Газета Завтра 524 (49 2003)

да очистит

русскую водь и сушу.

Сутенёрская

сволочь Москвы,

Что, нажрались

девичьим мясом?

На тефальном кругу

понесётесь вы

огненным свистоплясом.

Крючкотворы-избраннички,

подмахнули указ

о списании

нищеты в крематорий?

Скрежет зубовный —

это про вас!

Захлебнётесь

в визге и оре.

Он смолой раскалённой

харкнет

в зенки

каждому олигарху.

Он вам задаст

безопасной любви,

распутные шавки ТиВи!

Призовёт на вас орды

бомженародных масс.

Славно потешимся мы

напоследок.

Во кремлёвских хоромах

пусть шастает

бросовый класс,

копошась в жирных гротах

кошерных объедок.

А что там в метро?

Динамитом рвануло?

Или протёк иприт?

Это бомжина

во всё своё дуло

на лежанке,

как царь, храпит.

Жмётся толпа.

Заткнув носы,

разбегается.

Так вот нашею вонью

в метровагоне

Христос ругается.

На коляске

провозят увечье:

без рук по самые плечи,

без ног по самые яйца.

Молчите?

Потупились?

А се — человек!

Се — культями

солдат-калек

Христос ругается.

Он стихии гремучие

сжал в руке, как бичи —

ураганы,

потопы,

трусы и лавы.

Так-то вот,

"дорогие мои москвичи",

вам оттягиваться

без узды и управы.

Он начнёт с самых чревных

сверхгородов.

Не укрыться ни в бункерах,

ни на кровлях

от острых, как меч,

прожигающих слов —

руганий Христовых.

— Не бубни! Не начнёт!

Потому что уже началось.

Сам ты, вещатель,

не знаешь толком.

Накренилась земная ось.

Солнце, видишь,

назад понеслось

между западом и востоком.

II

В чужие окна вы

носы направили

и рты раззявили:

что там за стёклами?

Ишь, сладострастники,

тупые темячки!

Свои ужастики,

как мышки семечки,

вы пожираете.

А всё не видите?

А всё не знаете?

В какой там Жмеринке

или в Америке,

в каком Израиле

мозги вам вправили?

Вы ж в свои ящики —

в ночные видики

бельма таращите.

И всё не видите?

Ужо обрящете!

Промойте ушища,

протрите лупала!

Для вас позорище

само притопало,

в кровях прихлюпало.

Горят болотища —

зверьё безумеет.

Дорог полотнища

чадят, кривляются,

в жгуты свиваются.

Ручьишки, заводи

взбухают реками.

Лавины съехали.

Мосты корёжатся,

Платформы рушатся,

моря вздымаются,

монбланы плавятся,

хребты вжимаются...

Да, не ослышались:

Христос ругается.

А это что ещё

там за сокровище?

Да то ж кометища

в дырявом вретище

торчит и колется

в глазу у космоса.

Как это,

спрашиваю,

называется?

Вот-вот, ругается...

Две тыщи лет уже

Его мы потчуем

своими порчами,

Ему мы празднуем

звериным клацаньем,

изменой, дрязгами.

Пятнаем образы

губами грязными.

Две тыщи треплемся,

мычим — не телимся.

И что ж, Он стерпит всё?

Ну, нет! Ругается...

Что, тугоухие,

что, лупоглазые,

грешить да каяться

борзо гораздые, —

о нас ругается!

До пуза бороды,

ноздри гневливые,

уста медовые,

слова елейные,

ручищи пухлые,

сребролюбивые,

утробы плотные,