Газета Завтра 432 (10 2002)

По пути к мотоциклу обнаруживаем длинную извилистую неглубокую канаву, заросшую травой.

— Окоп,— говорит Василий.— Надо будет копнуть здесь.

Романтизма в настроении как не быва

ло.

Мы устраиваемся на мотоцикле и задним ходом выезжаем на шоссе.

Я бросаю на ельник прощальный взгляд и даю газ.

Сильный, ровный рокот мотора снова располагает к уходу в себя. Я думаю теперь о том, что наша земля потому и принадлежит нам, что изрыта окопами и полита кровью наших предков. Они были лучше нас, и мы, их легкомысленные потомки, не умеем постигнуть ту объединяющую идею, за которую люди идут на смерть ради жизни, и в своем желании жить во что бы то ни стало мы теряем право жить на своей земле.

Хорошо, что у нас еще осталась совесть, и мы можем по крайней мере как следует похоронить наших достойных предков.

Въезжаем под полог леса и останавливаемся рядом с "Уралом".

На поляне закончился завтрак. Дежурный несет котел к ручью, а остальные готовятся к раскопкам. Кто-то поедет на грузовике к деревне, кто-то пойдет в лес. Так пройдет этот жаркий день.

Подходит Василий.

— За продуктами поедем?

— Нет проблем.

Василий с мешками снова садится в коляску и мы опять мчим вдоль поля.

Дальняя поездка — событие. В дороге всякое может случиться.

Проезжаем деревни. Наш камуфляж и армейские каски производят на публику неизгладимое впечатление. Кричат: "Наши пришли!"

Цветущие травы, зной, марево на горизонте — все это как бы уплотняется от скорости и напора ветра, медовые ароматы пьянят.

В состоянии эйфории оказываемся в долине речки Гжать. От горизонта до горизонта — луга. По ним, как тропические жуки, ползают тракторные косилки. Пахнет сеном.

Деревня. Я сбавляю скорость. Здесь за мостом разрушенное имение какого-то барина. Однажды я осмотрел его. Судя по остаткам перекрытий и рам в окнах, в доме еще недавно кто-то жил. Внутри лепнина.

Толкаю Василия — посмотри, какое красивое строение! Он отмахивается рукой. Что значит этот жест? К кому, чему он относится? К архитектуре или неблагодарному потомству?

Город. Пыль. Жара. Вялые собаки. Наш приезд ничуть не вносит оживления. Лениво бродит по рынку Василий, что-то покупает.

Заглядываем в булочную. Здесь прохладно и пахнет кислым. Очередь из трех человек. Наше появление никого не удивляет: поисковиков здесь знают и уважают.

Далее заборы, дома, бензоколонка. Круглая центральная площадь с памятником Гагарину в центре.

Такие невзрачные провинциальные городки всегда разжигают чувство Родины в моем сердце — я здесь не чужой. Каждый русский город я воспринимаю так. Конечно, его жителям нет до меня никакого дела, я им не сват и не брат, но и деревьям в лесу нет до меня никакого дела. Но им я тоже родня.

Я вспоминаю старый окоп в ельнике. Он вырыт далеко от линии обороны. Кем? Зачем? Может, наш солдат там сидел как наблюдатель? А может, принял там последний неравный бой?

Едем. Справа и слева неоглядные луга, на которых когда-то гибли наши предки. А какие названия у этих место! Сукровня. Трупянка. Бойцы. Стрелковка. Колоча...

Вот все сейчас говорят, что русские потеряли национальную идею. Не здесь ли потеряли?— думаю я.

А мимо летели деревни, деревья, проплывали луга. Вот уже и сельцо Самуйлово, два живописных поворота и слева — наш ельник.

Дорога режет лес. Впереди над дорогой между стенами леса — вечернее небо. Дорога в тени. Догоняем "Урал". Из кузова улыбаются наши труженики. Они забрали чурки — теперь с дровами.

В лагере выгружаем дрова. И грузовик опять куда-то отчаливает.

— Купаться поехали на водохранилище,— говорит Василий.

"Хорошо, что магнитофон с собой взяли,— думаю я.— Можно лес послушать".

В воздухе еще чувствуется дневное тепло, но уже туман ложится в низину.

"Почему я воспринимаю эти леса как свои,— думается мне.— Может, они уже принадлежат какому-нибудь частному собственнику?"

Становится не по себе. Ведь если мы останемся такими же, как были в эти последние десять лет, то или вымрем, или нашу землю скупят у нас из-под ног. И будут по-хозяйски ездить и ходить по ней. И лес будет стоять и шуметь так же, как сейчас. Ему-то что?

Пораженный этой мыслью, я смутно начинаю понимать, что так просто жить и дышать человек не вправе, потому что он не дерево.

ПРАВЕДНЫЙ ОГОНЬ

Александр Лысков

4 марта 2002 2 0

10(433)

Date: 5-03-2002

ПРАВЕДНЫЙ ОГОНЬ

"Вы не подскажете, где здесь тюрьма?"— вопрос привычный для живущих между метро "Бауманская" и "Авиамоторная". "Идите прямо по Лефортовскому валу,— отвечают они.— И за первым светофором направо. Сначала цивильное здание, а потом такое... В общем, сразу узнаете".

Говорят, в Лефортовском районе Москвы самая низкая преступность. Здесь детям наглядно показывают, где они могут очутиться, если будут плохо себя вести.

Тюрьма... Тюря... Эхма! Если и не безнадега, то ледяная внутренняя тоска. На кладбище — безмерно веселее. В зале крематория — теплые слезы по щекам от горя и любви, а здесь и слезы холодные. Здесь человек будто бы заживо в гроб положен, не заколочен, можно время от времени крышку поднять и поговорить с ним. Свиданием называется.