Год Чёрной Обезьяны

Он обернулся. Раненный оперативник сидел на полу. Пистолет в вытянутой руке его глядел на Красикова. В глазах заплясали огоньки злобного безумия. По лицу струился крупными каплями пот.

Старший инспектор шагнул в сторону. Дуло по прежнему следило за ним. Он побледнел.

- Что ты хочешь этим сказать?

Раненный убежденно покачал головой.

- Вы меня не бросите здесь, - повторил он, бессмысленно глядя на инспектора сквозь мушку прицела. - Вы меня здесь не бросите.

Красиков увидел, как коллега его, что сидел на столе, достает оружие... Громыхнуло дуплетом. Один успел пригнуться, и пуля продырявила стену над головой. Другой - нет. Теперь он лежал, разбросив руки и облитый фонтаном крови.

Красиков мрачно, не отрываясь, смотрел на труп. Потом отряхнулся.

- Хватит! - Сказал он. - Пора кончать!

Подошёл к столу и рывком вывернул из ящика на пол бумаги. Достал зажигалку. Чиркнул. Посмотрел, как дымок синей струйкой пополз к потолку.

- Шо ты хочешь делать? - Беляков похолодел от ужаса.

Журналистка извивалась, как только могла, пытаясь одолеть веревки.

- В понедельник у меня встреча в администрации края с генерал-майором МВД! - Закричала она. - Он все узнает, чем вы тут занимаетесь!

Оперативник добродушно усмехнулся, набивая анашой сигарету.

- Сегодня у тебя будет встреча с прадедушкой. - Он закрутил кончик косяка и подпалил его о язычок, что прыгал над крышкою беляковского стола. - Ему и пожалуешься.

- Пошли, - бросил Красиков.

Несчастная испустила вопль - такой громкий, какой только смогла. И продолжала дергать веревки, раскачивая туда и сюда кресло.

...Стихли шаги за порогом. Прогудела машина.

Беляков огляделся. Он посмотрел на пламя и понял, что потушить его он уже не сможет. Развернувшись всем креслом, он начал передвигаться назад. Девушка видела это. С безумной надеждой в глазах она наблюдала за его движениями. Когда Белякову удалось-таки справиться с одним из ящиков, он принялся посылать туда пальцы, пытаясь захватить то, что там было. Связанная журналистка не понимала смысла его действий, но соображала подспудно, что от этого зависит сейчас ее жизнь. Она вся подобралась и судорожно шевелила губами, бессильная чем-нибудь помочь Белякову.

И вот, наконец получилось извлечь из ящика письменного стола нечто. Это был большой складной нож, в костяной рукоятке которого пряталось, наточенное как бритва, лезвие. Руки у Белякова затекли, стянутые веревкой, кнопка ему никак не давалась. Минуты две он промучился, прежде чем из массивной и тяжелой, как кастет рукоятки выскочило наружу лезвие. Тем временем пламя, сожрав уже почти все бумаги, жадно облизывало письменный стол.

Сдавив дыхание, следила молодая женщина за тем, как Беляков пытается разрезать веревку.

Занавеска вспыхнула так, словно была из ваты. Огонь все сильнее распостранялся вокруг. Комната наполнялась дымом; оба - Беляков и журналистка уже начинали кашлять от едкой гари, что забивала нос и разъедала глаза. Девушка вскрикнула от бессильного ужаса: раскрытый нож выскользнул из рук Белякова и сейчас лежал на полу. Подумав секунду, тот оттолкнулся от стены ногами, качнулся и тяжело ударился спиною о пол. У него чуть не вылетели все внутренности. Но удушливый дым все активнее распространялся по комнате, и Беляков понимал, что времени у него осталось немного. Ковер, на котором он лежал сейчас, медленно тлел, и пламя подбиралось все ближе.

Намертво привязанная к креслу несчастная репортерша, не отрываясь, следила за каждым движением. Она была бессильна чем-то помочь. Дым дурманил, слепил глаза, и не отпускала одна мысль: стоит только сейчас отключиться, и это конец. Это - смерть.

...Но вот, веревки треснули. Пошатываясь, как пьяный, детектив поднялся на ноги. И сразу же поперхнулся дымом. Чуть не упал. Потом отшвырнув нож, подхватил кресло и с размаху бросил его в дверь, уже объятую пламенем. Дверь распахнулась, тяжело закачавшись на петлях. Беляков двинулся к выходу. И тут только до связанной журналистки дошло окончательно: ее участь здесь никого не интересует.

- Стой! - Закричала она, задыхаясь от ужаса и от дыма. - Назад! Освободи меня!

Беляков остановился и поглядел. В голове у него что-то провернулось. Он подошел к журналистке, подобрал нож с пола и одним взмахом рассек веревки.

Спотыкаясь, оба вышли наружу. Здесь ноги у несчастной подкосились сами, она опустилась на траву. Не глядя на нее, Беляков побрел к своей машине.

Глава 19.

Лена брела по улице. Старалась идти не быстро, чтобы не обращать на себя внимание редких прохожих. То и дело осторожно оглядывалась. Руку она держала в кармане плаща, который ей достался от Белякова. Пальцами согревала влажный ствол "Вальтера". Это и еще тяжесть пуленепробиваемого жилета под курткой чуть-чуть успокаивали. Лена понятия не имела, куда направляется. Покинуть город она уже не рассчитывала. Догадывалась: вокзалы и все возможные дороги-выезды из Краснодара - под милицейским контролем. В голове гудело после вчерашнего, а на душе было тошно. И не помогла оправиться чашка кофе, что заменила завтрак.