Годы отсебятины

Что вы, кто сказал, что я поэт?

Я певец, предельно безголосый,

Невзлюбивший жёсткие торосы

И туманный северный рассвет.

Что вы, кто сказал, что я поэт?

Я — несостоявшийся художник.

Летом за меня рисует дождик

На асфальте Становой хребет.

Что вы, кто сказал, что я поэт?

Я пока что — недоархитектор,

В осень проектирующий тех, кто

Скажет сокрушающее «нет!».

Скажет сокрушительное «Нет!»

Показухе, ненависти, фальши

И пойдет не так, как мы, а дальше...

Что вы, кто сказал, что я — поэт.

УТРАТНОЕ

Постарели. Скисли. Не те мы.

Поезд пахнет мочой и охрой.

Это стало уже системой —

Возвращаюсь в Москву на похороны.

В поколенье моем потери

Не шеренгою прут, а скопом,

Очевидные, как бактерии,

Укрупненные мелкоскопом.

Счет потерь ведем не на пальцах:

В нетях, нетутях будем все мы!

Только что после нас останется

Класса Гауссовой теоремы?!

Луноход? Вода в Красноводске?

Удивляться технике — нам ли?!

Взлет — Гагарин и клич — Высоцкий.

Двое вечных, как вечен Гамлет.

Мы растратили безвозвратно

Слишком многие ощущенья.

Как на Солнце, на душах пятна,

И себя задвигаю в тень я.

После нас — немного останется

Полувечного. Вечен Гамлет.

Легче — бить себя в грудь и каяться:

Те ли мы? Такие ли? Там ли?!

ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО СТИХИ, НАПИСАННЫЕ В ДЕНЬ ЕГО ПОХОРОН 28 ИЮЛЯ 1980 ГОДА

1.Стихи с посвящением

Полковнику Оржеховскому

начальнику Краснопресненского РУВД

Постыдно:

       на кладбище — через забор!

Но в тысячу раз постыдней

Обстреливать равнодушьем

                                в упор

Тех, кто пришел

                         проститься.

Толпы постыден ажиотаж,

Но в тысячу раз и в сорок

Постыдней —

                       блюсти приказиков блажь,

Спуская своры со сворок.

2.Стихи с эпиграфам

Гремите, оркестры,

Козыри — крести. -

Высоцкий воскресе.

Воистину воскресе!

     А. Вознесенский, 1971 г.

Легко олимпийцам прытким,

Им пропуск — в любую дверь.

Дают им по три попытки,

Высоцкому —

только две.

Вторая попытка — точкой.

Последний аккорд иссяк.

Подточенность лупит точно,

«К тому же — на скоростях».

ТАГАНСКАЯ ПЕСНЯ

Говорят, Владимир Высоцкий умер во сне...

Взял и сбёг — от горестей и страха,

От сумы и, может, от тюрьмы.

Городу не требуется пахарь.

Если не распахивать умы.

И — объятья, а души потемки

Прожигать бессветно, не горя...

Слушайте, товарищи потомки,

Нашего горлана-главаря.

Умницу. Ровесника. Володю.

Классиком при жизни он не стал,

Не подвержен скоротечной моде,

Сам себе не строил пьедестал.

Проходил по льдиночкам по тонким,

Вроде, революций не творя...

Слушайте, товарищи потомки,

Нашего горлана-главаря.

Агитатора. Горлана. Главаря.

Самовыраженье — не проблема.

Потрудней — высвечивать других —

Тех, что незлопамятны и немы,

Кровью сердца расплатясъ за них.