Газета Завтра 308 (43 1999)

...Сафронов долго строил из себя благодетеля; разумеется, я не могла сказать дома правду о зарплате, как и никому другому, кому охота позориться?

Сафронов же на это говорил:

— Вот на Западе, там как: дают деньги под что-то; сначала что-то сделай, потом деньги получишь. А здесь, в этой стране, никто ничего не хочет делать. А они, что, опять гадят тебе на мозги насчет зарплаты? Да они не имеют права! Вот была бы работа, сказали бы: есть работа, а ты сюда ходишь, время теряешь!

И вот меня выгоняли, выкидывали, как кожуру, как использованную вату, под предлогом, что у нас маленькая комната! “Если ей нечего делать дома, это ее проблемы!” А что мне сказать дома? Что я — ничтожество, у которого никогда не будет работы? Тогда, как в песне поется: “Тогда, когда самоубийство честнее всего”:

А тот случайный прохожий,

Что вечером жмется к стенам,

Днем им вряд ли поможет,

Разве что бритвой по венам...

— У меня полиса нет, — бормотала я.

— Так нам не надо ничего, — Коровина надела на меня капюшон, завязала бубенцы, присев, бережно застегнула мою шубу на две нижние пуговицы. К слову сказать, Коровина — хорошая женщина, она добра, отзывчива, сострадательна, в наше время трудно отыскать хотя бы одно из этих качеств, но ее предательство, амбиции, святая уверенность, что все должны на нее работать, просто-напросто уничтожили сейчас для меня все доброе в ней.

Вы представляете, как может себя чувствовать человек с резаной рукой? Рана не болела, и я удивлялась, что еще жива, что еще иду, а если бы не знала, как у меня изувечена рука, то чувствовала бы себя совсем хорошо. Я взглянула на повязку и тихо вскрикнула, увидев проступившую кровь.

— Ты не смотри, — попыталась успокоить меня Коровина.

Нет, я знала, что умереть я не умру, а боялась я того, что меня просто без полиса никто не будет шить.

Темный страшный коридор, длинная очередь. Мой воспаленный мозг думает, что они все — резаные, как же они доживут, истекая кровью, дожидаясь, когда их примут?

Нас гонят, отсылают. Коровина заглянула в нужную дверь, светлая молоденькая медсестра говорит:

— Не видите, здесь занято! Дождитесь своей очереди, приготовьте документы!

— Какие документы?

— Какие здесь написаны!

“Паспорт, амбулаторная карта, полис”.

— А если нет, точно же, так и не примут? Мне: — Посиди пока.

Я не могу сидеть, мне страшно, страшно и странно, что я еще жива.

— Так идите к главврачу...

Но все-таки меня принимают, вне очереди.

— В одежде нельзя! — заходится от крика врачиха.

Выдержанная, прекрасно воспитанная Коровина берет с кушетки чье-то маленькое, легкое пальтецо.

— А этому здесь находиться можно?

Полотенце на руке разматывают.

— А я думала, у нее открытый перелом, — огорчается врачиха.

Я стою возле оранжевого операционного стола, а рядом с ним битком набитое ведро. Как-то получается, что Светлана Николаевна, старшая операционная сестра, женщина лет пятидесяти пяти, как потом я узнаю, самая человечная и единственная, кто достойна названия своей профессии, — сестра милосердия, — пристраивает мою руку над этим ведром, и я решаю, что в этом все лечение, а кровь так и должна в ведро капать, пока вся не сойдет.

— На стол.

— Как, во всем?

— Во всем. Это, — показывает кровавые тряпки, — оставить?

— Выбросить.

Все запихивают в ведро. Появляется Коровина.

— Галина Георгиевна, — говорю я, — где моя шуба? Сейчас эта женщина самый близкий для меня человек. — Галина Георгиевна, ее же украдут, у меня уже однажды украли!

— Не обращайте внимания, видите, она больной человек, — устало говорит врачам Коровина, и я только потом поняла, что она имела в виду под словом “больной”.

— Ах, ты сама! — радостно восклицает Шалимова. — У кого наблюдаешься?

— Ни у кого, — сухо говорю я. После нашей элитарной школы, где пацаны поливали девчонок грязью только для того, чтобы поупражняться в своей низости, в своем знании подзаборного языка, я в совершенстве владею хамством и унизить человеческое достоинство этой врачихи мне ничего не стоит, но я знаю, что тогда меня просто бросят умирать, и сдерживаюсь.

Какая-то медсестра спрашивает:

— Фамилия, имя, отчество? Где прописаны? Образование? Дата рождения? Место работы?

Мне уже требуется усилие, чтобы внятно отвечать.

— Ни у кого. Мне зарплату не платят.

— Где ты работаешь?

— В экологии. Но мы — отщепенцы от экологии, а так там все богатые...

Далее я несу полный бред, изливаю душу. Чувствую, как протаскивают первую нитку. Слева врачиха, она шьет, справа — операционная сестра, она подает ампулы, много ампул, и от этого мне жутко. Врачиха рассказывает про какую-то родственницу, которая лежит в Лосе, не забывая спросить у меня:

— У кого наблюдаешься?

Чувствую, как бинтуют, делают давящую повязку. Светлана Николаевна, подумав, говорит:

— Вот тебе еще сюда, — и подложила два комка марлевых салфеток.

И тут до слуха моего доносится:

— Не могу ей все психиатра вызвать! Какой номер набирать? Московский не отвечает!