Где валяются поцелуи

— Хорошо. Ты куда пропала, сто лет тебя уже не слышала. Как ты?

— Ну как тебе сказать. Вечер субботы, а я красивая сижу дома, — жаловалась сестра.

— Не знаешь, кого в этом обвинить?

— Именно, хотела начать с себя. Потом решила позвонить тебе.

— Я тоже как раз собиралась выйти развеяться.

— Задерживаю тебя?

— Да нет, — все еще мялась в прихожей у зеркала Лучана.

— Ты скажи, я тебе позже перезвоню или завтра.

— Ну что ты, как ты можешь меня задерживать?

— Меня никто не любит, — продолжала ныть сестра.

— С чего ты взяла?

— Мне даже кофе не с кем попить.

— Может, они просто не любят кофе. А где твой?

— Ушел.

— Совсем?

— Надеюсь, что нет.

— Бывает. Не стоит держать женщину, она все равно рано или поздно уйдет. А мужчину — подавно, он все равно вернется, — уже привыкла к легким душевным недомоганиям своей сестры Лучана.

— Да, мы любим создавать себе проблемы там, где их нет.

— Особенно когда любим тех, кто нас нет.

— Вот и я сижу и думаю: отчего же тогда расстаются даже любящие друг друга?

— Человек — самое слабое звено в цепочке отношений. Зачастую он гораздо слабее своих чувств, — процедила Лучана в трубку и положила сумку на тумбочку, ощущая по нищете положительных эмоций в словах сестры, что разговор затянется.

— Отчего же не получается любить постоянно?

— От эгоизма: мы не нужны друг другу так, как нужны сами себе. А что ты хотела от мужчин? — достала она из сумочки сигареты, прошла на кухню и села за стол.

— Это точно. Они все любят только тех, кто парит им мозг. Стоит тебе стать ласковой и покладистой, все чувства куда-то испаряются: все чаще он задерживается на работе, все меньше объятий, все реже секс. Потом уезжает на три дня в командировку. Возвращается, и ты ощущаешь по его первому холодному поцелую, что больше он тебя не любит, потому что, скорее всего, мозг его парит уже другая.

— Может, покурим? — предложила Лучана.

— Я бы лучше выпила.

— Тебе можно, у вас там, небось, уже темно.

— Небо затянуло, солнце садится. У тебя-то все нормально, Лучана?

— Да, у меня все отлично, — соврала Лучана.

— А мне показалось, что не очень.

— Тебе показалось, — продолжала врать Лучана, так как уже три месяца жила одна.

— Не надоело в этой маске, вечного благополучия? Забудь, что ты моя старшая сестра, в первую очередь в тебе же живет женщина.

— В каждом человеке обязательно живет еще кто-нибудь. Разница только в том: в сердце или в печенках.

— Это ты про своего романтика? Как у него дела?

— У всех романтиков две формы существования: либо воспоминания, либо мечты, — втянула в себя облако дыма Лучана, — все еще возится со своим романом. Благо, что родители оставили ему в наследство достаточно средств. Часто именно это обстоятельство и не дает людям развиваться дальше.

— Выходит, он у тебя недоразвитый? — жестко пошутила сестра.

— Ну тебя… Напротив, таланта в нем столько, что не осталось места стимулу.

— А что ты на нем зациклилась? Людей-то много.

— Людей много, одного как всегда не хватает. Хочется, чтобы и он был счастлив.

— Женщине, чтобы осчастливить мужчину, достаточно намекнуть ему, что он талантлив.

— А себя, как осчастливить себя? — стряхнула пепел Лучана.

— Дай закончить.

— Ему или себе?

— Мне, дай мне мысль закончить. Так вот, чтобы осчастливить себя, надо заставить его в это поверить.

— В то, что я тоже закончила? — продолжала иронизировать Лучана.

— Что он талантлив. Хотя это одно и то же.

— Ты считаешь, что путь к счастью женщины лежит через мужчину?

— Ну, примерно.

— Это слишком пассивная позиция. Мужчина сам никогда не поймет женщину.

— Почему?

— Он не знает, что такое секс без оргазма, — сломала Лучана сигарету, пытаясь ее затушить.

— Здесь я с тобою на сто процентов согласна.

— В таком случае чего тебе не хватает? Чего ты бесишься? — крепче сжала трубку Лучана, будто это была рука сестры.

— Честно тебе сказать? Хочется поменять мужчину.

— Так поменяй.

— Был бы, поменяла.

— Вырасти из своего. Где твоя женская мудрость?

— Женская мудрость, мужская, какая разница?

— Знаешь, в чем она заключается: мужчина сказал, мужчина сделал. Женщина подумала и сказала так, чтобы сделал мужчина.

— Ну я так и попыталась. Видишь, что из этого вышло. Ты это умеешь, потому что никого не любишь!

— То, что мне не с кем сегодня спать, еще не значит, что никого не люблю. Тебя же я люблю.

* * *

— Я же вижу, что нравлюсь ему. Но почему тогда он избегает меня? — посмотрела пристально Фортуна на Роберто, будто от этого зависело, увидит он ее или нет.

— Ты слишком женственна, — выпустил Роберто изо рта облако белого дыма.

— Разве это плохо?

— Нет, не плохо. Но у него нет столько мужества.

— Так и хочется ему сказать: ради бога, не надо со мною дружить, это не развивает меня как женщину, — взяла в руки салфетку Фортуна и начала загибать ей углы.

— Так и сказала бы.

— Я говорю, я даже кричу, только про себя. А он не слышит. Это похоже на то, как я каждый вечер себе говорю: «Надо вовремя ложиться спать». А постель скрипит мне в ответ: «Куда ты торопишься, здесь никого нет».

— Что, даже мужа нет? — улыбнулся Роберто.