Газета Завтра 438 (16 2002)

А из Караковичей, что на рославльской земле, я слышу гулкие шаги великого бородатого старца, гениальнейшего скульптора всех времен и народов Сергея Тимофеевича Коненкова. Того, кто с Есениным дружил. Того, кто двадцать лет прожил в Америке. Того, кто, оставив там несметные богатства, заработанные от продажи своих потрясающих изделий из дерева, вернулся-таки в нищую, но любезную до сладких слез Россию. И часто навещал свою малую родину. И мог по чертам лица какого-нибудь мальчишки в Караковичах определить, кто были его дед и даже прадед. И мог взять косу и выкосить, в укор местным властям, бурьян на своем родном дворище. И всего лишь три года не дотянул он до столетнего юбилея…

А из Всходов, с берегов тихой и чистой, как детская слеза, Угры доносится обошедшая все страны и континенты "Катюша". И поет ее со сцены местного клуба прибывшая сюда на празднование столетия Исаковского из далекого Китая молодая и симпатичная студентка Чэнь Цзинь. И когда она свободно переходит с родного языка на русский, взволнованный зал встает и, хлопая в ладоши, подпевает милой китаянке. И вот уже на улице деревенские женщины в цветастых платках водят веселый хоровод под лихую гармошку. И когда из клуба выходит вместе с китаянкой губернатор области Александр Дмитриевич Прохоров, женщины увлекают их в свое русское радостное веселье…

И вдруг меня оглушает крылатая тишина нашей областной библиотеки, считающейся сейчас одной из лучших в России. Ее священные стены помнят голоса Исаковского, Твардовского, Рыленкова. Теперь звучат здесь на поэтических вечерах в уютной и прекрасно оформленной литературной гостиной наши скромные строки. А совсем недавно я выполнил приятную и почетную миссию: по просьбе Галины Ивановны Артамоновой, хозяйки нашего книжного царства, привез из Москвы с автографом автора в дар библиотеке двухтомник произведений Валентина Распутина…

Осеняет наш древний русский край своим проникновенным пасторским словом Митрополит Кирилл. Он произносит свои озаренные глубокой верой и высокой любовью проповеди и речи не токмо в стенах храмов, число которых на Смоленщине значительно увеличилось, но и на площадях, в клубах, Домах культуры, театрах, — везде, где по тому или иному случаю собирается народ. Затаив дыхание, слушают смоляне своего мудрого и доброго пастыря…

Нет, я ничего не имею против Орла. Тем паче — против Вологды, Иркутска. И все-таки вряд ли ошибусь, если скажу: Смоленск сейчас олицетворяет собой незыблемый редут русской духовности, русской культуры, русской поэзии. Поверьте, стихи у нас пишет почитай что каждый третий житель области. Пример Твардовского, Исаковского не позволяет опуститься до графомании. В подтверждение своего, может быть, несколько самоуверенного вывода, я представляю читателям моей самой близкой по уровню и духу патриотической газеты "Завтра" поэзию моего давнишнего ученика, а ныне и боевого заместителя по руководству писательской организации, Юрия Кекшина. Уверен: его яркие патриотические стихи найдут отклик в сердцах читателей газеты.

Виктор СМИРНОВ, председатель правления Смоленской областной организации Союза писателей России

К РОДИНЕ

Юрий Кекшин

15 апреля 2002 0

16(439)

Date: 16-04-2002

Author: Юрий Кекшин

К РОДИНЕ

Юрий Евгеньевич Кекшин родился 1 сентября 1959 года. Его малая родина — поселок Хомутовка Курской области. В 1981 году окончил Ульяновское высшее военно-техническое училище имени Богдана Хмельницкого. Служил на Украине, в Смоленске. В 1998 году уволен в запас по сокращению. Автор нескольких поэтических сборников. Печатался в журналах "Молодая гвардия", "Воин России", "Русская провинция", газетах "Красная звезда", "Литературная Россия" и многих других периодических изданиях. Член Союза писателей России. Живет в Смоленске.

К РОДИНЕ

В эпоху непонятных битв,

В которых — бред и ложь,

Высокой чистотой молитв

О, Русь! — еще живешь.

Хоть — Храмы Спаса — на крови, —

Ты все еще светла,

Звонят о горе и любви

Твои колокола…

РУСОФОБУ

Не смотри исподлобья на Русь и на нас,

Ты к суду не готов, убоишься и битвы.

Не шепчи равнодушно Христову молитву

В этот горько-тревожный для Родины час.

Ты своими затравлен, забит суетой,

Без родства и без племени вышел — откуда?

Не рождается в мире от дьявола чудо,

Так и ты не рожден от России святой…

***

Зарастают бурьяно

м деревни,

У дорог покосились столбы.

Как правдивы заморские сплетни

О кончине российской судьбы.