Газета Завтра 796 (60 2009)

Но не будем о грустном! В конце концов состоявшаяся выставка — нечто иное, как грандиозное послание, обращенное к городу и миру: "Мы живы, мы здесь." Жаль, что предъявленное многообразие изобразительных форм и сюжетов не сообщает ничего большего.

О, это страшное слово "концепция"! Сколь неприятно оно мастерам кисти и резца, людям, свободным и чувственным, любящим пленэры, пленумы, но на дух не выносящим мерзавцев-концептуалистов… А между тем, родственные Малый академический словарь и Словарь Ожегова утверждают, что концепция — это "система связанных между собой и вытекающих один из другого взглядов на то или иное явление" и "основная мысль".

То есть концепция — это то, без чего обойтись никак нельзя, тем более такой многочисленной и размашистой организации, как Союз Художников России.

Честно говоря, есть словечко ещё более ёмкое и точное и энергичное, чем концепция. Это слово — идеология.

Идеология может быть та или иная. Она может быть заключена в том, чтобы заработать как можно больше денег, запродав как можно больше произведений наибольшего количества авторов. Она может быть в том, чтобы, забыв на время об искусстве, собраться с силами и надавать по рукам чиновникам, желающим присвоить разрозненную недвижимость Союза Художников.

Она может носить социально-политический окрас: речь идет о всемерной поддержке современного Российского государства во всех его проявлениях, или, наоборот, в тотальном его неприятии. Более того, она может включать в себя все перечисленные аспекты и плавно переключать их из одного в другой. Но идеология должна быть! Быть и сквозить через все шесть тысяч живописных полотен, скульптур, акварелей, гравюр, офортов, литографий и плакатов, специально отобранных и привезенных в Москву.

Возможно, это понимает новый энергичный председатель Союза Художников России пятидесятилетний Андрей Ковальчук.

Сегодня Союз Художников России напоминает завод, укомплектованный качественным и вполне рабочим оборудованием, но совершенно обесточенный.

Задача управленцев — подключить его к источникам энергии. И на этом пути им предстоит научиться эффективно работать с властью, прессой, дельцами и даже собственной непростой творческой паствой. Желаем на этом пути успехов новому председателю. С нетерпением ждем того момента, когда в молчаливых цехах СХР снова загремят станки и линии сборки искусства XXI века!

Всеволод Емелин БАЛЛАДА О СЕРЖАНТЕ ГЛУХОВЕ

"Андрей Иванович не возвращается домой" (Ф. Гримберг).

Сержант Глухов совершает поворот в судьбе,

Он грозит кулаком вертикали власти,

Как пушкинский Евгений «Медному всаднику», и с криком «Ужо тебе!»

Покидает расположение части.

Сержант оголил свой участок фронта.

В трудные дни, когда грянул кризис,

Он отказался защищать остатки Стабилизационного фонда,

Потому что с ним так и не поделились.

Видно, зря ему оружие доверили.

Из-за отсутствия бани и теплого сортира

Он не захотел служить либеральной империи

И одному из полюсов многополярного мира.

На открытом пространстве сержант слеп, словно червяк,

У него нет ни карты, ни компаса, ни GPSа.

Но он упрямо стремится на юг, как матрос Железняк,

Который вышел к Херсону, хотя шел на Одессу.

Его путь тернист от горы к горе.

Только звезда, как вешка, горит на горизонте.

Он оказался пешкой в Большой игре,

Так говорит публицист Михаил Леонтьев.

Он идет мимо горных прозрачных рек,

Его ловит в прицел снайперша-эстонка.

Здесь через месяц растает снег,

А еще через месяц пойдет зеленка.

Он перешагивает растяжки нить

И движется дальше, не заметив ее.

Его не научили Россию любить

Глеб Павловский, Веллер и Соловьев.

Вьется его тропа вдоль отвесных стен,

Он спотыкается, разбивает колено,

По дороге он попадает в Кавказский плен,

А потом бежит из Кавказского плена.

И дальше идет совершенно один

Мимо длинной и узкой лощины,

Где грузины убивали русских и осетин,

А русские и осетины убивали грузинов.

Где-то там в дали Эрзурум и Карс,

А вокруг небеса, ледники и камень.

На него бросается снежный барс,

Но сержант душит его собственными руками.

Перелезая через очередной сугроб,

Где, как в болоте, тонут промокшие кеды,

Он встречает УАЗик, транспортирующий цинковый гроб,

Спрашивает — Кого везете? Ему говорят — Грибоеда.

Временами сержанта одолевают кошмары,

Возникают цветные трехмерные глюки,

Например, дворец царицы Тамары,

Из которого раздаются дикие страстные звуки.

Но сержант гонит от себя эти иллюзии,

Его не заманят в пропасть роковые красавицы.

Близка его цель — блаженная Грузия,

Не зря называемая всесоюзною здравницей.

Та страна, где пряник царит, а не кнут,

Где никто не жмется возле параши,

В той стране не сеют, не пашут, не жнут,

Там снимают кино, пьют вино и пляшут.

В той стране всем идет козырная масть,

Шипит хачапури, пенится Кинзмараули.

В той стране, каждый живущий — князь,

А каждый юноша — витязь в тигровой шкуре.

Там нет ни фурункулов, ни простуд,

Там круглый год девки ходят голые,

Там на кипарисах растет фаст-фуд,

А прохладные реки текут кока- колой.

Ему уже готовят торжественную встречу,

Стелют ковровую дорожку, как в Голливуде,

И, словно голову Иоанна Предтечи,