Герцогиня

Планы, предшествующие этой ночи, мысли и чувства её первой половины, казались совершенно… потусторонними, не из этой жизни, не про неё. Вообще. Сказкой из повествованиях о ангелах небесных. Которые устраивают, там, на небесах, заговоры, войны, мятежи. Вон, как Павший ангел. Но их же так не…! До глубины души, до глубины тела…

То, что было до того, как она повернула в темноту короткого коридора перед своей спальней, и то, что случилось после… никак не связывалось, ничем не объединялось.

Думать о чём-то "до", вспоминать, представлять было… безумно горько. Тяжело. Невозможно. А думать о том, что "после"… невозможно. Стыдно, противно, больно. Нечем. Мыслей — не было. Куски ощущений. Отвратительные. Рваные. Болезненные. Хотелось завыть. Биться головой о стены. Чтобы сделать себе ещё больнее. Чтобы выбить эти воспоминания. Чтобы выплеснуть мозг. Чтобы не жить.

Но откуда-то из глубины сознания выплыла сардоническая кривая усмешка:

— Ну-ну. Первый раз, что ли? Расслабилась, дурёха. Помягчала, бдительность утратила. Утратила ожидание мерзости со всех азимутов. Да, больно, гадко… У-у-у-у! Но — и это пройдёт.

Продолжая нахлёстывать собственное самолюбие собственной же злой насмешкой:

— Что, дура, коль головёнка хренью заполнена, так и брюхо хреном накачают. Хорошо хоть, не понесу от этого… скота. Новых маленьких скотёнышей не будет.

Злость на себя, формы слов: будет — не будет, формы будущего времени, заставили вспомнить о настоящем.

И она встревожилась.

— Сколько сейчас времени? Уже рассвет? Сейчас придут слуги, увидят меня… такую. Пойдут слухи, толки. Никлота не поедет на Север. Всё пропало. Если не выберусь.

Она снова пошевелилась. И, к радости своей, обнаружила, что завязки на её кистях развязаны. Рискнула отползти из-под "крышки гроба". Кажется, рядом никого нет. Но, уверяя себя в этом, она каждое мгновение ожидала натолкнуться на препятствие. На то твёрдое колено, которое раздавливало в стороны её бедра. На те железные пальцы. Терзавшие её тело изнутри и снаружи. Да хоть просто на сапог своего недавнего хозяина. Только что — хозяина всего её тела, души. Мыслей и чувств. Страха и боли. Триумфатора, взявшего жестоким штурмом её крепость. Втоптавшего в пыль и каменную крошку древнего пола.