Газета Завтра 221 (60 1998)

ЗОИН ХРАМ

А ведь казнили Зою на снегу

— Палач всегда в усердиях торопится,
— И на далеком волжском берегу
Предупредила русских Богородица:
“Свинцом и кровью затыкают рот
Прямого сострадальца и воителя,
Ты, русский созидающий народ,
Твори судьбу народа-победителя!”
Качалась Зоя мертвая в петле,
Не предана друзьями и подругами,
А по славянской взорванной земле
Война катилась, причитая вьюгами.
И не могу я замолчать о том,
Иных разрух переживя безмерности, —
Сегодня входит Зоя в каждый дом
Спасением неистребимой верности
И говорит: “Ужасные года,
Мы Кремль открыли хаму и вредителю,
Но я клянусь, что русских никогда
Не одолеть ему, поработителю!”
Вам, промотавшим реки и леса,
Скользящим по ворованному золоту,
Не опровергнуть Зоины глаза,
Лишь красоте распахнутые смолоду.
Вас даже горный праздничный Давос
Не прополощет в бане древнегреческой,
— Обыкновенный рыночный навоз
Под именем элиты человеческой!..
Мы, русские, герои многих драм,
Атак непредугаданных вершители,
Воздвигнем Зои Святоликой храм,
И пусть ее страшатся разрушители.
И пусть взлетит с холма суровый крест
Над виллами банкирства и купечества.
Пусть встанет храм несбывшихся невест
И нерожденных сыновей Отечества.
Пусть он звонит, в седых полях скорбя,
Весну зовет, мятежную, зеленую,
Где каждый русский вспомнит про себя
И защитит — Россию оскорбленную!

* * *

Поздравляю тебя с Днем рождения! Будь и впредь крепок, неподкупен и прозорлив на Поле Куликовом и в центре серебристых ветров славы русской!..

Анатолий Афанасьев РАДОСТЬ ( РАССКАЗ )

Дорогой мой Саша!

На юбилей принято приходить с подарками, и я, конечно, думал о том, что же хочу и могу тебе подарить? Могу цветы — но это слишком обычно. Хочу “мерседес” — но у меня, увы, его нет. Однако есть то, что всегда так близко и дорого любому из нас, писателей: есть новый рассказ — его я тебе и шлю в этот день. Он не о тебе или обо мне, или о ком-то из наших друзей и знакомых — он просто о той сегодняшней жизни, какова она вокруг нас…

Возвращаясь же к твоей дате, скажу лишь то, что и в будни твои, и в праздники я всегда-всегда люблю тебя и ценю. Будь здоров!

Проханову — с любовью

Бедный художник из тех, кто к пятидесяти годам только-только становится на ноги, он говорил мне, гипнотизируя печальной чернотой глаз:

— Тридцать лет или сорок — для нашего поколения разница в возрасте не имеет большого значения. Пять лет туда или сюда — неважно. Про нас говорят: горя вы не знали. Тут есть доля какой-то обидной правды. Вряд ли кто-нибудь из моих сверстников возьмется писать мемуары. Не о чем. Ни войны, ни репрессий на нашу долю не выпало. Так о чем вспоминать?

Художник не меня убеждал, а себя. Но в чем-то таком, что мне тоже близко и понятно.

— Все познается на контрасте, верно? Не было бед — выходит, не было и больших радостей. Жизнь просквозила, будто в тумане. Сколько там годков осталось в кошельке — неохота прикидывать. Готов хоть сегодня подбить бабки. А что? Виниться особо не в чем. Жил более-менее честно, двоих детей, сам знаешь, вырастил. А ко скольким общественным переменам приноровился? Это, думаешь, легко? Каждая перемена, заметь, уводила все дальше в счастливое будущее. Приходил кто-то властный и объявлял: по-старому жить невозможно, и обещал в скорости вывести из очередного тупика… Ты замечал, с какой радостью наши старики каждый раз вскакивали, начинали заново суетиться, куда-то спешить? Вот я завидую их вере, их оптимизму. Хотя есть, конечно, во всем этом что-то клиническое… Как это приятно для души, когда возвышенные призывы, как звезды, носятся в воздухе… Мы с тобой, мой милый, дети невиданного промежутка, мы не умеем парить. А они умеют.

— Кто — они?