Газета День Литературы # 148 (2008 12)

Эта боль и повязки кровавость,

и пылание огненных ран…

Так душа с белым телом смешалась –

виден Господа лик сквозь туман.

Где-то мама тревогой объята,

в тихом храме свеча-оберёг.

И мерещится маме палата

и раскинувший руки сынок.

Юный воин – и это сраженье,

юный воин, и это твой крест.

Мама верит в твое воскресенье,

будет радость и слава, и честь!

Исцеления тихую веру

дарит тот, кто не даст умереть:

скальпель молнией бродит по телу –

трудно молнией Божьей владеть.

Боль – зигзагами. Житель? Не житель?

И душа уж рванулась уплыть.

Но хирург – словно Ангел-хранитель –

Жизнь-свечу не даёт погасить.

***

Вновь толпа, колыхаясь, течёт,

у метро – целый рой.

Исчезает уставший народ,

словно чудь, под землёй.

"Менделеевской" шум и шары.

Гул подземный и стук.

В электричку вхожу – все правы.

И высок мой каблук.

Сжаты душами! Мчимся в тоннель.

Тыщи дум – в тот проём.

Так же в небе – толпою теней! –

мы на свет поплывём.

Все молчим. Я надменная вновь.

Стон вагонный и всхлип.

Перерезал мне чёрную бровь

чёрной шляпы изгиб.

***

Долго ночью из окна

шла лиловая луна,

снег рождался и мерцал,

фиолетово блуждал,

то ли бледен, то ли ал.

А потом из темноты

вышли бледные цветы

и, качаясь предо мной,

засияли красотой,

закричали немотой.

Из колодца у сосны

поднялись былые сны.

Стало всех ушедших жаль.

Над челом чернела шаль,

и снегов сияла сталь.

Ах, верните жизни те,

землянику в решете,

и на грядках острый лук,

и сердец родимых стук.

Но вокруг из немоты –

лишь алмазные цветы.

***

Помню явь и высоту:

я ушла в волну ночную

и небесную звезду

променяла на морскую.

Помню брызги... тёмный вал...

Дальше – в памяти провал.

Иль царицей водяной

стала, косы распустив?

Или пленницей нагой,

белизну чадрой прикрыв?

Иль бродила, словно сон,

среди рыбок тихо-млечных,

вспоминая лишь о нём,

что давно с другою венчан...

Что стою на берегу?

Трон свой вспомнить не могу...

***

Полынь лунной гривой мерцает:

что мрак поглотил – не зови.

Жестокость – врагов порождает.

Измена – лишает любви.

Купавами куполы храма

плывут по небесной реке.

И Ангел в купели тумана

крылами зовёт вдалеке.

Мелькают вокруг лжеидеи

о том, как нам быть и не быть.

Мне их бы росой в орхидеи

на тёмной заре утопить!

Гоню я гнедого вдоль века,

изломаны нимбы осок.

Надломлена тонкая ветка,

и дождь ударяет в висок.

***

Я росла средь убитой деревни

и на шкуре медвежьей спала.

Волк заглядывал в зимние сени,

иней рос из сырого угла.

Я до тонкостей знала работы

в этих вечных хлевах и полях.

Комаров оголтелые роты

висли шалью на детских плечах.

Одеваюсь в метели и травы,

пробегаю по глади реки,

упадаю в глухие отавы,

чтоб плясали вокруг мотыльки.

Я не славлю убитые сини,

истерично о Прошлом не бьюсь.

Нелюбимый ребёнок Отчизны,

за которую кротко молюсь.

НА БОЙНЕ

Скрутили верёвкой,

рванули до боли,

и в ноздри ударил

чужой запах крови.

Взревел бык и сразу

учуял, что это –

разрыв с росным лугом,

конец его света.

Он вспомнил о тёлке

хрипя и тоскуя,

когда из-под горла

ударили струи.

Потом стал покорен,

ушла в землю сила,

в тот миг человечья

печаль в нём сквозила.

Вдруг кто-то нагнулся:

"Живой ещё, вроде..."

И ломом ударил

по вскинутой морде.

НИЛЫЧ

Он был бесстрашен, славен в околотке,

копал колодцы, плотничать любил.

Он печи клал, выделывал и лодки,

и на медведя в тёмный бор ходил.

Но вот в ту ночь, когда земля застыла,

и первый снег порхал в полях слепых,

его от страха до утра знобило,

кидало в дрожь от шорохов любых.

Тому виной – медведица шальная,

чья шкура распростёрлась тихо в ночь...

Она как будто на полу вздыхала!

И мнилось в ночь, что ей лежать невмочь.

И понял он, что за избою, рядом,

медвежий и подросший бродит сын.

Что это он – дверь выломал в ограде,

собаку уложил шлепком одним...

Давно он лапой оскребает двери:

он чует шкуру, призывает мать...

И верил в это Нилыч и не верил,

и каялся в содеянном опять...

***

В бледных туманах неясность травы.

Пятна цветов расплываются в хмарь.

Тёмный стожок или тень головы?

Дуб у воды или омута царь?

Льнёт мой подол – он росою намок.

Всю окружил белоокий туман,

так заманил, затянул, заволок –

снегом растаяла, словно обман…

Вышла из белого лет через сто.

Отрок увидел, пошёл на восток.

Всем рассказал: "Там, где в ирисах луг,

молнией белой расколотый ствол,

мне водяница пригрезилась вдруг,

шла от воды, отжимая подол…"

***

Благостной осени сонные листья

светятся золотом даже во мгле.

Пишут паденьями плавно на высях,

стих-завещание зимней земле.

Эти полёты, вуали, метанья

видятся мне по речным берегам.

Волн чернооких легки изгибанья,

лодки-ресницы качаются там.

Камень прибрежный оплакан дождями,

странный и древний, как наша земля.

Сяду на лодку, мелькнёт кружевами

тёмно-багряная юбка моя.

Буду я плыть сквозь печаль и туманы,

воду взрезать одиноким веслом.

Юбка багряна, рябины багряны,

время сгорает осенним костром.

***

Еду лесом, конь буланый

так и пляшет подо мной.

Ткут осенние туманы

белый полог над травой.

Здесь доверчивые нравы,

здесь и я так хороша –

встречный путник – самый бравый! –

вскрикнул, словно от ножа.

Что же мне? Ресницы-копья

опустила и молчу.

Круто дёрнула поводья

и в глухой туман скачу…

Конь буланый очень жарок,

вихри юбок на ветрах,

мой венец из ягод ярок –

всё исчезло в сосняках!

Бедный путник, не забудешь