Газета Завтра 289 (24 1999)

— Эти пички (соленое сербское слово) специально бьют заводы и фабрики, являющиеся национальной собственностью, и не трогают то, в чем есть их деньги. Они готовятся после войны поставить нас на колени экономически.

В его словах есть доля истины. Разбиты все табачные фабрики, но завод по производству автобусов НАТО не трогает — в нем 50% немецкого капитала. А табачный спрут "Филипп Моррис" на пограничных "дюти-фри" — магазинах беспошлинной торговли — делает миллионы…

Это полное слияние войны и бизнеса удивляет…

Дорога сворачивает с асфальта и начинает петлять среди каких-то валов. Неожиданно Слободан тормозит перед огромной ямой. При ближайшем рассмотрении она оказывается воронкой, наполовину залитой водой. На глаз от края до края — метров десять, глубина метра четыре…

— Тут "томагавк" упал. Наши сбили. Мощная детонация была! Земля под ногами прыгнула…

Детонация по-сербски — взрыв.

Трогаемся дальше и через несколько минут въезжаем в лес. Серебристые тополя утягивают кроны высоко в небо. Их ровные правильные ряды наводят на мысль об искусственном происхождении леса. Я хочу спросить об этом Слободана, но неожиданно машина тормозит перед легким алюминиевым шлагбаумом и у дверей авто, как тамогиз-под земли, вырастают солдаты в касках и в полной полевой амуниции.

Пока Слободан объясняется с военной полицией, я рассматриваю солдат. Почти сразу бросаются в глаза чистота и опрятность формы. Камуфляжи, разгрузники, броники — все тщательно подогнано и как влитое сидит на рослых крепких парнях. Никакой привычной российской "отсебятины" — типа лишних нашитых карманов, перекроенных разгрузников, неформенных маек, бандан и прочих аксессуаров…

Впрочем, может быть, на то и военная полиция….

У меня проверяют документы. Паспорт, визу, военную аккредитацию.

— Имаете фото? — спрашивает офицер.

— Нет. Я не фотографирую, — объясняю я, помня о том, что на фото и видео нужно особое разрешение.

— Добро дошли! — улыбается офицер. Я и без перевода уже знаю — "добро пожаловать"

Минутная стрелка на часах слишком быстро подползала к десяти. И он поймал себя на мысли, что с какой-то смертной тоской ждет команды на подготовку к вылету. Он уже почти ненавидел эти ночные рейды. Изматывающее душу висение в угольной темноте над черной страшной чужой землей, готовой в любой момент метнуть ему навстречу страшный гарпун русской зенитной ракеты. Чертова работа…

Нет, он не считал себя трусом. И со стороны вряд ли кто мог представить, что такой крутой парень может чего-то бояться. Что его изъедает мучительное предчувствие надвигающегося конца. А ведь за ним прочно закрепилась репутация счастливчика, настоящего "Топ Гана" — аса. Еще вторым лейтенантом он дрался в небе Ирака. Тогда он получил кличку "квик Боб" — быстрый Боб.

Но почему-то с первого мгновения, как он узнал о приказе на переброску через океан в Италию, вдруг почувствовал страх. Недоброе предчувствие холодом обожгло сердце. Его дед, рядовой вермахта Ганс Шольц, погиб в 44-м году в партизанской засаде под Требине…

Класс инструктажа наполнился шумом рассаживающихся летчиков. Смех, шутки, сигаретный дым. Почему-то в последние дни все это стало казаться ему неискренним, наигранным. Чудилось, что каждый за нарочитой бравадой прячет страх.

Слишком долгой оказалась эта война…

Пружинистой походкой в класс зашел командир.

— Так, парни, сегодня нам предстоит испортить сербам просмотр "Санта-Барбары". Будем вновь работать по объектам энергоснабжения…