Гильдия Злодеев. Том 6 (СИ)

Вопрос его пропитан искренним изумлением. Мол, а куда ещё надо было тащить катализатор. Только, мать его, в орочий лагерь. Очевидно же.

Ну, Костя… Ну гадёныш!

— Зачем, Бум? Зачем!

— Вождь забыть? Нас с Бум и Бо выгнать из наш клан давно-давно. Если мы возвращаться — нас быстро убивать. Но если мы принести великий дар, то нас не убивать. Мы принесли лучший дар. Новый вождь. Сильный. Мелкий, правда. Но главное — сил и ум. Ты не очень ум, но очень сил. Бей всех, кто захочет, и станешь новый вождь. А Бум и Бо вернут в клан. Будем вместе ходить и бить. Колошматить. Мутузить. Если не будешь водить нас колошматить, то тебя не делать вождь, а делать еда.

Хлопаю глазами.

Я просто не верю своим ушам.

Глава 26

Краем глаза подмечаю странное строение за спинами орков. Даже не строение, а огромную усадьбу, никак не вписывающуюся в антураж орочьего лагеря. Белый камень, серебряные купола, будто в церкви. И ядовитый плющ, расползающийся по стенам и окнам.

«Костя…»

«Добро пожаловать в Академию Некромантов, мастер. Она возведена в центре орочьей деревни. У некромантов с орками давняя договоренность о, так сказать, взаимозащите».

Супер. У меня же мало проблем.

«Зачем?»

«Что зачем?»

«Костя…»

«Ладно-ладно, ну надо нам было сюда, вот и я привёл. Я же самый главный некромант, забыли? Как же не повидать старых друзей».

Из толпы выходит орк, встаёт напротив меня, скалится, показывая жёлтые клыки. Ого, да он ростом на три головы выше Бума, а по виду в три раза страшнее Бо. Весь в шрамах, татуировках, с пирсингом, больше похожим на звенья якорной цепи круизного лайнера.

Бум, видимо, принял роль местного тамады.

— Это Г. Вождь Г. Сильный вождь Г древнего клана «Зелёные Анаконды». Г — хорошее имя. Короткое имя — сильное имя. Все знать. Но мой вождь не знать. Э-э-э… С вождём Г будет биться мой вождь… э-э-э… Ри…

Орки ржут.

Бум продолжает:

— Му…

Орки давятся со смеху, падают в грязь, хватаясь за животы.

— С… Ри… Му… С…

Сам ты Сримус, Бум…

С недоумением наблюдаю толпу огромных зелёных идиотов, заливающихся смехом от какой-то неимоверной ерунды. Они напоминают мне первоклашек, впервые услышавших слово «влагалище».

На зелёных щёчках Бума проступают розовые оттенки стыда за своего вождя Римуса.

— Ри! Му! С! Вождь иметь три имя! Три сильных имя! Три в… Три в… одном! ВО! Три силы в одном вождь!

Орки перестают давиться слюной. Им понравилось. Как ни в чем не бывало они встают, одобрительно мне кивают, угукают.

— Правила бить морда прост. Магия — нельзя. Если будет «ба-а-ам», или «блю-у-ум», или «трю-у-у-уп», или «вжи-и-и-и-их», или…

— Да понял я.

Орки закивали ещё одобрительнее, впечатлившись моей сверхъестественной понятливостью.

Закатываю глаза. Дурдом.

«Мастер, советую немного растянуть бой. Если убьёте его слишком быстро — орки могут посчитать это магией. У них всё просто. Ведь он большой и сильный, а вы маленький и хрупкий. Ну и если проявите сомнение или жалость к врагу — тоже умрёте. И не забывайте, что против целого орочьего клана вам не выстоять».

Г размахивается огромной дубиной, размером с бревно.

Вздыхаю. Сила есть — ума не надо.

Увернулся я легко, но удар по земле оказался такой силы, что меня немного снесло в сторону. Пошатываюсь.

— Оп-па-па-па…

Пригибаюсь. Второй удар проходит над головой. Ветер чуть не сдирает с меня скальп.

Ого, такую силу бы да в полезное русло. Пирамиды там строить, не знаю.

Орк ревёт, машет дубиной во все стороны, ускоряя темп. Но для меня всё это цветочки. Как на детском батуте — прыгай себе и веселись…

Мозг реагирует в последнюю миллисекунду. Успеваю выставить руки. Удар такой силы, что от костей в них остаются обломки. Я отлетаю в толпу орков, сшибая с ног сразу десяток.

Орки скандируют:

— Г! Г! Г! Г!

Звучит крайне нелепо, потому что имя из одной согласной буквы не поддаётся громкому скандированию. Поэтому кажется, что у зелёных одновременно прихватило животики.

— Г! Г! Г!

Судя по изумлённым мордам, никто не ожидал, что я встану и начну с хрустом вправлять кости, чтобы они срослись быстро и как положено. В их глазах я просто крайне брутален.

Поднимаю взгляд на Г. Он почему-то покраснел. Буквально. Орк больше не зеленокожий, а краснокожий. Видимо, у них тоже есть какие-то техники и ступени.

«Костя, я достаточно покривлялся?»

«Сойдёт. Валите его, мастер. И без жалости. Для того чтобы стать таким, ему пришлось прибегнуть к весьма изощрённым жертвоприношениям. Забавно, я думал, в Варгоне не осталось шаманов, способных на такие обряды…»

В ту же секунду оказываюсь за спиной орка, мгновенно отращиваю когти на правой руке, подпрыгиваю, ладонью бью между лопаток с целью вырвать его сердце.

И…

Ни хрена-а-а-а…

Шкура будто из мифрила. Только переломал себе пальцы.

Отскакиваю в сторону.

«Вот это поворот… Костя, он что, из мифрила?»

«Не помню у них таких свойств. Но, кажется, я догадываюсь, в чём дело…»

«Самое время мне рассказать».

«Не-а. Веселитесь, мастер. Это ж позор — не справиться с одним орочьим тугодумом с вашими-то возможностями».

Ла-а-адно. В целом он прав.