Газета День Литературы # 169 (2010 9)

Рыжая снится лосиха,

В сладкой истоме до пят,

В чаще, тенистой и тихой,

Лижущая лосят.

Выросли скоро лоси

И по лесам разбрелись.

Часто ли ветер доносит

Их молодую жизнь?

Падают красные листья,

Солнце уныло блестит.

Недвижно под дубом смолистым

Лось одинокий стоит.

Падают красные листья…

СОБАКЕ

В лесу, где вырыл я руками

Ложбинку памятного места,

Стоит большой тяжёлый камень,

Дощечки деревянной вместо.

Влечёт тропа вперёд неодолимо,

Снуют весь день по лесу грибники,

Но всякий раз, как прохожу я мимо,

Касаюсь камня краешком щеки.

Всего версту он не дошёл до дома,

Упал внезапно, лапы заплелись,

Где каждый шорох был ему знакомый,

Где прожил он собачию, но жизнь.

Недалеко есть небольшой домишко,

Затерянный средь дачного удела,

Сюда и шёл он, как старик, с отдышкой

Неся почти безжизненное тело.

А ведь когда-то сереньким комочком

Влетел в наш дом, улёгся на порог.

Спина и уши, что чернее ночи,

Пушистый хвост, что чистый уголёк...

Он быстро рос, как все собачьи дети,

Хотя от волка много было в нём.

Из всех чудес, что видывал на свете,

Любил он лес, хозяина и дом.

Ещё любил нутром нечеловечьим

Хозяйку, дочь и малого сынка –

Немалые получите увечья,

Коснись их вдруг недобрая рука.

В любом бою выносливей любого –

Бойцовский дух, недюжинная стать.

Он был своим среди зверья чужого,

Но волком слыл среди собачьих стай.

В лесу, где вырыл я руками

Ложбину памятного места,

Стоит большой тяжёлый камень –

Дощечки деревянной вместо...

Валентин ОРЛОВ ПРОВОДЫ В ВЕЧНОСТЬ

ГДЕ ЛЕС ТУМАННЫЙ И ГРИБНОЙ

Мне часто снится этот город

И в парке звон гитарных струн.

Он, как и я, совсем не молод,

Далёкой юности Карсун.

Рассвет встречает по-над речкой,

У тихой омутной воды...

И провожает в тёплый вечер

Дома и старые сады.

Ряды торговые всё те же,

Прижавшись к школьному двору,

Благоухая краской свежей,

Стоят безмолвно на ветру...

Пройдёшь по улицам зелёным

Среди акаций, лип, дубов,

И сединою убелённой

Вдруг встретишь первую любовь.

И грусть в глазах её заметишь –

Щемящий отблеск давних лет –

И в них укор безмолвный встретишь,

И затаившийся ответ...

Я не забуду город вечный,

Где пахнет юной стариной,

Где по лугам туман заречный,

В лесу – клубящийся, грибной.

НОЧНОЕ

Край родной – босое время,

Деревенька, отчий дом...

Здесь под вечер – ногу в стремя,

Да в ночное с рысаком!

Там, в ночи, и страх, и сказки,

С каждым шорохом испуг.

Шум ручья – в нём нет опаски,

Но коней тревожит звук.

Вот вожак насторожится,

Перестанет воду пить,

С лёгким всхрапом убедится:

Жеребятам, кобылицам

Ничего здесь не грозит.

...У костра, прижавшись к бате,

Под сухих полешков треск,

Слушали, как в медсанбате

Он очнулся на кровати...

В городе с названьем Брест.

Оклемался, попросился

На передний, огневой...

И в Берлине завершился

Путь героя фронтовой.

А теперь в деревне батя

И пастух, и председатель...

И для баб – один на всех.

Первым он учил нас, кстати,

Как же выжить всем без Бати,

Различать добро и грех.

Спали вместе, словно братья,

Согревались кто как мог,

Телогрейкою на вате

Прикрывали ступни ног.

Не нуждались мы в кровати,

Рядом теплил огонёк...

Кабы мне да ногу в стремя,

Сбросив лет седое бремя,

Унестись на миг туда –

Где под батин сказ не спится,

Где ребят лучатся лица

И журчит в ночи вода!

ПОТЁРТЫЙ ТРЕУГОЛЬНИК

В моих руках потёртый треугольник –

Письмо комбата о моём отце.

В сороковые я, ещё не школьник,

Понять пытался, сидя на крыльце:

Ну почему отец теперь покойник,

А на распухшем мамином лице

Всё время слёзы...

Что могло случиться?..

Я по слогам читал письмо тайком:

«Своим отцом вы можете гордиться» –

Так батальонный написал о нём.

Ни с кем в тот вечер я не стал делиться,

В нечаянном прозрении своём...

А утро было тихое, густое,

Дышала влагой чистая река.

Троих мальчишек в детство непростое

Будила нежно мамина рука.

Запомнилась лицо её худое,

И глаз неуходящая тоска...

С последней весточкой потёртый треугольник

Ношу под сердцем, в самой глубине...

Читаю каждый раз, когда мне больно,

Когда беда стучится в дверь ко мне...

...Лежат в земле погибшие,

Безмолвно

Живых предупреждая о войне...

ПРОЩАНИЕ

Воинам России

Сбились в кучку мужики,

К небу лиц не подымая,

У кладбищенской реки...

Ни конца ей нет, ни края.

Вот ещё один годок –

Друг, сердечный и надёжный,

Уходил за тот порог,

Где свиданья невозможны.

Нервно комкали фуражки,

Провожая в вечность друга,

Не смиряясь с этой тяжкой,

Неизбежною разлукой.

Залп короткий и сухой...

Только память возвращала

К той године огневой,

Где судьба их повенчала...

К тем дорогам фронтовым

Войн вне русского предела...

К тем приказам боевым –

Так им Родина велела...

Боль солдатских давних ран

Душу бередит и тело,

То Вьетнам... – а то – Афган...

Не срослось, не отболело...

И не надо глотки драть

Вам, безродные иваны,

Никогда вам не понять

Русский смысл на поле бранном,

Не постичь исток корней

Русской доблести и славы:

Защищали мы друзей –

В этом суть и мощь Державы!

***

Не могу смотреть без боли

На родимое село,

Где в глазах не видно воли –

Будто в омут завело.

Покосились предков избы,

Загнивают на корню,

Как «триумф либерализма»

Доживают жизнь свою.

И не слышно суетливых

Баб, что мелют языком,