Года любви и дни печали

Зурабу Церетели

Склоняю голову перед тобою, Мастер.
И свой восторг доверю я словам.
Когда ты снова у мольберта счастлив,
Твоя любовь передается нам.

А дом по крышу полнится цветами.
Мы пьем их аромат, как пьют вино.
И снова я перед искусством замер,
Которому бессмертье суждено.
Живешь ты в мире грусти и оваций, —
Великого Да Винчи побратим…

Не уставая в дружбе признаваться,
Глядит душа твоя с прославленных картин.

* * *

Какое холодное имя – Андрей.
Я имени этого много добрей.
В нем нежности нет,
Теплоты и любви.
Ты именем этим меня не зови.

Придумай какой-нибудь суффикс к нему.
И новое имя я сразу приму.

Меланхолия

Мне жить порой не хочется.
Я все уже познал —
И горечь одиночества,
И поздней страсти шквал.

Но уходить умышленно
Из жизни – тяжкий грех.
Не брал у ней я лишнего.
Не создавал помех.

Богатства не выпрашивал,
А жил по мере сил.
И у себя вчерашнего
Я счастья не просил.

А если что не ладилось
Иль били душу в кровь,
Из веры, как из кладезя,
Я черпал силы вновь.

И ты своею нежностью
Жизнь возвращала мне.
Не потому ль по-прежнему
Я на лихом коне.

А то, что жить не хочется,
Так это все хандра…

И в горести, и в почестях
Жизнь, в сущности, добра.

* * *

В каждой вере есть свои фанаты.
Разве ж проповедует Коран,
Чтобы поднимался брат на брата…
Но не всем, как видно, разум дан.

До сих пор не принимает сердце
Крестоносцев, сеявших огонь,
На кострах сжигавших иноверцев
Лишь за то, что Бог у них другой.

Есть фанаты и средь иудеев,
Что иной религии не чтут.
Но пришли мы в этот мир,
Надеясь,
Что одна судьба у нас и суд.

Что для всех религий места хватит,
Как тепла и доброты на всех…

Вновь Земля своею кровью платит
За чужую ненависть и грех.

* * *

Я увидел свой скелет
И застыл от ужаса.
Мой рентгеновский портрет
Стал проверкой мужества.

Я разглядывал его,
Словно травматолог.
И не понял ничего —
Стар я или молод.

Хорошо, что снимок мой
Снят был не посмертно.
Я принес его домой
С недоверьем смерда.

И повесил свой скелет
Рядом с книжным шкафом…

Смотрит мрачно старый Фет,
И смеется Кафка…

* * *

Мы жили рядом,
Но не в смысле дома.
Мы жили рядом
Сердцем и душой.
Наверно, я соседом
Был недобрым,
Когда была ты
Столько лет чужой.

Не то, чтобы чужой,
Скорей одной из многих:
И почему я был настолько туп,
Что не сумел увидеть
В наших встречах строгих
Печальную влюбленность
Глаз и губ…

И только случай,
А скорей судьба мне
Вдруг обнажила таинство любви…

И до сих пор не затихает пламя,
В котором сжег я те года свои.