Глубинная ловушка

Вот я и на месте – впереди дверца с надписью «Медицинский блок». Постучав для приличия, открываю дверь, переступаю порог.

Врач моет руки возле умывальника.

– Привет, док. Как мои орлы?

Тот стряхивает воду, сдергивает с крючка полотенце и тщательно вытирает ладони.

– Один – более или менее, – приоткрывает он дверь, ведущую из так называемого «приемного покоя» в одну из двух небольших палат.

Заглядываю внутрь. Две привинченные к полу кровати. Одна аккуратно застелена, на другой лежит забинтованный Хватов; к руке тянутся трубки системы, к присоскам на груди – провода от контролирующих сердечно-сосудистую систему приборов.

– А что с другим? С Белецким?..

Доктор отводит взгляд, вздыхает.

– Что с Белецким?!

– Умер, – раздается тихий голос.

Он немного приоткрывает вторую дверь. Сквозь образовавшуюся щель я вижу край кровати с помещенным в черный целлофановый пакет телом. Телом своего друга Бориса…

– Белецкий умер сразу. На глубине… – словно оправдываясь, говорит военный врач. – Шесть пулевых ранений; два из них – несовместимы с жизнью.

* * *

Как выходил из медблока, как поднимался на верхнюю палубу – не помню. Известие о смерти Бориса не просто потрясло, а шибануло обухом по затылку.

Остановился по левому борту у лееров, жадно глотнул влажного воздуха. И поймал за рукав робы пробегавшего мимо матросика.

– Дай закурить.

– Я не курю, тыщ.

– Найди.

– Щас. Минутку… – обещает он и испаряется за дверью надстройки.

Ничего не видящий взгляд бездумно скользит по линии горизонта; пальцы сжаты в кулаки, которыми так и хочется проломить какую-нибудь стенку…

– Тыщ, угощайтесь, – появляется матрос и протягивает сигарету.

Щелчок зажигалки вкупе с первой затяжкой возвращают из забытья.

– Спасибо, братец, – выдыхаю я дым. – Ты кем будешь?

– Акустик я, тыщ.

– Лодку не слышно?

– Ничего не слышно из-за этой посудины, – кивает он на траулер.

– Значит, эта сволочь по-прежнему шумит машиной, генератором, помпой и мешает слушать?

– Так точно. И еще постреливают.

– Как постреливают? В кого?

– Не знаю. Наблюдатель с крыла рубки только что сказал. Вроде кто-то ходит по палубе и стреляет…

Бросаю окурок за борт и взлетаю по трапу в рубку. Подбежав к помощнику командира корабля, выхватываю у него бинокль, подстраиваю резкость…

«Аквариус» как на ладони, но на палубе никого.

– В своих палит, представляешь?! – басит помощник.

– Да кто палит-то?!

– Капитан ихний! В форменной фуражке который…

– Ага, вижу, – замечаю человека в черном свитере и фуражке.

Капитан появляется из-за надстройки, проходит на бак. В это время, вероятно спасаясь от выстрелов, кто-то из членов команды траулера прыгает в воду. Подойдя к борту, капитан хладнокровно расстреливает его из автоматической винтовки. Потом меняет магазин и деловитой походкой направляется к корме…

Возвращаю бинокль хозяину.

– Вот сука!..

– И я говорю: недоумок! Как бы он в наших стрелять потом не начал, – возмущается помощник. – Катер со шлюпкой на полпути – в двух кабельтовых…

Не начнет. Не успеет. Ибо в моей голове уже созрел план. Плевать, что он замешен на кипящей внутри злости и ненависти. Я должен это сделать. Я должен отомстить за смерть Борьки!

* * *

Орудийная башня «АК-130». Округлая форма, огромный размер и два ствола калибром по сто тридцать миллиметров. Подбегаю к левому боку, распахиваю овальную дверцу и ныряю внутрь.

– Расчет к стрельбе готов?

Матросы-артиллеристы в танковых шлемофонах (чтоб не оглохнуть внутри башни во время стрельбы) переглядываются.

– Чего молчите? – подавляю напором. – Или не видите, что капитан траулера обстреливает командирский катер?! А ну живо наводи!

Двое из расчета припадают к окулярам, башня подворачивает вокруг собственной оси, стволы орудий рыщут вверх-вниз…

– Точно. Какой-то урод в черном свитере стреляет из автоматической винтовки, – говорит командир расчета, поглаживая большим пальцем правой ладони черную кнопку, нажать которую не решается.

Зато решаюсь я. Шагнув к нему, обхватываю узкую мальчишескую ладонь и жму…

– Что вы делаете?! Приказа же не было!.. – верещит матросик и пытается вырваться.

Ему, конечно, со мной не совладать, и башня содрогается от грохота. Через три секунды у меня капитально закладывает уши.

– Дай-ка гляну, – я отодвигаю наводчика от мощной оптики.

Горящий траулер кренится и дает опасный дифферент на корму.

Направляюсь к выходу. Приоткрыв дверцу, останавливаюсь.

– Вам известно, что врать нехорошо?

– Известно, – бурчат матросики.

– Вот и ладненько. Раз вы такие честные – расскажете своему начальству всю правду: в башню ворвался капитан второго ранга Черенков, вышвырнул вас с рабочих мест, осуществил наводку и расстрелял цель. Ясно?

– Так точно.

Реакция флотского начальства мне по барабану. Единственный человек, с кем сейчас по-настоящему не хочется встречаться, – это шеф. Настроение и без того отвратительное, а он обязательно дольет маслица на раскаленную сковородку: начнет воспитывать, грозить арестом, ссылкой на Каспий или снятием с должности…