Глоток зеленого шартреза

Пастух веселый
Поутру рано
Выгнал коров в тенистые долы
Броселианы.

Паслись коровы,

И песню своих веселий
На тростниковой
Играл он свирели.

И вдруг за ветвями

Послышался голос, как будто не птичий,
Он видит птицу, как пламя,
С головкой милой, девичьей.

Прерывно пенье,

Так плачет во сне младенец,
В черных глазах томленье,
Как у восточных пленниц.

Пастух дивится

И смотрит зорко:
«Такая красивая птица,
А стонет так горько».

Ее ответу

Он внемлет, смущенный:
«Мне подобных нету
На земле зеленой.

Хоть мальчик-птица,

Исполненный дивных желаний,
И должен родиться
В Броселиане,

Но злая

Судьба нам не даст наслажденья,
Подумай, пастух, должна я
Умереть до его рожденья.

И вот мне не любы

Ни солнце, ни месяц высокий,
Никому не нужны мои губы
И бледные щеки.

Но всего мне жальче,

Хоть и всего дороже,
Что птица-мальчик
Будет печальным тоже.

Он станет порхать по лугу,

Садиться на вязы эти
И звать подругу,
Которой уж нет на свете.

Пастух, ты, наверно, грубый,

Ну что ж, я терпеть умею,
Подойди, поцелуй мои губы
И хрупкую шею.

Ты юн, захочешь жениться,

У тебя будут дети,
И память о деве-птице
Долетит до иных столетий».

Пастух вдыхает запах

Кожи, солнцем нагретой,
Слышит: на птичьих лапах
Звенят золотые браслеты.

Вот уже он в исступленьи,

Что делает, сам не знает,
Загорелые его колени
Красные перья попирают.

Только раз застонала птица,

Раз один застонала,
И в груди ее сердце биться
Вдруг перестало.

Она не воскреснет,

Глаза помутнели,
И грустные песни
Над нею играет пастух на свирели.

С вечерней прохладой

Встают седые туманы,
И гонит он к дому стадо
Из Броселианы.

МОИ ЧИТАТЕЛИ