты – не Иисус.

Нас не смутила б песня об охоте.

Её и так мы знаем наизусть.

У нас свои запреты и оковы,

И в наши души кто только не лез.

Любой из нас, как серый,

офлашкован:

Кто прокурором, кто – ОБХС.

Но есть над всеми егерь и покруче.

Вот ты о нём, избави Бог, не пой.

Побереги себя на всякий случай.

И спой-ка нашу, – ту, что про забой.

***

"Взорвано,

уложено,

сколото

Чёрное

надёжное

золото."

...Строки, до боли знакомые,

Голос – надтреснутый бас

Остро вонзаются в комнату,

Будто вгрызаются в пласт.

Гриф обнимает он ощупью,

Круглой подковой – спина.

С виду – фигура забойщика,

Перед которым стена.

Взмах над гитарой, – и сходу он

Резко отвёл локоток,

Словно бы в жилу породную

Острый навёл молоток.

Вот под щипками-ударами

Пласт, им обрушенный, лёг...

Пел он под стоны гитарные,

Будто рубил уголёк.

И перед нашими взорами

Мрак преисподней вставал.

Чёрное золото. Чёрное...

Уголь и кровь – пополам.

Вслед за словесною замятью

Вмиг оживало быльё.

Каждый в закраину памяти

Что-то упрятал своё:

Мат вперемешку со стонами

От тесноты и жары.

Тёмные норы кротовые,

Дух изопревшей коры.

Лица, надзоркой размытые.

С рельсов сошедший вагон

И с головою разбитою

В луже крови – коногон.

Кто-то припомнил по случаю

Невероятный каприз

Доли забойщика Кучера

С шахты "Наклонная-бис".

Он под завала раскатами,

Чуя погибель нутром,

Руку, пластами зажатую,

Сам отрубил топором.

...Сказы и были шахтерские,

Сколько там крови и бед!

Штольнями тысячевёрстными

Тянется горький их след.

Только на шахтах замечено:

Будь здесь любая беда,

Вслух о смертях и увечьях

Не говорят никогда.

Здесь и в поминки, по малости

Выпив в кругу на "коня",

Горю, равно как и жалости,

Не поддавался горняк.

Но, и напившись мертвецки, он

Пел, на кулак опершись,

Песню про степи донецкие,

Тост повторяя "За жизнь!"

Вот и сейчас, в этой комнате,

Под энергический бас

С первым припевом о золоте

Что-то менялося в нас.

Ясно, лучисто – как в юности –

Преображались глаза.

В них – вместо хмурой угрюмости

Вдруг загорался азарт.

Видано ль? Баловень публики,

Полуопальный поэт

Хоть и за кровные рублики

С ними почти tеt-а-tеt.

"Взорвано,

уложено,

сколото..."

Парень, гляди-ко ты, наш.

Словом весомым, как молотом,

Лупит, нащупав кливаж

Вы, мол, кромешные дьяволы,

Чрево терзая Земли,

Шарик, как мяч, продырявили,

А залатать не смогли.

Божьего страха не чувствуя,

С адом на самой меже

Роете Землю без устали,

Чтоб не копаться в душе.

Да и кого это трогает,

Мрачно там или светло.

Живы одной вы тревогою:

Дать только б людям тепло.

"Взорвано,

уложено,

сколото..."

Ритму стиха в унисон

Кровь, как горячее золото,

Бухает гулко в висок...

Но уже в мелкое крошево

Хриплый рассыпался бас.

Будто бы в лаве заброшенной

С шорохом сдвинулся пласт.

И в наступившем молчании

В диво себе самому

Кто-то утробным молчанием

Выдал протяжное "У-у-у!"

Вслед ему стол завороженный

Охнул. Да так глубоко,

Что даже люстры вдруг ожили

Звонами под потолком.

– Здорово! Песня – фартовая.

– Верно, что мы ради всех

Уголь ворочаем тоннами.

– Выпить за это не грех.

Тут же застолье матёрое

Вмиг обступило певца:

– Дёрни, дружище, с шахтёрами...

– Водочки или винца?

Но, искривясь от смущения,

Гость покраснел до ушей:

– Временно на излечении.

Питух был. И вообще...

Есть у эстрадников правило:

Принял на грудь – так не пой.

Сцена для нас то же самое,

Что для шахтёров забой.

– Ну, не блажи ты про старое!

Друг ты нам или не друг? –

Бард отмахнулся гитарою,

Как от назойливых мух:

– Я ж вам про игрища с Бахусом

Выдал свой стыдный секрет.

Вы вот скажите: под градусом

В лаву спускаетесь? Нет?

То-то же. Здесь я работаю,

Значит, хмельным не дурю.

Пейте, гуляйте с охотою,

Я же пока покурю.

И, поманив меня, быстро он

Вышел за дверь из игры.

Вслед ему пробочным выстрелом

Хлопнул шампанского взрыв...

***

Мы молча стоим на балконе.

Прохладно. Немного сквозит.

Он бережно прячет в ладонях

Горящую спичку. Дымит.