Гоблины. Сизифов труд

Филиппов покорно поднялся с дивана, снял очки, аккуратно положил в книгу закладку и удалился, плотно прикрыв за собой дверь.

— Послушай! — напряженно начал Крутов и запнулся, подбирая слова. — Так у вас с Наташей действительно… э-э… что-то было?

В ответ Шевченко, уже оправившийся от случившейся в оперской неприятной сцены, не удержавшись, прыснул. А затем и вовсе принялся ржать в полный голос: очень уж напыщенно-суровым предстал сейчас перед ним коллега.

— Я, кажется, задал тебе вопрос?

— Всё, Жека, хорош, расслабься, — отсмеявшись, примирительно сказал Тарас. — Не было ничего. Пошутил я. Выдал желаемое за действительное.

— Виталя подтвердил, что ночью возле Наташкиного адреса они действительно выгрузили вас обоих.

Крутов по-прежнему был напряжен и необычайно серьезен.

— Ну да, выгрузили. Северова сама попросила, чтобы я с ней поднялся… Глупая баба. Думала, что таким образом заставит Мешка ревновать, а ему, на самом деле, это всё по барабану. Он сейчас вокруг Виолы круги наматывает. Ты разве не заметил?

— Допустим… Поднялся ты к ней в квартиру, а дальше что?

— Блин, Жека, ты меня достал! Чего-чего?! Выпили немного шампанского и спать пошли — она мне на кухне постелила… А куда было деваться? Ребята уехали. Мосты к тому времени того. Да у меня, собственно, и денег не было ни копья.

— То есть ты всего лишь спал на кухне?

— Нет, ну я, конечно, попробовал к ней подкатиться. На предмет любви и ласки, — уклончиво пояснил Тарас. Прекрасно зная, что для пущего правдоподобия каждую ложь следует обязательно сдобрить крупинками правды. Для ее же, лжи, правдоподобия.

— И что?

Шевченко вздохнул натужно:

— И ничего. Закатала в бубен. Ох и тяжелая, я те скажу, у Натахи рука. А с виду и не скажешь, правда?

— И правильно сделала. Что закатала. И тогда, и сейчас, — слегка подуспокоился Крутов, гася сигарету. — Между прочим, я бы на твоем месте извинился.

— Не понял? За что?! По-моему, в данном случае потерпевшая сторона — это как раз я.

— А за то, что распускать паскудные сплетни о женщине, это… Это…

— Что такое? — ехидно ухмыльнулся Тарас. — Никак нужную цитатку подзабыл? Давай-давай, вверни че-нить из блаженного Августина.

— Тарас, ты бы за базаром следил! А то…

— А то что?

— Можешь нарваться!

— А как же толстовство, непротивление злу? А как же «подставь щеку и утрись»? — Шевченко осекся, в очередной раз поймав себя на мысли, что опасно переигрывает. — Ладно, всё. Шучу я, шучу. Не видишь, что ли?… Бли-ин, Жека, никак не перестаю удивляться: каким ветром тебя в милицию надуло? Тебе бы, с твоими принципами, настоятелем в монастыре служить. А уж если и в ментовке, то, как минимум, в учебно-воспитательном отделе Управления кадров. Вон, брошюрки для Кульчицкого составлять. О совершенствовании морально-этического облика сотрудника ГУВД… Ты, кстати, подумай. Это ведь на самом деле твое!

— Да иди ты! — злобно рявкнул Крутов и, резко развернувшись, вышел, хлопнув дверью.

Через пару секунд в курилку тихонечко возвратился Иван Демидович и, подхватив книгу, привычно занял свое насиженное место на диванчике.

— О, Демидыч, вот ты умный человек, практически профессор. Скажи, почему все умные люди такие дураки? — поинтересовался у него Шевченко. — Ладно, можешь не отвечать. Сам знаю, что вопрос этот сугубо риторический. — Тарас подошел к зеркалу, расстегнул рубашку и внимательно всмотрелся в бороздку свежих царапин, явно оставленных ногтями. — «На дурака не нужен нож, / Ему с три короба наврешь — / И делай с ним что хош», — довольно промурлыкал он, оставшись вполне себе довольным увиденным. — Э-эх, Натаха-Натаха! Знойная женщина, мечта поэта! Еще бы поменьше всех этих мазохических штучек…

* * *

…Вжик! Вжи-и-ик!

Отвратительное металлическое сверло вошло в правый висок и закрутилось там в нескончаемом фуэте. Шеф-редактор еженедельной городской газеты «Явка с повинной», он же — глава петербургского отделения Союза журналистов, Андрей Викторович Обнорский инстинктивно прижал пальцы к пульсирующей вене на лбу. Боль не отпускала.

— Да-ша!

Дверь распахнулась почти одновременно с окончанием его вопля. Дарья, как всегда легко, даром что на высоченной шпильке, впорхнула в кабинет с блокнотиком в руках и с вопросительным взглядом во взоре:

— Андрей Викторович, я же газеты вам на стол положила!

Вжи-и-и-и-и-и-и-и-и-ик!..

— Что это? — Словно бы металлические тиски намертво стянули лоб Обнорского. Вообще-то к головной боли он всегда был терпелив, но именно сейчас казалось, что еще чуть-чуть — и голову просто разнесет на части.

«Вжик! Вжик! Вжик! — Уноси готовенького».

Даша внимательно осмотрела редакторский стол и не нашла на нем предмета утреннего раздражения начальства.

— «Это» — это что?…

— Что за звуки идиотские у нас в редакции?

Вообще-то Даша была хорошим и преданным секретарем, но иногда Обнорского страшно бесило, насколько та умела быть непонятливой.

— Так ведь… Дрель… Строители пришли. Они с сегодняшнего дня туалеты ремонтируют. Вы же сами в пятницу смету подписывали.

«Ах, да, туалеты…»